Записки prostitutki Ket

А тут, блять, от какого-то бармена! По любви, блять! Убью суку! Я его убью!..

Во втором часу ночи основательно набравшаяся с горя Лиза ушла от меня убивать своего трихомонадистого греческого бога.

* * *

Так вот, мораль сей басни.

Иногда кто-то нет-нет да и скажет, что, мол, от проституток вся зараза. Что и подцепишь там все что хочешь, и все такое…

Нет, зайки. То есть так, конечно же, тоже бывает. Никто не застрахован. Да только не так все однозначно. Потому что мы предохраняемся. Предохраняемся лучше и тщательнее, чем обычные женщины, которые по любви.

И следим за этим. И головы не теряем.

А Лиза-то, проститутка Лиза с ее опытом, за восемь лет не заболевшая ни разу, потому что голова была на месте, умудрилась попасть в типичную ловушку для влюбленных дев – триппер по любви.

Обычные девушки как поступают?

Полюбила и дала. А потом – ты ушел, а я ждала.

А потом бежит в поликлинику и удивляется, откуда у нее там букет.

Ну откуда букет? Да от любви, понятное дело. От незащищенной. Конечно, а то ведь презервативы – это ж неудобно, чувствительность снижается, итить. И вообще, презервативы – это ж не романтично ни разу.

А таблетки у нас вагинальные уже, между прочим, и от заразы всякой предохраняют, да. А вы не знали? Вот.

А девочки многие, которые по любви, – знают. И несут эту мысль, не думая головой, не читая инструкций.

Только вот врачам еще не рассказали.

Венерологи бедные мучаются в неведении.

Зато всем есть занятие. Венерологам – лечить, фармацевтам – продавать, а жертвам страсти нежной и незащищенной – обещать себе, что больше – ни-ког-да!

А потом все по новой.

Предприимчивый малыш

Лиза часто объявляется внезапно. Суббота, день, я сижу дома, и тут в телефоне: «Быстро ко мне, приедет клиент, желает двоих».

Собираюсь я действительно быстро – деньги очень нужны. Звоню в такси. Голос милой девушки говорит мне, что в ближайший час такси не будет. В другом – чуть меньше, предложили ждать всего сорок минут – машины заняты. Все. В субботу. Днем. Заняты. Вот куда все ездят в субботу днем – не понимаю. Мне всегда казалось, что большинство дома у телевизоров штаны протирает – а нет, ездят.

И я выбегаю на улицу и поднимаю руку. Через десять секунд передо мной красиво, с визгом тормозит «жигуль»-«копейка». Старый-престарый, явно видавший и Крым, и Рим, и трубы тоже. И цвет у него потрясающий – болотный. Красотища! А внутри молодой человек.

Спрашивает – куда?

Называю адрес.

Сколько?

Озвучиваю половину стоимости моего такси.

Поехали.

И зачем я только села?

Мы успели проехать метров двести. В тот момент, когда я, было, приготовилась расслабиться и достать из сумки косметичку, водитель говорит:

– Вы, девушка, не облокачивались бы так на сиденье…

– Почему же? – удивленно спрашиваю я.

– Слааабенькое оно у меня, – он произносит это особенно, с любовью, растягивая буквы. «Слаабенькое».

«Ну ладно», – думаю я и стараюсь держать спину ровно.

Через минуту я решаю, что надо б закурить.

Уточняю:

– А мы в машине-то, надеюсь, курим?

– Курим, – довольно отвечает он и… дает мне в руки банку. Консервную. От тушенки.

Пепельниц в дверях нет, судя по всему, еще с античных времен.

Я отмечаю про себя, что курить в машине с банкой от тушенки – это крайне оригинально, и прошу открыть окно.

– А не открывается, – говорит он мне с усмешкой.

– Почему?

– А стекло выпадает, – он совершенно спокоен.

Зато мне становится вдруг не по себе. Вот же ж привела нелегкая!

Следующие пять минут я курю, мы едем молча. Ровно до тех пор, пока я не замечаю, что под ногами у меня – картонка. И под картонкой как-то странно мягко. Я чуть расставляю ступни по краям картонки и интересуюсь вкрадчиво, показывая глазами на пол:

– А это что?

– Ой, – говорит он мне тоном «только вспомнил», – вы только туда не наступайте. Там дыыыырка…

Я молчу, и мне немного страшно. Потому что когда ты едешь в машине, а у тебя под ногами дырка – это вовсе не смешно. В голове рождается картинка: вот картонка сминается, я попадаю ногами в эту дырку и бегу, с машиной на поясе, на манер циркового клоуна, облаченного в костюм лошадки.

В этот момент мне приходит в голову, что надо бы попристальнее рассмотреть водителя. Молоденький, лет 18–20. Хочет казаться старше и серьезнее – я это понимаю.

Равно как и то, что мы вдруг изменили маршрут. И едем не совсем туда, куда мне надо, а совсем в другую сторону.

Я настораживаюсь. Я поворачиваюсь к двери. Ну, чтобы выпрыгнуть, что ли, в случае чего. И в этот момент понимаю, что ручки на дверях нет. То есть отсутствует вообще, как вид.

И меня накрывает паника. Я интересуюсь осторожно, стараясь не выдать дрожь:

– А чего это мы в другую сторону-то едем?

– Да вы не переживайте, – говорит он мне, и дальше происходит то, чего я вовсе не жду. Он достает из-под сиденья жестянку с пивом, – гаишников объезжаем. Там у них пост.

– А че объезжаем-то? – ехидно спрашиваю я.

Ответ понятен. Но нет, не совсем.

– Да у меня прав просто нет…

И я впадаю в астрал. Машина разваливается, за рулем бухает, прав нет. Через полминуты прихожу в себя:

– А не страшно без прав? Машинку-то, если что, на штрафплощадку…

– А чего бояться-то? – спрашивает он спокойно. – Прав у меня и не было, а машина – так и фиг с ней, в самом деле…

– Как это не было?! – почти кричу я.

– Ну вот так, – он спокоен, как удав, – откуда ж им взяться, мне только пятнадцать лет.

Если бы я не сидела, я бы точно упала. Но рот у меня открылся так, будто меня уговорили даром на минет, а член оказался огромным.

Короче, все оказалось очень просто. Предприимчивый малыш заработал курьером 200 баксов, купил в хлам убитую тачку, починил ее своими же руками и вышел зарабатывать бабло.

Он бомбил, пока в один момент его не остановили гаишники. По закону единственное, что они смогли сделать, так это изъять тачку. Мальчонка не расстроился и на набомбленные деньги купил себе новую развалюху.