Апогей
Шрифт:
Закусив губу, я вздрагиваю и выгибаюсь, прижимаясь к мужчине плотнее, когда очередное его движение доводит меня до грани.
— Мой господин… — Очередной поцелуй, лишающий возможности сопротивляться. — Моя кровь… — Чтоб его. Когда Аман отклоняется в следующий раз, я выпаливаю: — Ты не хочешь ее? Меня?
Мой шепот заставляет его замереть. Мужчина, нависающий надо мной тяжело дышит и смотрит прямо в душу. Я никогда не замечала, что его самые синие на свете глаза могут быть настолько яркими, буквально искрящимися.
И я знаю, о чем он сейчас думает. О том, что я уже становилась
— Ты говорил… тебе нравится мой вкус. — Напоминаю я тихо и сбивчиво, зная, что он сдастся. Вспомнит вкус моей крови, силу, которая она дает, поймет, что я искренне хочу подарить ему это наслаждение, и сдастся. — Я… твоя?
Аман втягивает воздух с шипением. Кажется, я нашла нужный рычаг. И чтобы усилить действие слов, я сжимаю его внутри себя, двигая бедрами.
— Ты только моя. — Рычит тихо мужчина, наклоняясь ко мне. Я чувствую, как горячее дыхание скользит по щеке, скуле, шее…
— Тогда чего ты ждешь? — Одними губами спрашиваю я, после чего захожусь в стоне от его нового резкого движения. — Пожалуйста…
Отпуская мои запястья, Аман убирает волосы с моей шеи, после чего проводит языком по коже, под которой пульсирует вена. Я замираю в ожидании укуса, сжимаюсь, когда его клыки царапают шею. Мои руки ложатся на мужские плечи в поощряющем жесте.
Секунда и я закусываю губу от клеймящей боли. Какой-то внезапно проснувшийся инстинкт, заставляет меня дернуться в сторону, но чужие руки лишь сильнее прижимают меня к мужчине. Сквозь звон в ушах до меня доносится его горловой стон, никогда еще не слышала ничего подобного Амана. Звук полный наслаждения, утоленной жажды, благодарности. Как будто он, скитающийся по пустыне веками, наконец нашел свой персональный оазис.
И я… счастлива. Проклятье, кажется я действительно сумасшедшая, раз получаю удовольствие от боли, которую несет его безжалостная жажда.
— Мейа! Вернись ко мне! Дьявол!
Я разлепляю веки, пытаясь вернуть зрению четкость.
— Аман…
— Будь я проклят. — Я слышу неистовое рычание, просто не в состоянии поверить, что он мог дойти до такой степени ярости.
— Аман… я в порядке. — Отвечаю я хрипло, приподнимаясь на локтях.
Его уже нет рядом со мной, очевидно, я ненадолго выпала из реальности. Мужчина, избавившись о остатков рваной рубашки и застегнув брюки, кому-то звонит, не сводя с меня взгляда.
— Что ты делаешь… вернись… — Недовольно бормочу я.
Но стоит мне тряхнуть головой, чтобы немного прояснить мысли, я морщусь от боли. И коснувшись шеи, обнаруживаю под пальцами кровоточащую рану. Ну… за что боролись.
— Мне плевать. Он нужен здесь немедленно.
Кажется, я проморгала тот момент, когда мир перевернулся вверх дном. Аман не скрывает свою злость? Я никогда не видела его таким и это… пугает. Дико.
— Не шевелись. — Приказывает он мне, набирая новый номер: — Ты должна быть у меня через минуту.
Гадая над тем, кому предназначалась эта команда, я узнаю ответ через эту самую минуту,
когда, после предварительного стука, в гостиную проходит Франси. И, что за день сюрпризов, ее глаза шокировано округляются, стоит хранительнице меня увидеть.— Одень ее. — Бросает отрывисто Аман, намерено сохраняя дистанцию между нами.
Какого дьявола?! Шарахается от меня, словно от чумной.
— Я в порядке… — Недовольно ворчу я, когда Франси берет меня на руки. — Аман, что ты…
— Я ухожу. — Глава отводит взгляд, направляясь прочь из комнаты. А если судить по стремительности его шага, то и из дома в том числе. — Через пару минут здесь будет Мелчиоре.
— Мне не нужен Мелчиоре!
Мне нужен ты, мать твою! Не бросай…
Двери закрываются за ним с хлопком резким и громким, как ругательство.
Поникнув головой, я смотрю на пол, который быстро двигается. Оказавшись на кровати, я сажусь, следя за тем, как Франси отходит к гардеробу, начиная перебирать одежду. И когда она поворачивается, держа в руках шорты и футболку, я осмеливаюсь спросить:
— Неужели все настолько плохо?
Девушка медленно качает головой, кидая взгляд на мою шею.
Вероятно, это означает «еще хуже»
28 глава
— Вы потеряли не так уж и много крови. Было время, когда мы брали у вас за раз гораздо больше. — Ударился в разъяснения док, бродя по палате и изучая бумажки в руках. — Тошнит?
— Нет. — Бросаю я, следя с больничной кровати за его траекторией «из угла в угол».
— Возможно, вас беспокоят головные боли?
— Немного. — Признаюсь я, надеясь, что мой голос поправится уже к завтрашнему утру.
— Пониженное давление. Ничего серьезного. — Он кидает взгляд на меня поверх золотой оправы своих очков, после чего вновь опускает глаза. — Если честно, результаты ваших анализов на данный момент можно назвать превосходными. Я еще не видел такую палитру гормонов.
— Превосходными для кого? — Уточняю я, получая в ответ виноватую улыбку.
— От вас ничего не утаишь. Конечно, для моих светлейших господ. Все-то я о работе, прошу меня простить. — Док Мелчиоре делает новый круг по палате. — В самом деле, кровь с таким набором… говорить так с моей стороны грубо, но вы хоть можете себе представить, сколько заплатит любой другой клан за такой образец? — Я недоуменно морщусь, и мужчина взмахивает руками. — Не смотрите на меня так, я бы никогда не стал заниматься контрабандой. Я слишком привязан к этому месту и дорожу своей работой. А еще больше жизнью. Просто пытаюсь объяснить на пальцах вашу ценность.
— Такой состав можно получить химическим путем. — Хриплю я, беря с тумбочки бокал с водой.
— О, генетика за это время безусловно продвинулась, но никогда и ни при каких условиях наука не добьется того, чего добился бог. Вы… все мы — неповторимы. И в этом суть. Стандарты в данном случае не есть хорошо, синьора.
Верующий ученый. Просто оксюморон какой-то.
— А сейчас с вашего позволения, я бы хотел позвонить моему боссу. — Мелчиоре достает телефон из большого кармана больничного халата, однако, не спешит набирать номер, смотря на меня.