То прошло все, о чем болит,о чем стонут соловецкие стены.О чем помнит Голгофо-Распятский скит [9] .Жизнь – мгновенье, и смерть мгновенна.Хоть и тянется день порой, что резиновый,хоть и длится ночь бессонная, словно лагерная.Закрой глаза мои /для покоя вечного/, Анфельция, светло-синие.Закрой глаза свои /для сна предрассветного/, Анфельция, орехово-карие.Что ты видишь? Свет, Анфельция, только свет,тусклый огонек свечечки поминальной.Это и есть мой ответ, Анфельция, на все вопросы твои ответ.А о пустяках в другой раз как-нибудь погутарим.
9
18 июня 1712
года совершилось чудесное событие. Преподобному Иову в тонком сне явилась Пресвятая Богородица с преподобным Елеазаром и сказала, что «сия гора нарекается Голгофою. На ней же имать быти великая церковь Распятия Господня на верху горы и скитом Распятским назовется».
* * *
А наутро разбудит тебя, Анфельция, колокол-благовест.И пойдешь ты в старухи статные из вчерашних невест.Так летит эта жизнь, коротенькая и злющая,словно стрела в небо пущенная.Целься в небо, всегда только в него, родная.Я теперь все вижу – от рая и до самого края.
Гидра
«С историей надо жить честно и мирно,история – гидра.Отрубишь одну башку,поднесешь очередному божку,а на месте ее вырастут две.Еще страшней.Ну, бывай, Анфельция!Передавай привет внучку.Да. И если вдруг на балкон в ноябреприлетит к тебе парочка голубей,не прогоняй.Шепни им, чего хошь.А чего ты вообще по жизни хошь?
* * *
Нет, с этим не помогу.Это уже по вашим мозгам.А по мелочи передам».Соловки – Москва, сентябрь – ноябрь 2023 года
Сергей Стрелков
Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).
Родился и живет в Ростове-на-Дону. Автор двух книг: «Mortido» (2014) и «Зеркала Заалисья» (2017). Печатался в журналах «Ковчег», «Дон и Кубань», «Эхо Шахтинских прогулок», «Причал», «Веретено». В 2022 году вместе с Ириной Гет и Еленой Шевченко составил и издал коллективный сборник стихов «Лисьи песни» (32 автора).
Лауреат первой степени V Международного фестиваля «Всемпоэзии» (2023). Слушатель семинара поэзии АСПИР (Астрахань, 2023). Снимался в кино.
ПОСЛЕДНЕЕ ВРЕМЯ
В последнее время мне странное снится:Зовут за собой перелетные птицы,И замерли дни между бытом и Раем,И медный оркестр негромко играет.Летящие стаи мне крыльями машут,И не угадаю тональности марша:Минорный – в конце, но мажорный – в начале,Как осень – пора похорон и венчаний.Слова не надежны и клятвы не вечны —Один – в погребальном, одна – в подвенечномИ третий – с холодным и пристальным взглядом —Уверенной поступью движется рядом…Мне к стае прибиться, мне в небо поднятьсяДля новых рождений и реинкарнаций.И сон оборвется на странном финале,Где криками «Горько!» меня поминали.
* * *
Настоян Туман На Обугленном Сене,
На Павшей Листве, Под Ногами Налипшей,
И Голос Дождя, Не Веселый, Весенний,
А Сентиментальный, Осенний, Осипший.
А Осень Убогим Уютом Обманет,
Обнимет, Обмоет Водою Из Стикса,
И Бродит Прохожий, Как Ежик В Тумане,
И Я С Одиночеством Спелся И Свыкся.
Теперь – Зимовать, И Не Спать На Рассвете,
Что Так Соблазняет Полетом Из Окон —
Как Слово На Музыку – Сердце На Ветер…
Свернуться, Скукожиться, Съежиться В Кокон,
Зависнуть В Чужих Сновиденьях И Между
Забрызганных Стекол, Как Бабочка, Биться…
Лишь Только Одной Согреваясь Надеждой —
Дожить До Тепла, Додышать, Достремиться,
Сквозь Зиму И Ночь Добрести, Дотянуться,
Проламывать Лед И Лететь Через Вьюгу,
И, Может Быть, Вновь Повезет Улыбнуться
Апрельскому Солнцу, Как Старому Другу.
