Записки путешественника по параллельным мирам

Ангела охватила паника. Нет, только не это! Кто угодно, только не он! Пусть его убьёт Палач, или Пантера, или Несчастный случай, или... или Горлопанов, в конце-то концов! Но не этот же, в розовой рубашке...

– Стой!
– спохватился Поднебесный.
– Давай договоримся! Разольём кровь, заплатим соседям, скажем, что ты меня убил, а я смоюсь из города...

– Мне кажется, что я когда-то уже предлагал такой расклад, - молвил бывший маляр.
– И вы от него отказались. Так что...

" - Столько пройти, что бы так окончить путь, - печально подумал Ангел.

– Похоже, я заработал премию Дарвина..."

– Во многих сказаниях благородный рыцарь оставляет жизнь своему врагу, - произнёс Лавуш.
– Но что потом случается с этим рыцарем нигде не написано...

И он нажал на курок.

История 5.

Я, муз

Я шёл по парку, всё ускоряя шаг. Если поторопиться, то можно успеть застать Солнышко. Иначе придётся худо.

С неба лил дождь. Стеклянно прозрачные капли срывались с небес и разбивались о лужи, падая с неимоверной высоты. Редкие прохожие ёжились под зонтиками и старались побыстрее дойти до дома.

Серость окутывала улицы города.

Внезапно в моей голове раздался дикий вой сирены.

" - Внимание! Автор Шрам вызывает вас в свою книгу! Внимание! Автор Шрам вызывает вас в свою книгу! Будьте готовы к перемещению!"

Я быстро добежал до арки. Здесь вряд ли кто-нибудь увидит, как я буду исчезать. А то чья-нибудь психика может такое перенести.

Голос в моей голове продолжает.

" - До перемещения осталось: девять, восемь, семь..."

– Да когда уже!
– в злости подумал я.

"...шесть, пять, четыре, три, два, один..."

Я пал в другую реальность. Передо мной проплывали полотнища различных различных цветов: фиолетовый, пурпурный, красный... Они смешивались и вновь растворялись на отдельные куски.

Мультики. Так их назвал один из музов. Никто уже не помнит, кто именно, но название так и закрепилось.

Мультики быстро закончились, и я очутился в небольшой комнате. Автор не был сосредоточен на мне, что дало мне возможность оглядеться. Так, чёрная униформа, чёрные сапоги... Ко мне в голову закралась догадка. Я глянул на плечо и увидел... Свастику! Да-да, её родимую! А что, спрашивается, надо было ожидать от Шрама?

Самый жестокий из всех авторов, Шрам, постоянно выдумывал какие-нибудь ужасы. И нам, рабам автора, с тяжёлым сердцем приходится обыгрывать все его фантазии. Что поделаешь, денег за участие в его книгах платят больше всего денег.

Я взглянул на руку сидящей передо мной женщины. Меня покоробило от ужаса. Все ногти на её правой руке были перевязаны бинтами. Несложно было догадаться, что этих ногтей уже попросту не было.

В порыве ярости я крепко стиснул зубы. Что этот зверь-автор творит? Всё то, что случилось с музой во время романа, переносится и в её настоящую жизнь. Когда девушку освободят из этой книги, содранные ногти так и останутся при ней. Кого впечатлит такая муза? Кто возьмёт её в другое произведение? На что ей жить, в конце концов?

Внезапно автор завладел моим сознанием.

– Что ж, фрау Миллер, - произнёс я, чеканя шаг мимо стола, за которым она сидела.
– Или как вас теперь называть? Елизавета Фунова? Весьма похвально, что вы всё-таки согласились с нами сотрудничать.

– Я всё вам рассказала, герр Штрахенбайер, - ответила фрау Миллер.
– Больше я не знаю ничего.

– Ну, это определять не мне, - усмехнулся я.
– Это решат вышестоящие лица. В конце концов, на второй руке ногти у вас ещё остались, - я со злобной улыбкой подмигнул ей.

Ненавижу! Ненавижу автора! Ненавижу себя за то, что следую его воле! Ненавижу! Ненавижу!!!

– Можете даже не рассчитывать, - спокойно заявляет Фунова.
– Я всё равно больше ничего не знаю.

Внезапно нас обоих передёрнуло. Автор отвлёкся. Освободил нас обоих из-под чуткого контроля.

– Меня неплохо потрепали, - показала мне свои перевязанные пальцы.
– Кстати, по твоему приказу.

– Настанет день, и я убью Шрама!
– со злостью сказал я. Это было всеобщей мечтой любого муза. И все понимали, насколько эта мечта несбыточна.

Шрама можно было увидеть на детской площадке. Он сидел всегда на одной и той же лавке, в то время как его десятилетняя дочь бегала по площадке. Убивать автора было запрещено, а уж тем более - отца маленькой девочки.

Я поморщил лоб. Как можно имея такую замечательную дочь писать такую гадость.

– Как тебя зовут?
– спросил я девушку.

– Юля, - представилась она.
– Юля Алетинова. А тебя как?

– Я - Сергей Мискин, - проговорил я.
– Ты где живёшь?

– А зачем тебе?
– переспросила Юля.

– Ну, судя по твоей руке, на ближайший месяц ты выведена из игры, - произнёс я.
– А жить-то на что-то надо. Я буду тебе помогать. Всё ж таки, получается, что это по моей вине всё так случилось, - улыбнулся я.

Немного помявшись, Юля всё-таки согласилась.

– Я живу на улице Попова, 65.
– сказала она.
– Первый подъезд, квартира 16. Буду ждать...

Внезапно раздался оглушительный звук сирены.

" - Внимание! Автор закончил творчество! Всем приготовиться к возвращению! Автор закончил творчество!" - женский голос звучал, казалось, отовсюду.

– Что ж, до встречи!
– помахала мне Юля здоровой рукой.

– До встречи!
– выдавил улыбку я.

***

Мы - музы. Мы те, кто вдохновляет писателя на творчество. Автор ведь не просто так, из пустоты создаёт своих персонажей. Он видит нас на улице, в магазинах, в массовке по телевизору. Затем образ муза или музы возникает в голове у автора, и он начинает выдумывать для нас приключения. И мы попадаем в мир автора.

Когда автор берётся за нас, мы полностью теряем свою волю. Мы выполняем лишь те действия, которые описывает автор в своих книгах. У нас нет никакой свободы выбора. Пока автор не отвлечётся.