Змееносец. Сожженный путь

Я почему-то уверен, не сложится его дальнейшая жизнь, хоть и не виноват он, ни в чем. Опаленный он, безумием и кровью, ненужной войной. От этого не убежать. Ему жить с этим чувством, ненависти и жалости, одновременно. Как назвать его? Не знаю. Он не научится прощать, потому что его вычеркнули из жизни, а он возненавидел, потому что жил. Кто виноват? Извечный вопрос, на который всегда найдется "туманный" ответ. Он никому не нужен, просто солдат. И не сказать ему, "терпи солдат", он и так превозмог и выжил. Да, не понять его, мы чужие... Все правильно, попал в плен, контузия, почти все погибли, и главное, он подробно рассказывает обстоятельства подрыва нескольких солдат, из его роты, а этому, ни свидетелей, ни очевидцев нет. Значит, не врет. Всех помнит по именам и фамилиям, даже словесные портреты совпадают. Да я и не сомневался, не похож он на предателя, добровольно перешедшего на сторону врага. Он не принял ислам, не держал в руках оружие, что еще? Не такой этот парень. Вот только "выгорело" в нем все, внутри, дотла. Все сходится, и причин не верить ему, у меня нет. Рядовой Гнедин Р.Н. чист перед законом, добавить нечего. Разведка захватила его вместе с караваном, без оружия, связанного, он пытался бежать, значит, боролся, сопротивлялся.

Ох, и нелегко ему пришлось, столько горя хлебнуть, одному до смерти. Повезло, не без этого, если честно, такое раз в жизни бывает, и то, не у всех. Побудет, конечно, еще у нас, до окончания полной проверки, а там, я думаю, все само решится, и поедет он домой. Пусть поздно, но лучше так, чем никогда. Вот такое мое первое дело, в этой странной и замысловатой "дыре", под названием Афганистан. Теперь он значится в списках, а в прежних, его уже нет., И как с таким жить? Тошно, нельзя ему жизнь ломать, не имею права, нельзя. А уж как дальше сложится, пусть сам думает. Правильно, так, правильно! Не имеем права, так будет справедливо.

– Хорошо, прервал рассказ Костенко. Теперь, достал он из своей папки чистые листы бумаги, изложите все в письменном виде. Это понятно, взглянул он, на растерянное лицо Гнедина. Что-то не так?

– Это очень долго, тихо ответил Гнедин. Я пишу очень медленно, давно не... мог писать, подобрал нужные слова Гнедин.

– Ладно, кивнул Костенко. На сегодня все, а писать будете до завтрашнего утра, думаю, успеете?

– Я постараюсь, улыбнулся Гнедин.

– Тогда... вздохнул Костенко, ища глазами на столе, сигареты.

– Скажите, а что со мной будет, прошептал Гнедин, глядя в глаза следователю.

– Нормально все будет солдат, выдержав его взгляд, ответил Костенко. Я так думаю, добавил он, смяв в руке пустую сигаретную пачку.

– Спасибо, прошептал Гнедин, бережно прижимая к груди, чистые, белоснежные, листы бумаги. Спасибо.

Кабул. 27 декабря1988 год. Аэродром.

Гнедин стоял в одной шеренге с "дембелями", на бетонке аэродрома, сжимая в руке, новенький военный билет. "Они счастливые, глядя на "дембелей", думал Гнедин. И форма красиво "сидит", дипломаты у всех, веселье, подарки домой везут. А я? Что я везу, в своем потертом вещевом мешке? Полотенце казенное. майку, трусы, носки и кусок мыла. Вот и все, что я увожу из этой страны. Нет платка маме, джинсового костюма, как у всех, фирменных "кроссовок", сигарет, тоже нет. Обидно, и не рассказать, кому это надо. Скоро новый год, жаль подарка для мамы нет, и денег тоже, одни проездные документы, да пачка "примы" в кармане.

На нем был старый, застиранный бушлат, шапка без кокарды. Капитан что обходил шеренгу, остановился напротив него, присвистнув от удивления спросил:

– Ты точно "дембель"?

– Точно так, растерялся Гнедин, кивнув головой. Вот военный билет, протянул красную книжицу Гнедин.

– Это не мне, махнул рукой капитан. "Залетчик" что ли?

– Нет, я... запнулся Гнедин, опустив глаза. В плену был, стесняясь, прошептал он.

– Вот оно что, тяжело вздохнул капитан. Значит, домой сынок, похлопал рукой по плечу капитан. Не стесняйся, нечего. Сегодня такой хороший день у меня, "орлов" своих отправляю. А ты живи сынок, глядя на Гнедина, тихо сказал капитан, не задумывайся, жизнь идет.

– Ага, прошептал Гнедин.

– Вячеслав Андреевич, товарищ капитан, давайте "фотку" на память сделаем, подошел веселый, светловолосый сержант.

– Хорошо, Васильев, кивнул капитан, давай.

– Ну, бывай солдат, протянул он руку Гнедину.

– До свидания, пожал руку Роман.

