Без тормозов

— Чем занимаются?

— Официально — держат пару автомастерских у нас на районе. Не официально — имеют несколько точек по торговле оружием. Одиночки, как и большинство здесь.

— То есть, если ты оттяпаешь кусок их территории, претензий ни у кого не будет?

— Территории? — удивился Джимми.

— Не так выразился… Людей, бизнес…

— Это не так просто, Алекс, — бородач задумчиво вздохнул. — Если мы сцепимся с ними, начнётся война. Пусть не в полном понимании этого слова, но маленькая войнушка точно. Если бы мы были мощнее, больше — мы бы давно взяли их под контроль и заставили работать на себя. Но в том-то и дело — мы не сильнее. Можно ударить им в спину, просто застать врасплох и перестрелять одним махом. Но тогда не ной, когда остальные банды поступят с тобой так же. Это дорога в один конец, малой…

Мы въехали в город и неторопливо покатили по широкой пустынной улице с мигающими светофорами. Под капотом шумел мотор, потрескавшийся асфальт проносился под шинами автомобиля, мимо нас пролетали яркие фонари, освещающие округу. Лос-Анджелес ночью был похож на усталого, мрачного зверя — всё ещё живого, вечно голодного и злого…

— Сколько у тебя всего бойцов? — произнёс я, глядя в лобовое стекло. — Ну, тех, кто реально с тобой.

— Смотря кого считать, — буркнул Джимми, не отрываясь от дороги. — Боевой костяк — человек двенадцать. Надёжных. Таких, что пойдут со мной до конца. Ты их всех знаешь.

— Угу, — подтвердил я.

— Ещё пара десятков — так, на подхвате. Те, кому я иногда подкидываю временную работёнку, кто любит тусоваться, пошуметь моторами байков и покричать «братство!». Но в деле, — Джимми поморщился, — они мало на что годны…

— По меркам Лос-Анджелеса твоя банда мелкая?

— Ну… Не крупная, да.

— И сколько вокруг нас таких мелких байкерских банд?

— Ну… — задумчиво протянул Джимми. — С десяток, наверное. Не больше.

— Чем занимаются?

Джимми ничего не сказал… Почесал переносицу, нахмурился, глянул по сторонам… и резко крутанул руль на перекрёстке вправо, рванув в обратную сторону и прибавив газу.

— Эй! Куда это мы? — недоумённо пробормотал я.

— Скоро узнаешь, — хмыкнул он, не глядя, и оскалился, словно старый волк…

Мы ехали ещё минут пятнадцать. Парни на байках, всю дорогу державшиеся за нами, не стали повторять безумный манёвр Джимми и поехали дальше. Видно, имели какие-то указания на этот счёт, или просто хорошо знали странности своего босса.

Тачка Джимми выскочила за основную трассу, миновала пару спящих кварталов, свернула за старое складское здание и сбросила скорость.

Вокруг — только редкие фонари, высокие стены, обрывистая тень старого порта и глухой гул океана где-то далеко в темноте.

Джимми свернул в какую-то дыру с раскуроченным шлагбаумом на въезде, миновал ряд портовых контейнеров, поставленных в два ряда в высоту, проехал ещё пару десятков метров и остановил машину у старого бетонного гаража с широкой, массивной, обшарпанной дверью и облупившейся от времени краской.

Заглушил двигатель, вышел из автомобиля, поковырялся ключом в огромном навесном замке, скрипнул петлями и приглашающе распахнул передо мной тяжёлые створки.

— Это мой схрон, если придётся бежать или прятаться, — пояснил он. — Теперь о нём знаем мы двое… Заходи…

Я осторожно шагнул внутрь, услышал скрежет закрываемых за моей спиной ворот, ощутил витавшие в воздухе запахи пыли, мазута и лёгкой затхлости, и с любопытством огляделся…

Пыльная лампа над головой подрагивала, как нервный тик в глазу. Но при этом, внутри было странно уютно — старый диван у стены, стол, верстак, стойка с инструментами, полки с ящиками. На дальней стене висела огромная карта Лос-Анджелеса, с разметками и десятками цветных флажков, воткнутых в разные районы.

— Ого! — присвистнул я, подходя ближе. — У тебя тут всё серьёзно…

— Угу, — кивнул Джимми. — Одно время строил планы. Думал собрать под себя всех, с кем можно было договориться… — он скривился. — Не вышло.

— Почему?

— Не было такого умника, как ты, — хмыкнул Санчес. — А если серьёзно, то, как ты и сказал — не хватило авторитета и сил. Да и завяз в рутине — то одно нужно решить, то другое…

Я чуть задумчиво усмехнулся в ответ, но промолчал, разглядывая флажки и пытаясь понять, что они означают.

Джимми подошёл ближе и ткнул пальцем в западную часть:

— Вот мы. Это Венис-Бич. Здесь наш бар, пара наших точек и тех людей, кто платит нам за безопасность. Дальше… Ты спрашивал за мелкие банды в нашем районе?

— Спрашивал, — подтвердил я.

— Угу. Тогда слушай. Вот здесь, в Санта-Монике, располагаются «Тихари». Десяток голов, стареющий лидер, половина состава — бывшие наркоманы в завязке. Сейчас держат пару баров и один автосервис. Живут по старинке — ни к кому не лезут, довольны тем, что имеют.

Вот здесь, — ткнул он чуть ниже, — к югу, ближе к Плайя-Дель-Рей сидят «Крысы с Плайи». Малочисленные, человек пятнадцать-двадцать, но шустрые. Угоны, наркота, доставка. Их все презирают, потому как они творят дичь. Но копы у них на прикорме, поэтому их не трогают…

Вот тут территория «Black Fuel» — это чёртовы дальнобойщики с понтами. У них бары в доках, склад, даже какой-то бензозаправочный бизнес. Человек пятнадцать. Сейчас в долгах из-за их лидера, который просрал почти все клубные бабки в Лас-Вегасе с какой-то тёлкой.

— И он жив после этого? — усмехнулся я.

— Жив, но его больше никто не слушает. Так, по инерции, наверное — остались и ждут, когда бизнес снова выйдет в плюс.

Вот здесь у нас Уэстчестер, его контролируют «Всадники с побережья». Главарь сел полгода назад, и с тех пор там бардак. Временный лидер — шкет с комплексом Наполеона. Их держит только привычка собираться по выходным… Ну и общие интересы, наверное — под ними несколько неплохих стриптиз-баров и проститутки.

«Сыны Ветра», — поморщился Джимми, — сидят в Калвер-Сити. У них мастерские и пара точек по продаже оружия. Мелкие, но злые. Любят пострелять и предпочитают решать проблемы с помощью оружия. Те двое, которые были сегодня на встрече, из них…

«Дикие»… Эти живут у нас под боком, возле каналов. Молодые, вечно пьяные, без дисциплины. Им не хватает жёсткого лидера. Перебиваются случайными заказами, но упорно не хотят идти ни под чью руку. Держат один единственный бар и кусок пляжа.

Ну и «Стражи Дока» — те, что сидят в старом порту. Пятнадцать рыл, кое-что хранят и перевозят для мексиканцев. Понятно, что… Эти своим куском пирога ни с кем не захотят делиться. Да и никто к ним не сунется — поговаривают, что у них там маленькая вооружённая до зубов крепость…