Жду тебя в конце ночи

С заправками сейчас дела обстоят плачевно. Байкерам нужен бензин и потому некоторые топливные станции работают, но вот только никто не знает какие именно. Запасы бензина на них давно не пополняют. Все грузовые перевозки закончились после первых бунтов. Шансов, что на ближайшей ко мне заправке будет топливо и работающая колонка ничтожно малы, а вот встретить там врагов возможно, но я должна рискнуть. Без машины мне будет очень сложно добраться до места, и я прекрасно это понимаю. К тому же мне жаль припасы, что лежат на заднем сидении. Их точно хватит на пару недель, а это значит, не придётся тратить время на вылазки за провиантом и отвлекаться.

Остатков бензина мне хватит на пару десятков километров, и то если буду экономить. Снижаю скорость до пятидесяти, и через пару минут теряю из вида банду. Проходит полчаса. Заправки нет. Я начинаю ощущать неприятный холодок в сердце. В отличие от Стефана раньше я не была везунчиком и, судя по всему, с тех пор ничего не изменилось. Я раздумываю над тем как бы забрать с собой из машины побольше еды и не надорваться, когда замечаю на обочине знак с красно-жёлтой ракушкой. Он сообщает мне, что до заправки шесть километров, и я очень надеюсь, что «порше» дотянет.

Я всегда знала, что на немецкие машины можно положиться. «Порше» без проблем преодолевает это расстояние, хотя индикатор топлива давно на нуле. Я вижу заправку на обочине, снижаю скорость вдвое и ползу вперёд, не отводя взгляда от операторной. В ней судя по вывеске, располагается кофейня, магазин и туалет. Последнее мне бы сейчас не помешало, но прежде чем думать об этом, нужно убедиться, что здесь безопасно. На заправочной площадке никого. Под навесом стоят одиноко три топливораздаточных колонки. Я очень аккуратно сворачиваю с дороги, миную указатель въезда, поникшие флаги, сломанный щит с ценами на топливо и паркую машину у колонки под навесом.

Она может и не работать. Я понимаю это, но упрямо нажимаю кнопку открытия бензобака и вылезаю из машины. В нос ударяет резкий запах бензина. К трём солнце раскалило воздух, и дышать очень тяжело. В тени навеса чуть прохладней, но я всё равно почти сразу покрываюсь потом. На мне чёрная толстовка с капюшоном, и она явно не годится для такой погоды, но сейчас это меньшая из проблем.

Откручиваю крышку на бензобаке и вставляю в отверстие пистолет, затаив дыхание нажимаю на курок. Раздаётся щелчок, и цифры на табло, показывающие количество отпущенных литров, начинают расти. Я буквально подпрыгиваю от радости.

Бак полон. Забираюсь в прохладный салон и медленно выезжаю из-под навеса. Здание операторной выглядит зловеще. Автоматические стеклянные двери разбиты, внутри темно. Из-за непрозрачных зеркальных стен я не могу увидеть, что там творится. Живот скручивает спазм. Мне и правда очень нужно в туалет, но стоит ли рисковать ради сомнительно удовольствия сходить в настоящий унитаз, а не в траву на обочине? Мгновение размышляю и решаю, что стоит, ведь кроме туалета, вывеска обещала кофейню, если я разживусь в ней приличными зёрнами, это будет просто чудесно. Кофе сейчас большая редкость, а свои скромные запасы я любезно оставила Софии.

Паркую машину на свободное место между внедорожником от «БМВ» и итальянской малолитражкой. Обе машины покрыты толстым слоем серой пыли и мой натёртый до зеркального блеска «порше» выглядит как бельмо на глазу, но я надеюсь: за то время, что буду внутри, никто не проедет по шоссе. Достаю «зиг-зауэр» из бардачка и, держа его наготове, направляюсь к входу, а потом смело ступаю в темноту.

В нос ударяет резкий запах, что-то кислое, словно уксус пролили. Под ногами, как льдинки хрустят осколки. В моих ботинках на тракторной подошве можно не бояться разбитого стекла, но я останавливаюсь и жду, когда глаза привыкнут к полумраку.

