Земля святого Витта

– Ты третьим, часом, не меня ли считаешь? По моему счету так только один, если ты своего пополам не разорвал.

Варфоломей ничего не сказал, но откуда-то из под него раздалось слабое хрипение. Варфоломей - ногой, кажется - ударил во что-то мягкое. Хрипение перешло в писк. Писк в плач. Плач - в жалкое хныканье.

– Ну так почему три, Варфоломейка?

– Вроде я еще кого-то зашиб, дядя Пол...

– А ты на нем не сидишь?

– Я... на людях не сижу, дядя Пол...

– А на чем ты сидишь?

– На этой... На полу я сижу, дядя Пол.

Гендера внезапно разобрал истерический смех. Держась за живот, он поднял "дракулий глаз" и высветил на полу лабиринта лежащего в совершенно немыслимой для живого человека позе Сырцова, а выше по коридору экс-капитана Овосина, вроде бы не дохлого. Затем Пол направил луч на Варфоломея, и тут ему стало не то что смешно - скорей жутко. Ибо парень был обмотан не только собственной, но в значительной мере и его, Гендера, более толстой веревкой. Даже если верить на слово Варфоломею насчет третьего раба, еще трое необезвреженных болтались где-то в лабиринте, а стало быть могли спокойно выскочить, напасть на беззащитных женщин, тогда как Пол и Варфоломей были привязаны друг к другу и еще к изрядному куску лабиринта. Пола охватил новый приступ отчаяния.

– Стой тут и не трожь их, если шевелиться не будут! Дернутся - сразу в темя! А я пойду дальше.
– С этими словами Пол решительно скинул с себя канат, схватил "дракулий глаз" и ринулся в первый попавшийся коридор. Там было, как и везде, темно, но, сорвавшись с привязи, Пол почувствовал себя намного свободней. С воплем "Убью!" мчался он версту или две, потом "глаз" выхватил из темноты фигуру.

– Руки вверх, выблевон курвин...

– Дядя Пол, это я...

Пол сел на пол.

– Я что ж, по кругу? Ну нет, выблевоны...
– Пол вскочил, помчался в обратную сторону, минут через десять налетел на Варфоломея снова и опомнился. Выбрав новый коридор он рванул туда - уже без воплей. Коридор поделился надвое: один путь вел вниз, второй - вверх, притом еще и сворачивал сразу вправо, а там Гендер, кажется, уже был.. Пол кинулся налево. Коридор снова разделился. Пол снова метнулся налево. В туннеле было отнюдь не пусто, кроме истоптанного босыми ногами пола попадались куски дерева и камня, крупные кости, едва ли не человеческие, но Гендеру было сейчас не до древних покойников. Для разнообразия он свернул направо, но после того - опять все время налево, налево, налево, и еще раз налево. Так продолжалось довольно долго, покуда туннель не кончился тупиком. Пол сделал поворот на сто восемьдесят и побежал вновь, стараясь не наступать на свои следы. Внезапно туннель расширился, "дракулий глаз" выхватил из тьмы большое помещение, а посредине него - какую-то кривую колонну, с виду напоминавшую "Венеру Киммерийскую" в Роще Марьи, только повыше. У подножия статуи стоял, скрестив руки на груди, человек на два аршина выше Пола и на столько же шире в плечах. Впрочем, он просвечивал, и у ног его на просвет была видна кучка ворочающихся тел.

"Отдавай мои семь люф!.. Семь люф!.." - колоколом отозвалось в мозгах Пола. Пол тряхнул головой, великан исчез, осталась только слегка обтесанная каменная глыба, да у ее подножия - копошащиеся тела.

– Бля-а-а-а...
– протянул Пол, на миг забыв о недоловленных рабах. Перед ним возвышалась явная пара к палеолитной "Венере Киммерийской", взгляд его живо распознавал в бесформенном камне статую, притом мужскую, с чем-то длинным, сексуально нацеленным вперед и вверх, - часом уж не "Аполлон" ли "Киммерийский"? Высота потолка тут, в центре лабиринта, была неопределима: направлять вверх свой единственный фонарь Пол боялся, а проклятое красивое эхо мешало всем иным способам оценить пространство. Луч фонаря скользнул в ноги статуи, там на чем-то вроде гипертрофированного большого пальца лежал в беспамятстве перекрученный, пузом вверх, головой и ногами вниз, известный Ставр Запятой и тихо выл, а братья Листвяжные, кажется, норовили подвергнуть его средневековой пытке, выламывая Ставровы ноги и голову одновременно, хотя в разные стороны.

– Ты куда нас завел?

– Сюда...

– А теперь мы куда?

– Да-а-а-а...
– впрочем, это было уже эхо.

Пол собрался с силами, мыслями и впечатлениями, подошел к измотанным многочасовой побежкой по лабиринту рабам и быстро вырубил всех троих тычками сапога в темечко.

