Жажда/water

– Что ты задумал, Гарри?
– спросила Гермиона, широко раскрыв глаза.
– В любом случае, это плохо кончится. Понимаешь? Если ты и я сейчас просто уйдем, мы разберемся. Что ты там… слышал… или думаешь… про меня… Гарри, мы можем просто…

– Я никуда не пойду! До тех пор, пока этот ублюдок не извинится перед тобой!

Гермиона застыла.

"И давайте еще упростим это для нее".

– За что, Поттер?

– За все. За то, что ты желал ей смерти. За то, что ты сам еще дышишь, Малфой.

Драко почти видел, как ее затопило понимание.

Гермиона прокрутила это в голове. Еще раз.
– "За все. За то, что ты желал ей смерти".
– "И?

И?

За прикосновения? За языки? За губы… зубы … руки?.. Ты что, забыл, или ты не знаешь"?..

И это значит...

Это значит, что…

Гарри слышал только последние несколько слов? Те, где Драко хотел, чтобы она сдохла? Это поэтому он стоит тут перед ней и почти дымится от ярости? Не может быть. Совершенно невероятно. Она вряд ли вообще когда-нибудь видела его таким, с тем жутким видом, с каким он ворвался в комнату. Нет. Случилось что-то еще. Она знала. И то, что это было не то, что они тут с Малфоем орали друг другу, едва ли принесло облегчение. Потому что было что-то еще. Определенно было что-то еще.

Гермиона в полной растерянности посмотрела на Гарри.

Он повторил.
– Извинись перед ней.
– Его дыхание начинало успокаиваться. Но она видела, что все в нем как будто кричало. Мысли, опасения, недосказанности.
– "Так на чем мы остановились"? – Ее мозг опять заработал, пусть еще не вполне оправившись от потрясения.

"Ты вбежал, надрываясь от безмолвного крика. Почему"?
– Она не хотела спрашивать - что, если она уже знала ответ? Дерьмо. Чертова неразбериха. Хаос. Эмоции. Она не могла с этим справиться. С Гарри, с Драко, с их сказанными, и несказанными, и прошептанными словами. Полное чертово изнеможение.

Предполагается, что она может сообразить, как остановить это? Что-то не похоже.

– Слышал, как я сказал пару гадостей, а, Поттер?
– Нахмурился Драко. Его голос достиг тех же глубин. Что и голос Гарри. Опасный оттенок.
– Не мог удержаться, чтобы не вломиться в дверь, как самый сраный герой всех времен и народов на лихом коне?
– Его верхняя губа ехидно выгнулась.
– А что, если ты не ее тип?
– "Потому что так оно и есть".
– Это никогда не приходило тебе в голову?

– Я предупреждал тебя, Малфой.

И Гарри вытащил палочку.

(И мысли Драко понеслись с бешеной скоростью.)

Гермиона ахнула. Нет. Никаких палочек. Никакой драки.
– Гарри, убери палочку, - яростно, толкая его под руку.
– Это так не делается. Если это все, что тебя разозлило - то, что он мне сказал, то это ничего не значит, Окей? Мне на это совершенно наплевать, понимаешь?
– Ложь. Горько-соленая тухлая ложь, - "но, пожалуйста… опусти ее. Опусти ее, пока мир не раскололся пополам, и с тобой что-нибудь не случилось, Гарри".
– Понимаешь, его слова для меня ничего не значат. Я их почти не слышу, Гарри. Я даже не слушаю.

– Это не только слова, - прорычал он; рука напряжена, палочка нацелена.

– Тогда что? Будь так любезен рассказать мне, в чем дело, Гарри!
– Она вцепилась в его руку с палочкой.
– И будь любезен отпустить ее! Это не метод! Это никогда не работает, слышишь? Неужели магия ничему тебя не научила? Все эти годы, только одно - мертвые и покалеченные, Гарри. Просто не делай этого. Я обещаю, что бы это ни было, мы разберемся. Мы поговорим об этом. Пожалуйста.

Драко сжал зубы.
– Отдай ей, Поттер, - прошипел он, прищуриваясь.
– Если ты действительно так меня ненавидишь, если ты на самом деле хочешь, чтобы я держался от нее подальше, заставь меня. Заставь меня. Иди сюда и покажи, что ты можешь. Покажи мне - без палочки.

Прямое приглашение.

Что-то очень холодное, казалось, взорвалось у нее в груди.

"Что он делает? Какого черта он делает"?

– Положи палочку и докажи это, - вот такое приглашение.
– Потому что при помощи магии, все происходит слишком быстро, Поттер. Только словами - все происходит слишком быстро. Ты не услышишь, как хрустят кости. Ты не почувствуешь, как рвется кожа…

– Нет!
– закричала Гермиона.
– Перестань! Прекрати, Малфой! Ты не можешь! Я тебе не позволю!
– Ее накрыла медленная волна панического ужаса. Страшного предчувствия.

"…Но ей никогда не понять".

Думал Драко.

– Малфой, пожалуйста, нет, не провоцируй его…

…Даже этот голос не… - "Ни малейшего шанса понять, Грейнджер".

Потому что он, наконец, нашел способ. Вот тут, прямо перед носом. Способ не думать.

Его шанс. На наказание. На побои. Избиение в битве. Кулаки и локти и колени и… Шанс на поэтическую кровь. Боль. Пи**ец. Шанс на прощение. Прозрачно мимолетный поэтический момент свободы и равенства. Он нуждался в этом днями. Неделями. С тех пор, как… с нее. С грязной крови. Когда она коснулась его рта и потекла, завертелась, запрыгала по языку и лишила его разума. Боль. За то, как он спрятал лицо в изгибе ее шеи и шептал про себя отравленные слова о красоте и необходимости и блин-жестком-сексе, и губах на коже, на венах, полных крови… той крови… и нет облегчения. Ни внутри нее, ни рядом… и нет боли… нет наказания. Жестоких ударов по телу. И это мучение, потому что в голове все звенит и звенит и звенит – то, что он заслужил, но не получил… потому что его больше нет рядом, чтобы… его тут нет… он мертв.

Боль для Драко. Его наказание. Глядящее ему в лицо.

Потому что он умолял кого-нибудь сделать это с ним с тех самых пор, как почувствовал ее грязное сердце у своей груди.

А отец мертв.

Но есть Поттер.

Некто, кого он ненавидел почти так же сильно. И некто, кто ненавидел его в ответ. В точности, как ненавидел его отец.
– "Потому что так и было, правда, папа? Ты ненавидел меня до самых чертовых потрохов".