Внутри просторное помещение. Прямо передо мной стойка оператора. Сейчас за ней никого. Слева, как и обещали, кафетерий. Кофе машина раскурочена, тут же обнаруживается источник запаха. За стеклянной витриной гниют остатки сандвичей и хот-догов. Они плавают в лужицах чёрной слизи, а над ними вьются мухи. От запаха к горлу подступает тошнота, зажимаю нос ладонью и направляюсь к туалетам.

Закончив, выхожу обратно в зал. Руки влажные и пистолет держать неудобно. Ищу глазами то, чем можно вытереть ладони. Половина стеллажей опрокинута, но некоторые стоят на своих местах. Продуктов тут уже не осталось, зато полно сувениров с изображением символа города – пузатой телебашни и традиционных медвежат, что так любили покупать туристы. На полу валяется один из них, бежевый в забавных синих штанишках на лямках, в лапках зажато плюшевое сердце. Кто-то наступил на него грязным ботинком, и на добродушной мордашке отпечатался след протектора. Это глупо, но мне невыносимо жаль его. Наклоняюсь и поднимаю игрушку с пола, хотя в этом нет никакого смысла. Стряхиваю грязь и усаживаю медвежонка рядом с пивными кружками.

Я собираюсь уходить, когда слышу рёв моторов. Бросаюсь к стеклу, с этой стороны оно прозрачно, и вижу, как на заправку один за другим въезжают шесть мотоциклов.

Первый порыв выскочить и начать палить по ним из пистолета, но я понимаю – это не лучшая идея. Пары бензина мгновенно воспламеняться и всё может взлететь на воздух. Если и выживу после такого, то непременно получу серьёзные ожоги, а без лекарств это прямая дорога в ад. Лучше затаиться тут, внутри и дождаться, пока они уедут. Но где спрятаться? Времени почти нет. Трое байкеров занимают места рядом с топливораздаточными колонками, а остальные оставляют мотоциклы посреди дороги. С ними невольник. Вижу его мельком. Голый крупный мужчина, на шее строгий ошейник, от которого тянется цепь. Лица не вижу, но по фигуре явно немолодой. Меня бросает в жар.

Быстрым взглядом окидываю мотоциклы. Все разные: один чоппер, два спортивных и три классических. Не верю собственной удаче. Только одна банда ездит на всём подряд, та, что не имеет ни названия, ни кодекса, а их главарь, ублюдок, из-за которого умер мой муж.

Трое идут ко мне. Раб на цепи тащится следом. Времени на раздумья не осталось. Бросаюсь в сторону кафе и прячусь под столиком между двумя вульгарными диванчиками, обтянутыми искусственной красной кожей. Надеюсь, что вонь гниющих сосисок отпугнёт байкеров, и они сюда не сунутся. Пытаюсь дышать как можно тише, но когда ублюдки входят в двери, понимаю: эти осторожности излишни.

От них столько шума, что даже, если бы я тихонько напевала себе под нос, они бы меня не услышали. Хочу выглянуть из своего укрытия, рассмотреть их получше, но не могу рисковать. Я справлюсь с ними, тут нет сомнений, но мне нужно, чтобы они остались в живых. Чертовски сложно узнать, где логово банды, но если осторожно сесть на хвост, то шансов становиться многим больше. Конечно, они могут и не ехать в логово, но тогда на кой им быть тут, вдали от города, где у них самые забавы? Дождусь, пока они уедут, и двинусь следом. Часом раньше я легко проделала этот трюк с другой бандой и не думаю, что сейчас что-то может пойти не так.

– Пойду отолью, – говорит один. Голос низкий, грубый.

– Да мы все хотим поссать, – отзывается другой и громко ржёт. У этого в голосе визгливые нотки, а смех похож на крик гиены. Против воли волосы на руках встают дыбом.

– Ну, так пошли, отольём на брудершафт, – со смехом отвечает первый голос.

– А этого куда? – спрашивает третий, немного хриплый.

– Туда, на диван. Не ссы, не убежит, – отвечает визгливый и опять гогочет как животное. Наверное, он в восторге от своего чувства юмора, крутящегося вокруг одного-единственного слова.