Без тормозов

— Будет тебе кофе, умник, — пробурчал старик, усмехнувшись уголками рта, и удалился в сторону кухни.

— Ждём кого-то? — повернулся я к Джимми, как только мы остались одни.

— Нет, — хмыкнул байкер. — Просто заехали вдвоём посидеть в тишине.

Хм… Кажется, я на него плохо влияю…

— Ждём, конечно, — добавил он уже серьёзнее. — Скоро люди подтянутся. Ты просто наблюдай за всем и слушай внимательно. Не лезь. Потом поговорим.

Я молча кивнул и скользнул взглядом по пустому залу, пытаясь понять, что же мы здесь делали и с кем встречаемся…

В дальнем углу потрескивал лопастями старый вентилятор, колонка под потолком скрипела вечерним радиоэфиром, а свет фар подъезжающих к забегаловке машин на мгновение залил мутные окна жёлтым, грязным светом.

Вот и гости…

Глава 8

Сходка

Входная дверь забегаловки тихо скрипнула, над головами двух мужских фигур, возникших на пороге заведения, глухо звякнул дверной колокольчик.

Незнакомцы окинули зал внимательным взглядом, остановились на нас с Джимми и уверенным шагом двинулись к нашему столику.

Короткие стрижки, тяжёлые золотые цепи, свободные рубашки в классическом «чоло»-стиле, застёгнутые только на верхнюю пуговицу, мешковатые штаны, болтающиеся на бёдрах, татуировки слезы на левой щеке и огромной чёрной цифры «18» в готическом стиле на шее… Латиносы…

Один чуть старше — лет тридцать с небольшим, уверенный, с хитрым прищуром. Второй — моложе, коренастый, быстрый, с вызовом и лёгким презрением во взгляде. Оба шли неторопливым, пружинящим шагом, но в каждом их движении чувствовалась сдержанная угроза, как у животных, которым достаточно малейшего сигнала, чтобы вцепиться в глотку добыче.

Они подошли к нашему столу, молча кивнули Джимми, постояли немного, не стесняясь разглядывая меня, и уселись с самого краю, откинувшись на спинки, сложив руки на груди, широко расставив ноги и небрежно покачиваясь на стульях…

Кажется, Джо что-то рассказывал мне о них… Банда с 18-й улицы, если не ошибаюсь. Держат школы, закусочные, углы улиц. Продают всё, что горит, нюхается или стреляет. Злые на весь мир, дерзкие и быстрые на расправу. Славятся своей жестокостью и легкостью, с которой убивают по пустякам. Сначала делают — потом думают. Если вообще думают, конечно…

На улице снова зашуршали шины машин по гравию, привлекая взгляды всех собравшихся в кафешке к входной двери.

За окнами погасли фары, дважды хлопнули автомобильные двери, и через минуту колокольчик над дверями в очередной раз встревоженно звякнул.

Снова двое. Здоровые, бородатые. Кожаные куртки с эмблемами, грубые лица, потёртые джинсы. Хм… Байкеры? Точно не из наших. Наших я уже успел более-менее запомнить по бородатым лицам. Этих видел впервые.

Интересно, кто они? Конкуренты Джимми или партнёры по «бизнесу»?

Один — сплошь в татуировках, расползавшихся по шее до самого уха. Второй — с растрёпанными, выгоревшими под солнцем, светлыми волосами, ярко-голубыми глазами и широкими плечами. Больше похож на австралийского сёрфера, чем на байкера. Обоим лет по сорок — не меньше.

Мужики не спеша прошли к столу, тяжело ступая по полу поношенными армейскими ботинками с толстой, рифлёной подошвой, и опустились на стулья ближе к латиносам, откровенно игнорируя Джимми.

Перекинулись с мексиканцами приветствиями, скользнули по Джимми и мне недовольными взглядами и демонстративно отвернулись к окну…

Непростые ребята…

С улицы донёсся звук шагов, и через пару секунд дверь устало распахнулась перед очередными посетителями. Сразу четверо…

Двое ухоженных, в лакированных туфлях и тёмно-серых, строгих костюмах, с пижонски торчащими красными уголками носовых платков из нагрудных карманов, словно сошедшие с рекламного плаката Armani. С лёгкими улыбками на лицах и небрежной чёрной щетиной на щеках. Итальянцы…

А вот двое других… По спине почему-то пробежал холодок, словно я встретил старых знакомых, хотя видел их впервые… Русские.

Не знаю, как я понял это сразу. То ли по золотым зубам, то ли по синим пальцам с набитыми на них наколками… Братва…

Итальянцы и русские. Хм… Когда-то итальянская мафия держала весь Восток железной хваткой. Если не ошибаюсь, это было давно — в 60-х, 70-х… Эти времена давно прошли.

В начале 90-х итальянцы начали стремительно терять своё влияние и сдавать позиции из-за федералов, взявшихся за них всерьёз. Но как ни крути, они всё равно были ещё достаточно сильны и представляли собой серьёзную силу. Даже в таком плачевном для себя состоянии. И уж точно не тратили время на сходки мелкой шпаны, к которым я условно причислял банду Джимми. Что они забыли здесь? Джимми явно не из их лиги…

А вот русские… Русские в 90-х тесно сотрудничали с итальянцами — это я хорошо помню… С помощью итальянцев они закрепились здесь и начали проворачивать свои первые схемы. Партнёры? Хотя, нет. Скорее, пешки. В 90-х итальянцы использовали их, как дешёвую рабочую силу: воровать, возить, крышевать. Относились к русским с лёгким презрением, но с удовольствием использовали их как инструмент, когда те были им полезны.

Заметив русских, Джимми заметно напрягся и нахмурился… Кажется, он тоже не ожидал их здесь увидеть. Он со скрипом отодвинул стул и поднялся навстречу новым действующим лицам в этой небольшой придорожной закусочной.

— Ты же не против, Джимми? — просчитав ситуацию, обезоруживающе улыбнулся старший из парочки итальянцев, протянув руку в приветствии, схватив ладонь Джимми в две свои и задержав чуть дольше положенного. — Я привёл новеньких. Пусть послушают, вникнут. Полезные ребята. Виктор и Сергей, — представил он братков, стоящих у него за спиной. — Хорошие ребята! Правильные!

— Хорошо, — Джимми коротко кивнул, внимательно глянув на двух русских. — Пусть вникают…

Не успели они пожать друг другу руки и занять места за столом, как дверь заведения снова распахнулась, и десять пар глаз, как по команде, посмотрели в сторону входа. Похоже, сегодня забегаловка Санни увидит посетителей больше, чем за весь предыдущий месяц…

В этот раз на пороге стояли трое совсем молодых чернокожих парней, судя по лицам, едва переваливших восемнадцатилетний рубеж. Широкие штаны, синие банданы на головах, золотые цепочки на шеях, тяжёлые, самоуверенные взгляды с лёгкой насмешкой.

— Крипсы… — презрительно бросил кто-то из мексиканцев и демонстративно отвернулся в сторону.

Представители Crips? А этих каким ветром сюда занесло? Наглые, самоуверенные, дерзкие. Как стая волчат.

Один — чуть старше, с тонкой, острой ухмылкой, скользящей по губам. Второй — низкий и коренастый, всё время озирался по сторонам, будто примеряясь, в кого вцепиться. Третий — самый молодой, щуплый, но с вызовом в голодных глазах.