– Пять. Или шесть?..
– спросил Гендер у статуи, но та молчала.
– Далеко он не мог уйти, у него желтуха. Гепатит у него хронический...Хронический гепатит. Утиный и гусиный.
– Отчего-то мысль о том, что необезвреженным в недрах лабиринта бродит наиболее хворый из рабов, доставляла наймиту некоторое спокойствие. Он посветил "глазом" на сомлевшего, оказавшегося Редедей, хотел наступить на откинутую безвольно в сторону кисть руки, и вдруг пожалел: пальцы-то у раба были все-таки киммерийские. А ведь коль об этом побеге, он же подкоп, не докладывать - если только уже не доложили то, глядишь, через одиннадцать с чем-то (или восемь без чего-то?

– в наймитах Пол перестал следить за календарем) лет будет этот курвин выблевон опять вольным киммерийцем. Чего ж ему пальцы-то ломать без надобы?

Да еще имя у него такое киммерийское, коренное - Редедя. Пол за всю жизнь многих Редедей знал, кого-то даже лечил, один даже ему запомнился, потому что фамилия у него была довольно красивая - Гаврилов. Впрочем, тот Редедя Гаврилов давно спит мирным сном на Сверхновом кладбище, будучи зашиблен в Южных Каменоломнях, куда попал десятником по жалобе бобров на умышление против них шкурное... А этот вот Редедя, раб Листвяжный, валялся сейчас в ногах у наймита Гендера.

Из темноты вылез Варфоломей, он нес на руках Матвея, видимо, конченого, а гепатитника гнал перед собою тычками; весь торс парня был обмотан веревкой, оборванный конец которой парень зажал в зубах. Первой мыслью Пола было: "Поймал-таки гепатитного!" Второй его мыслью было, что веревки, ведущие к выходу из лабиринта, оборвались у них обоих. Но третья мысль успокоила, и ее он высказал вслух:

– Ничего, револьверы почти полные... В крайнем случае расстрелять можно... лишние патроны. А найдут нас и так. Варфоломейка, тут статуя стоит! И призрак ко мне выходил. Думаю - Конан-варвар лично!

Варфоломей засиял.

– Статуя?.. Тяжелая? Крупная?

– Сам смотри.

Гендер осмотрел приведенных Варфоломеем пленных, гепатитнику добавил по темечку, свалил всех в общую кучу, потом перевел луч на статую.

– Ух ты... Вылитый дедушка Роман, только с веслом! Пудов, поди ж ты, с тысячу!..

– Охренел ты, Варфоломейка, в нем их десяток или два. А вот скажи, куда нам теперь с этой навозной кучей?

В куче что-то заурчало, потом сказало удушенным голосом:

– Нету выхода отсюда, нету! И вы с нами сгниете! Кто в лабиринт вошел, тот из него не выходит!

– А ты, значит, взял да и вошел, чтоб не выйти?
– Гендер профессионально призвал на помощь иронию, хотя похолодел - Вот вас мы тут оставим. А сами уйдем. Это вы - как хотите. Сами сюда дорогу продолбили, сами выдалбливайтесь.

– Ладно, дурни, сейчас выведу...
– сказал из темноты голос Нинели Пятеро пусть между вами ползут, а вы за мной идите. Шестого Фоломейка пусть несет, похоронить надо... однако надо. Надо... Пошли назад, из этого места другого выхода нет, сто лет как замурован сюда вход. Двести лет... Не помню. Ты дедушку с веслом не трожь, Фоломейка... Потом его отнесешь. В нем ценность большая. В тебе сила большая. Обе вовсе без пользы...

Дорога в Подселенцевский подвал оказалась на диво короткой - меньше, чем занял бы путь по набережной от крыльца дома камнереза до Рощи Марьи, Нинель в темноте знала прямую дорогу. У Пола отваливались ноги - он-то набeгал много верст. Варфоломей то и дело наступал то на руку, то на ногу кому-нибудь из рабов, в мыслях у него была одна лишь "тяжелая и крупная" статуя. Что думали рабы - неизвестно, однако по одному пролезли в продолбленное ими же отверстие. К удивлению Пола, никто никакой полиции не вызвал. В подполе, освещенном всеми переносными светильниками, какие нашлись в доме, стоял Федор Кузьмич, разложивший перед собою на каменном столе хирургический инструментарий. Доня была уже в белом халате, - ее, видать, назначили ассистировать.

– Вижу, пациентов поубавилось...
– сказал Федор Кузьмич, выворачивая веко Сырцову.
– Штраф хозяину платить придется. Шесть раз тысячу восьмушек обола. Это двадцать восемь целковых с мелочью, если на царские считать. Два империала. Если не хотят почтенные... господа рабы ехать в Римедиум, то, скажем... придется баклушами?

– Придется...
– угрюмо промычал Овосин, и сразу после этого взвыл: в его разорванную щеку хирург чего-то плеснул.

– Самообслуживание, однако - пробормотал Федор Кузьмич, - так что ты там, Нинель, про нового царя говорила?..