– Посадка через пять минут, еще есть время, кричал кто-то, в толпе "дембелей"... Успеем! Он стоял возле самолета, с вещевым мешком, зажатым в руке, и смотрел на горы вдали. В памяти проплывали лица, всех тех, кого он узнал, на этой горячей земле. "Что останется, спрашивал он себя? А в ответ, была тишина".

Ан -12, взял разбег, и оторвался от полосы.

КАЖЕТСЯ ВСЕ, А ПРОШЛОЕ, СТОИТ ЗА СПИНОЙ...

ЧАСТЬ ВТОРАЯ.

И восставшие из пепла, станут новым именем твоим...

Если ты увидел на дороге, монаха в плаще, не надо примерять его на себя. Если ты повстречал в дороге, нищего, в рваной накидке, не примеряй ее на себя. Если ты встретил на своем пути короля, в расшитом золотом плаще, не примеряй его на себя.

Иди, у тебя есть свой плащ, и только ты, знаешь, каким будет новый день... Прошлое вымысел, и не факт, что будущее есть. Просыпаясь утром , кому то хочется курить, а иным, глоток воды. Кто из них преуспеет в наступившем дне, известно - только время, оно безжалостно идет... Скажи себе прямо сейчас, все что я сделаю в этот день, будет благим. Для кого, сразу спросишь ты? Именно так, всего лишь маленький самообман, себя, и солнца за стеклом. Жизнь не начинается с восходом солнца, она поспешает при "черном свете", потому что ночь, это не только смерть, - это продолжение жизни. Только разрушив , сможешь созидать, и только умерев, сможешь родится заново, а время, идет... Ближний, значит всякий, а такой не может быть "отдушиной" в которую уносится ветром, боль, страдания, мечты, и грезы...

Рубашка может принадлежать одному, а носить ее, могут многие. Выходя из собственной тени, не забудь оставить в темном углу,свое тело, иначе, потеряешь. И тогда, больше не сможешь, быть, самим собой... Все что сделаешь, совершишь, или вознамеришся, станет твоим, немым спутником, подумай о себе. Месть как жалость, злость, обида, только ранит, и мучает. Если не навидишь, крикни, дай знак, скажи, а если прощаешь, узри в ненавистном человека. Сгорбленного, обиженного, обделенного, неграмотного, и серого,- но человека. Прими его таким, не спорь, не распаляйся, один лишь гнев твой, скор на расправу, а милость где же потерялась? Иногда кажется, что свет тускнеет от обид и боли, и знаешь точно, кто в этом виноват, быть может надо выпить эту боль, и успокоить, себя, и сердце замолчит... А нет, так бушевать с размахом, круша и истребляя всех виновных, тогда и ты, готов будь, к краху, ведь месть, оружие обоих...

Варшава. Ювелирный салон "Шуберт". Рождественский сочельник.1988 год.

Такие пары замечают все. Роскошная, в норковой шубе женщина, и импозантный, в дорогом пальто мужчина. Она брюнетка, и не скажешь сколько лет, ее манеры, и движения, "породисты" и сдержанны, а он, седеющий брюнет, и запах дорогого "парфума", словно второе дно, что спрятано под "вывеской", уставшего от забот бизнесмена. И как то буднично, дорогое авто, и запонки из золота, что краешком вдруг" выскочили" из рукава, отсвечивая, камнем драгоценным. Она, ах эта богиня на тоненьких каблучках, в коричневых сапожках, и как то мило, смотреть на то, как эти двое, изможденных, от денег, золота, достоинства, идут в тот дом, где , продается все... Там золотые кольца, серьги, и колье, там жизнь иначе называется. В нем, в этом доме, делят всех, на тех кто уважаем, и тех , кто просто нравится, иные не нужны, они лишь гости, что смотрят разевая рты, на маленькие осколки счастья, в витрине, изумительной красоты. Шофер, придерживая двери, услужливо выполняет свои обязанности. Внутри светло, красиво, и довольные собой, улыбчивые девушки, в красивых темно красных костюмах, встречают "белозубой" улыбкой, дорогих клиентов. второй худой, сутулый, а третий, "пирожок", чернявый, толстый, и обросший щетиной. Все вместе они друзья по несчастью, а если быть точным, уволены со склада овощной компании. Все в мире замкнуто, бывает и Господь, не все всегда увидит, но этих трех, можно назвать лишь черти, и от того, что праздность полюбили. Не в той стране, другой, и "чопорной", а может нет, и здесь им благодать, где можно жить, спокойно, в удовольствие, и не думать о завтрешнем дне... Все пути ведут к одному, - потребность! Хочется кушать, спать, работать, стоп, работать, не для них!

– Пускай "пашут" вьетнамцы, брызгая слюной, говорил чернявый Богдан, вытирая пальцы о стол.

Двое других, переглянулись, обернулись, посмотрели на посетителей кафе, и взглянув на приятеля, сказали в унисон:- Ты "дебил" что ли?

– Не понял, выронил булочку из рук Богдан. Вы мне? выпучил он глаза.

– Говори тише, почесав пальцем за ухом, сказал Петр, зло посмотрев на приятеля. Население распугаешь, идиот, добавил он тихо. Мы что, пришли слушать твою болтовню, прищурился Петр. Ты лучше за клиентом смотри.