Денис Балин
Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).
Родился в 1988 году в поселке Мга Ленинградской области, где и живет.
Окончил Институт телевидения, бизнеса и дизайна («Невский университет»). Автор трех сборников стихов. Лауреат литературных премий: «Молодой Петербург» (2015), «Ладога» имени Александра Прокофьева (2018) и «Лицей» имени Александра Пушкина (2022). Победитель первой Всероссийской мастерской «Мир литературы. Новое поколение» (АСПИР, 2022). Стипендиат 22-го Форума молодых писателей России (Фонд СЭИП).
* * *
Сегодня утром я неспешно шел,горело небо синим, птицы пели,черемухи заканчивалось шоу,заканчивался май в конце недели.Я шел, и в кириллическую вязьсплетались буквы, выводя узорыпро жизнь, где бесконечное сейчас,где любят непростые разговоры.Как памятник себе, смотрел впередна лица улиц в солнечном варенье,на города беременный живот,внутри которого мое стихотворенье.Мое мгновение, мгновение мое!Я ощущал всю мощь твоих инверсий.И бабочки-весны короткое житьевсего на свете было интересней.
* * *
Был день простой, как летняя весна.Жил человек на хлебе и рекламе.Держалось небо голубое наслонах, китах, котах и Мандельштаме.
ПЕСНИ ВЕСНЫ В ВОСТОЧНОЙ ЕВРОПЕ
1
Начиналось так…Небо, полное яблок, падало на землю.Земля падала на небо, полное яблок.Ветер облизывал осколок морозной реки.Редкая трава потянулась к рукамместных, предчувствуя их тепло.Долгое ожидание, похожее на попытку записатьсяпо телефону на прием к терапевту, и вот уже кто-тоиз нас произносит слово «весна» постметафоройпризнания в любви. Сперва робко и неуверенно,а потом не стесняясь прохожих и коллег по работе.Хочется запомнить момент,когда наши лицаначали тонуть в солнечных лучах,а мы гуляли по растаявшему снегу,словно бессмертные.
2
В марте уже можно начинатьнемного грустить из-за зимы.Она снова неизбежно приближается,как следующее утро после дня рождения.Я заранее представляю будущее лето с легкой ностальгией.Это чувство сопоставимо с тем действием, что уже никогдане выполнишь, с теми словами, что уже никогда не произнесешь,с той жизнью, что уже никогда не проживешь,но продолжаешь прокручивать в головевозможные варианты. Поэтому я обнажаю буквыперед читателем, удаляю лишние тропы и нарративы,окунаюсь в неоромантизм весны, чтобы обнаружить глазапост/мета/модерна (нужное подчеркнуть);чтобы уловить движение слов в строке; чтобы осознатьвсе аллегории и все аллитерации;чтобы услышать обрывки разговоровв общественном транспорте,где наивные рассуждения ребенка смешиваютсяс наивными рассуждениями взрослыхнастолько, что неразличимы;чтобы внутренняя стиховность и говорениепревращались в стихотворение,а свет рассыпался радугой,как лучшая в мире раскраска.
* * *
Летние полки провинциальных супермаркетовпосле нашествия короедов (так мы зовемгородских), словно женщины, брошенные мужчинами,дожидаются очередного товароведа, чтобы на будняхспасти односельчан от дефицита, когда опустошенную и унылую парковкусогревают солнечные лучи.Дачи в ближайших садоводствах,купленные или перешедшие по наследству,снова впускают в себя варваров из мегаполиса,которые так и не стали местными.«Эти с города приехали», – поскрипывает калитка,хрипит динамик смартфона, переходит из уст в уста соседей.Поток автомобилей слабеет к закату. Наконец-томожно выйти на улицу и надышаться лесом.Захожу в супермаркет, где остался единственный,чудом спасенный пакет с тихвинским хлебом,как последняя сигарета в пачке.