Запрет на любовь
Шрифт:
Бабушка Алиса, выбравшая в качестве наряда строгое бежевое платье и шляпку в тон, никак на это не реагирует. Оторвав взгляд от газеты, снимает очки и коротко сообщает водителю о том, что мы готовы ехать.
Что до меня… Опаздывать я не люблю, отец всегда учил быть везде и всюду вовремя, но сегодня… Клянусь, Вселенная, как будто бы, намеренно меня тормозит. Вот даже цветы удаётся купить не сразу! Приличные приходится поискать.
— Ты отлично выглядишь, милая, — бабушка делает мне комплимент, когда я в очередной раз придирчиво рассматриваю себя в зеркале.
Захлопываю пудреницу
Пётр Игоревич открывает дверь.
— Пойдём? Или хочешь пропустить линейку? — спрашивает Алиса Андреевна неожиданно, очевидно, по-своему расценив моё состояние.
— Я сама, — беру букет и, осторожно ступив шпилькой на асфальт, выхожу на улицу.
— Я бы хотела поздороваться с твоим классным руководителем, не возражаешь? — интересуется моим мнением, следом покинув салон автомобиля.
— Пожалуйста, не нужно привлекать ко мне лишнее внимание. Ты обещала, что не станешь.
— Хорошо, — кивает, смиренно принимая мою позицию. — Целовать нельзя, можно хоть пожелать тебе удачи? — коснувшись моего плеча, улыбается, словно и не было между нами того неприятного разговора, случившегося позавчера вечером.
— Всё будет нормально. Я пойду, мне пора, — взглянув на часы, коротко прощаюсь и вместе с потоком хохочущих подростков направляюсь к зданию, в котором мне предстоит провести, как минимум, ближайшие пару месяцев.
Школьный двор, украшенный сиренево-белыми шарами, встречает меня музыкой и возбуждённым гомоном голосов.
Кто-то разговаривает, кто-то смеётся, кто-то ревёт.
Тут и там мелькают белые банты, пёстрые букеты и цветастые рюкзаки.
Останавливаюсь посреди этого хаоса. Ищу взглядом табличку 11 «А» и, почти сразу же заприметив её, уверенной походкой направляюсь к пожилой женщине, очень похожей на моего будущего классного руководителя.
С невозмутимым лицом вклиниваюсь в квадрат, предназначенный нашему классу. Занимаю место в крайнем ряду, но учительница громко выкрикивает мою фамилию, жестом подзывая к себе.
— Джугели, верно?
Ловлю на себе любопытные взгляды близстоящих выпускников.
— Да.
— Я — Матильда Германовна, приветствую, — мазнув ручкой галочку на бумажке, здоровается со мной она. — Стань-ка сюда, милочка, мне срочно нужно прикрыть это безобразие. Владислава, покороче юбки дома не нашлось? У младшей сестры взяла? — обращается к высокой блондинке, расцеловывающей в обе щеки рыжую подругу.
— Это мини. Тренд сезона, — раздражённо цокая, отвечает ей девушка.
— Это, Ковалёва, называется стыд и срам! Стратегически важные места необходимо прикрывать, ты в курсе?
— Да бросьте, Матильда Германовна, грех тёлкам прятать такие копыта, — вмешивается в их разговор бритоголовый парень, жующий жвачку.
— За языком следи, Чижов.
— А чё?
Дальнейшие реплики заглушаются песней «Учат в школе», льющейся из колонок.
В центр площадки выбегают танцевать первоклашки, и я, сощурившись от лучей вышедшего из-за облака солнца, наблюдаю за тем, как они вразнобой движутся по заученной траектории.
Оглядываюсь назад. Ищу в толпе родителей
Алису Андреевну, нарушившую обещание, но натыкаюсь лишь на заинтересованную физиономию того самого Чижова, получившего нагоняй от классного руководителя.— Новенькая, что ли? — пытается перекричать музыку.
— Станьте ровно! Чижов, уйди в закат! — шикнув, строго командует Матильда Германовна.
Возвращаюсь к просмотру номера, мысленно умоляя время максимально ускориться и войти в режим перемотки.
Отстоять линейку. Зайти в библиотеку, взять учебники. Отсидеть уроки.
Казалось бы, так просто и вместе с тем так сложно.
Не нравится.
Мне всё здесь не нравится.
Хочу в Москву. Хочу к папе…
Обречённо вздыхаю.
Разглядываю первоклашек, чтобы хоть как-то отвлечь себя от грустных мыслей.
Девочка с двумя криво поставленными хвостами, украшенными огромными бантами, то и дело целенаправленно наступает на ноги своему кавалеру. Мальчишка злится, строит гримасы, но выдерживает козни партнёрши до самого финала. Герой.
Неуклюжий танец, длиною в вечность, наконец, заканчивается, и под фанфары на сцену выходят ведущие.
Микрофон фанит. Толпа недовольно гудит.
Да уж, линейка на уровне.
— Добрый день, дорогие школьники! — бодро заводит девушка.
— Добрый день, наши уважаемые учителя и присутствующие на празднике родители! — вторит ей соведущий, поправляя на шее нелепую красную бабочку.
Они что-то говорят, а я… Внезапно ощущаю нечто необъяснимое.
Сначала как-то дико беспокойно-тревожно становится.
Затем кожей, вдруг покрывшейся мурашками, ощущаю чьё-то горячее дыхание на своей шее.
Ну Чижов, держись!
Резко поворачиваюсь, готовая высказать всё, что думаю, да так и замираю, не произнеся ни слова.
В горле встаёт ком. Сердце, трепыхнувшись, падает куда-то в область желудка.
Немею. Холодею. Покрываюсь испариной. И всё это разом.
Чтоб мне…
Высокий. Широкоплечий. Загорелый. Кучерявый.
Поверить не могу, но прямо за моей спиной стоит тот самый хулиган с пляжа.
Нет-нет-нет.
Не может быть!
Сегодня парень одет иначе. На нём брюки и белоснежная рубашка, верхние пуговицы которой небрежно расстёгнуты.
Глаза скрывают тёмные очки, но, увы, сомнений не остаётся — это Он…
Глава 4
Марсель
Прямо перед началом ежегодной торжественной линейки замечаю в толпе выпускников Её. Ту самую девчонку, благодаря которой заимел серьёзные проблемы.
Игнорируя приветствия одноклассников, под аккомпанемент фанфар направляюсь к Ней.
Встаю чётко за спиной. Какое-то время пристально рассматриваю, акцентируя внимание на деталях.