Бал шутов. Роман

«Наверное, за Отелло, — думал Борис, несколько отстраняясь, — но почему именно сейчас? И за какого — еврея или черного?…»

Учитель, наконец, кончил лобызать и полез за пазуху.

— Я ее уже написал, — оглядываясь, сообщил он.

— Чего? — не понял Борис.

— Пьесу, которую вы предложили поставить, — объяснил учитель, — по «Архипелагу». Только, мне кажется, что главную роль должны играть вы.

Пьеса никак не хотела вылезать из-за пазухи учителя.

— Спасибо, — поблагодарил Борис, — нам сейчас некогда. Отдадите как-нибудь потом. Когда снова встретимся под аркой.

И, оставив растерянного педагога — инсценировщика доставать пьесу, Соколы скрылись в парадной…

Ночью начали твориться странные вещи. Не успели они уснуть, как услышали какое-то шуршание.

— Мышь! — предположил Борис.

— Откуда? У нас их никогда не было, — резонно ответила Ирина.

— Появились, — объяснил он. — Жизнь полна неожиданностей — Борщ, «Голос Америки», мыши…

— Какая между ними связь? — не поняла она.

— Прямая, — растолковал Борис. — И то, и другое, и даже третье не зависит от нас…

Он поднялся, включил свет и увидел подсунутую под дверь записку. В ней было только одно слово: «Спасибо…»

— Пожалуйста, — произнес Борис, пожал плечами и вновь лег.

В два часа ночи зазвонил телефон.

— Здравствуйте, — раздался явно измененный мужской голос, — только не называйте, пожалуйста, моего имени.

— Да я его и не знаю! — проворчал спросонья Борис.

— Тем лучше, — сказала трубка. — Я уже написал инсценировку. Храню ее в подвале. Слева. Под дровами.

— Вы нашли прекрасное место, — заметил Борис.

— Я тоже так считаю, — согласилась трубка. — Позвоните мне завтра, в два часа, только точно, и я вам ее отдам. Пароль: «Лучше страдать от несправедливости, чем вершить ее.» Ничего, что он длинный?

— Сойдет, — буркнул Борис.

— Тогда до встречи! — бросил мужчина и повесил трубку, не оставив номера телефона…

Под утро, когда Борис спускался к почтовому ящику, в парадную вошел мужчина в темных очках.

— Вы, кажется, Сокол? — спросил он.

— Да, он самый.

— Борис? — уточнил тот.

— Борис!

Мужчина замялся, покраснел и стал похож на красный помидор, из тех, что продавали грузины на их рынке по десять рублей за килограмм.

— Похоже, что вы уже написали инсценировку? — догадался Борис.

— Откуда вы знаете?! — вздрогнул мужчина и выбежал из парадной…

Почтовый ящик был переполнен. Столько, наверное, писали только товарищу Сталину ко дню его семидесятилетия.

Он с трудом поднял огромную гору писем и вывалил перед Ириной.

— Что это? — удивилась она.

— Предлагают инсценировки, — предположил Борис.

Ирина раскрыла первый конверт и развернула письмо.

— Дорогой Борис Николаевич, — прочитала она, — ваш смелый поступок нас окрылил. Радостно сознавать, что в стране есть еще такие люди, как вы.

— Приятно, когда тебя хвалят, — произнес Борис. — Надо будет ответить.

— Не получится, — успокоила Ирина, — нет ни подписи, ни адреса.

Она открыла другой конверт.

— Ваши слова подняли наш дух, — прочитала Ирина, — живите двести лет!

— Спасибо! — поблагодарил Борис. — Хороший человек… Тоже без адреса?

— Увы! — ответила она.

— Почему хорошие люди всегда остаются в неизвестности? — глубокомысленно произнес он.

— Лучше в неизвестности, чем в заключении, — сказала Ирина.

Она еще долго читала все эти анонимные приветствия и пожелания, пока, наконец, не наткнулась на письмецо, в котором тоже было высказано пожелание, правда, несколько иного рода.

«Чтоб ты сдох, — желало письмецо, — морда жидовская! В стране из-за вас нет мяса, молока, туалетной бумаги, а вы, гады, диссидентством занимаетесь! Чтоб вы скисли и увязли в болоте, чтоб…»

— Все понятно, — прервал Борис. — Это, я надеюсь, с подписью?

— А как же, — ответила Ирина, — целая группа товарищей.

И она долго читала список.

Борис стал печальным.

— А ведь многие, наверное, мне аплодировали, когда я душил тебя, вернее, Дездемону, — грустно произнес он.

— А когда будут душить тебя, — произнесла Ирина, — они наверняка будут орать «браво!»…

Комик Леви не принимал никакого участия в творческой жизни группы деятелей искусств на испанской земле.

Он не смотрел «мундиаль», не обзывал Маргариту Степановну блядью, не отрезал лакомые кусочки от несчастного животного…

Он бродил, вдыхал воздух древней земли, изучал мечети, сиживал в тени мавританских фонтанов, шатался по узким кривым улочкам с белыми домами, тянувшимися вверх, как ветки тополя на его Украине, учил наизусть Галеви и ждал Кордовы…

Кордова откладывалась, так как в последний момент, перед самым отъездом, Семен Тимофеевич, проходя по древнеримскому шестнадцатиарочному мосту в Севилье где-то посредине, между седьмой и восьмой арками, рухнул в Гвадалкивир…

Если бы это произошло лет восемьсот назад, когда Гвадалкивир был шумен и полноводен — с Семеном Тимофеевичем можно было бы попрощаться, и его валюту наверняка бы разделили между собой члены творческой группы..

Но, слава Богу, Гвадалкивир обмелел, и гегемона выловили, целехонького и протрезвевшего.

— Простите, какой спектакль принимаем? — поинтересовался он.

Ему с трудом удалось объяснить, что сейчас они на отдыхе, в Испании, и едут в Кордову…

Тогда он уснул. До сих пор неизвестно, почему. Спал сутки.

Его решили погрузить в автобус спящим. Но он так раздулся, что не входил ни в одни двери.

Его положили на крышу, хорошенько привязали ремнями, и автобус тронулся в древний город Аль — Андалус…