Злата. Жизнь на "Отлично!" 4

— В смысле, никто? — уточнил я.

— В самом прямом смысле, Злат. Твое дело находится на личном контроле в министерстве «Здравоохранения и Соцзащиты», у одного из тамошних замов… У заместителя министра, я имею в виду.

— То есть, я вышла на правительственный уровень, что ли? — из моих уст вырвался истерический смешок.

— Получается, так. И если бы это было правительство Москвы, а не федеральное, я, поверь, уже «закрыл» бы вопрос, но…

— Это что же получается, целый замминистра контролирует то, что меня «топят» как котенка? Им там что, делать больше нечего? Или «обидки» уважаемых дяденек и тетенек на школьницу вышли аж на федеральный уровень?

— Честно говоря, не знаю, Злат. Я навел кое-какие справки по поводу замминистра этой. Она — не более чем болванчик в дорогом кресле, так что может быть по-всякому. И «обидки» вполне могут быть, ведь московский министр, которого твоей милостью турнули, был протеже начальства этой вот мадам. И просто вожжа какая-то могла попасть ей под хвост. Как говорят, она тетка с непомерно раздутым чувством собственного величия…впрочем, там таких много…и, что хуже, крайне деятельная. Но…неумная, в общем. Короче, «соцслужба» от тебя не отстанет до совершеннолетия, это абсолютно точно, и с этим ничего не поделать, однако я сделаю все, чтобы приструнить местную «опеку». Чтобы они не выходили за рамки, так сказать. Но это уже после выборов. Договорились?

«…я бы на вашем месте сразу же выправил ей эмансипацию…». — вспомнились мне слова соседа.

Я некоторое время молча смотрел в окно, наблюдая за проносящимися людьми и пейзажами восемнадцатого микрорайона.

Папаша, притормозив возле детской поликлиники, свернул во дворы.

— Да, договорились. — произнес я.

— Ну, вот и славно! — ответил папаша.

15-й микрорайон. Возле корпуса 1553.

— А, Злат! Чуть не забыл сказать тебе! — заявил папаша, остановив авто напротив моего подъезда.

— Сказать о чем? — подозрительным тоном спросил я.

— Тут выяснилось…м-м-м…что ты очень…очень приглянулась сыну одного моего хорошего знакомого…

Дзинь! — в голове моей, словно бы наяву, прозвенел неприятный такой звоночек.

— И что с того? — не слишком-то вежливо перебил папашу я.

— Да в общем-то ничего… — папаша пожал плечами. — Ярослав…так зовут этого парня…попросил меня дать ему номер твоего телефона…

От адреналина у меня внезапно взмокли ладошки.

— … и я ему его дал! — закончил папаша.

— Что…чего ты сделал? — я выпал в осадок, практически нерастворимый.

— Дал ему номер твоего телефона. — спокойно повторил мой «родитель №2». — Он из хорошей семьи, Злат, я их прекрасно знаю. Отличный парень. Учится сейчас в аспирантуре, в Страсбурге…это во Франции…но уже скоро окончит ее…

— Скоро окончит аспирантуру?! — возопил я. — Сколько лет этому твоему «отличному парню»? Под тридцатник, небось? А мне пятнадцать! Пятнадцать! Или ты не в курсе?! Уважаемый отец, ты, вообще, в своем уме?! Да и с какого хре…с какой стати?! Кто уполномочивал тебя давать кому-то, без спроса, номер моего телефона?! Это разве не называется «лезть в семью»?!

У меня кончился в легких воздух, и я молча уставился на папашу, ощущая то, как от злости раздулись крылья моего носа. А папаша же…

Он стоически вынес мои упреки и казался вообще каким-то чересчур уж довольным.

— Закончила беситься? — со смешком спросил он. — Во-первых, это тебе только сейчас пятнадцать, а через полгода будет уже шестнадцать, затем и оглянуться не успеешь, как «стукнет» сначала семнадцать, потом и восемнадцать…

Он замолчал, поглядев на меня. Я тоже молчал, ибо от его наглости просто не сумел выдавить из себя ни слова (девчачий организм…).

— А восемнадцать — хороший возраст для девушки, чтобы удачно выйти замуж. Если она умная, конечно, а ты вроде бы как раз такая. Но только не за ровесника, не дай бог! Те еще сами не знают, какая женщина им нужна!

Последнюю фразу папаша практически выдавил из себя, виновато поглядев на меня.

— У меня, вообще-то, имеются кое-какие планы…! — начал было я, покраснев как помидор (случайно взглянул в зеркало).

— Планы — это хорошо. Это прекрасно! И если они не идиотские, то семейной жизни совершенно не помешают. А вот если дотянешь с замужеством до тридцати или дальше, как это сейчас модно, то тебе придется идти на многие компромиссы. Неприятные компромиссы, поверь. В общем, всему свое время. Да и, вообще, я же не предлагаю тебе в обязательном порядке выходить за него замуж…

— Ну, спасибо! — ехидным тоном сказал я.

— … попереписываетесь некоторое время, тем более что сейчас он находится во Франции и домой вернется только зимой. А там уже посмотрите друг на дружку вживую, погуляете вместе, подружитесь. Может, в конце концов, что-нибудь и сложится. И тогда ты мне еще спасибо скажешь! Ну, а на нет, и суда нет.

Так называемый отец, видя, что я желаю возразить, не дал мне вставить и словечка.

— А насчет его возраста…ему совсем не «под тридцатник». — произнес папаша, выглядящий сейчас как кот, нажравшийся салом, на которое толстым слоем намазали сметану. — Ему двадцать. Двадцать, Злат! Он всего лишь на пять лет старше тебя! И ему уже принадлежит несколько научных открытий мирового уровня, представляешь?! Он в своем роде гений или что-то около того. Вундеркинд. Понимаешь?

В этот момент в моей голове уже не звоночек звенел, фигурально выражаясь, а забил, натурально, пожарный колокол.

— Двадцать лет… Аспирантура во Франции… Несколько открытий мирового уровня… Гений… Вундеркинд… — вслух повторил я, полностью уйдя в себя. — По идее, если у него более-менее нормальная внешность и он не нищий…

— Да нормальная у него внешность! Он подтянутый парень, дружит со спортом. И, разумеется, не нищий! — встрял в мои размышления родитель, однако я не обратил на это никакого внимания.

— … то проблем с девицами у него быть не должно. Так почему именно моя Злата, которую он…? — я вопросительно поглядел на папашу.

— Он вроде бы на фото тебя увидел. — сообщил тот.

— На том фото, где мне вручают грамоту в твоем присутствии? — уточнил я.

— Нет, до этого…

— А у нас до этого не было никаких совместных фотографий! Тех, на которых мне больше трех лет, по крайней мере. Как он узнал, что я твоя дочь?

— А… Ну… — папаша натурально зачесал затылок. — Не знаю, в общем.

«И много этих…путешественников?». — мне вспомнился разговор со слепцом. — «Больше одного, это уж точно! Вас частенько можно встретить в таких вот местах…».

Если старик был прав, и этих, как он выразился, «путешественников» действительно больше одного…меня…а так оно и есть, ибо Вселенная не умеет создавать что-либо в единственном экземпляре, то, рано или поздно, я должен столкнуться с подобным организмом.

Уже столкнулся, похоже. Скажем, восемь из десяти, что это так.