Блицкриг

– Ты шумишь?

Тимур нахлобучился и стал вдруг выглядеть как нашкодивший сорванец, не знающий куда подевать руки.

Затем старик перевёл взгляд и на него самого.

– А, Федя. Здравствуй

Ничего себе. Как легко спустя столько лет пасечник признал его.

– Здравствуйте, Парамон Константинович.

– Давно тебя ждал. Молодец, что зашёл.

– Да я по делу, знаете ли...

Заготовленные слова куда-то повелители из головы.

– Знаю. Всё знаю. Да ты проходи. Чего тут стоять на улице? Чаем угощу. Пока самовар горячий.

Пасечник повернулся спиной.

– И этого захвати с собой охламона.

Фёдор Маркович посмотрел на Тимура. Похоже, пасечник произвёл на него такое неизгладимое впечатление, что тот позабыл про своё желание немедленно грохнуть проклятого старикана. Пришлось взглядом делать внушение. Тимур проверил пистолет во внутреннем кармане пиджака, показывая, что он в порядке.

– Не понял кто тут кому стрелу забивал?
– шепнул он.
– Это он нам что-ли предъяву сейчас выставлять будет?

Вошли во двор. Собаки у пасечника никогда не водилось. И вообще не было никакой живности, кроме пчёл. Возле дощатого сарая стоял прислонённый к стене старый велосипед с большими тонкими колёсами. Пахло скошенной травой, что сушилась рассыпанная по двору тонким слоем. По дровнице прыгала белка, проводила их любопытным взглядом.

– В дом заходите. По ступенечкам осторожней. Крутые они у меня. Выстроил скворечник, а теперь на старости и не рад прыгать туда-сюда.

Однако сам просто вспорхнул по лестнице. Гостям подъём дался гораздо труднее. Фёдор Маркович ощутил заколотившееся сердце. Тимур громко сопел.

– Парамон Константинович, выслушайте, пожалуйста. Мы представлем...

– Выслушаю. Вы только проходите. Проходите. Не стойте в сенях.

И Фёдор Маркович следом за Тимуром шагнул в своё прошлое. Вот она, та самая комната. Знакомый запах трав, дерева и старой бумаги. Всё та же нехитрая обстановка. Посередине круглый стол, накрытый матерчатой скатертью с потерявшими цвет васильками. На столе самовар, сверху императорской короной водружён заварочный чайник и вокруг будто фрейлины три белые чашки на блюдечках. Седыми кавалерами возле стола табуреты. Вдоль одной стены самодельный шкаф с дверцами - раньше его не было. Вдоль остальных стен по-прежнему стопки книг. На письменном столе вместо книги лежала раскрытая тетрадь и рядом с ней ручка.

Всё как прежде вроде бы и всё не так. Просто теперь комната уже не кажется такой огромной и на всём лежит печать неумолимого времени. Ну, а что говорить, прошло без малого сорок лет. Он уже и сам прочитал многие из этих книг, а про другие точно знает, что не станет их читать никогда.

– Смотри. Ровно. Три.

Тимур пихал его в бок и делал глаза, показывая на приготовленные как по заказу три чашки. Натюрморт этот крепко поразил его сознание. Похоже он поплыл окончательно. Выражение лица у него стало совершенно по детски растерянным.

– Садитесь. Садитесь. Не стойте.

Пасечник гостеприимно суетился, поглядывая на каждого из них поочерёдно сверкающим взглядом, казавшимся то строгим, то наоборот проказливым, и сбивая этим ещё более с толку. Что происходит? Может спустить Тимура с цепи?

Фёдор Маркович подошёл к окну. Вид из него открывался великолепный. В этом месте река уходила излучиной вдаль. На лугу видны были домики ульев. Попытался пересчитать, но быстро сбился. Вроде бы не менее трёх десятков. Скосил глаза на тетрадь. Что он там пишет? Не разобрать. По листам как будто прошлись муравьи, обмакнув свои лапки в чернила. Никак мемуары задумал оставить?

За спиной слышно было как Тимур взгромоздился на жалобно хрустнувший под его весом табурет. Запахло душистыми травами. Пасечник разливал заварку по чашкам.

– А я думаю, кто шумит в деревне? К кому приехали? Никого ведь почитай не осталось тут. А потом прислушался, понял - это ко мне гости едут. Надо самовар ставить.

– Помню.

Фёдор Маркович повернулся. Пасечник обходил стол, наливал чай, переставлял чашки и даже успел подхватить неловко сброшенную Тимуром ложку, словно точно знал, что упадёт в эту секунду. Движения у пасечника были по-стариковски неторопливые, плавные, точно рассчитанные. Вложил ложку в руку потрясённому Тимуру. Погладил его по бугристой голове, словно непоседливого шалопая. Засмеялся и потрогал шишку на голове. Подул на неё.

– Болит?

Потрясённый Тимур замер ни жив, ни мёртв.

– Побаливает, - едва слышно с замиранием произнёс он, - Теперь уже не так сильно.

– Вот и хорошо. Угощу тебя мёдом.

Пасечник достал из шкафа туесок с мёдом, поставил на стол. Тимур потянул носом.

– Лесом пахнет. Или лужком.

Пасечник улыбнулся и поставил туесок прямо перед ним.

– Настоящего мёда, когда ещё попробуешь? В городе всё не то привозят на ярмарки. Там чего только не добавляют в него.

– Мёд я люблю. А у вас правда есть пьяный мёд?

Пасечник улыбнулся.

– Мёд - это жизнь. Эликсир бессмертия. Вы знаете, что люди с самых древних времён занимаются пчёлами? Пчеловодом был даже Аристотель. Пчёл разводили и скифы. Мёд - золото наших предков. По всему миру сейчас знаете сколько живёт пчелиных семей? Пятьдесят один миллион двести шестьдесят три тысячи пятьсот сорок семь. И это только на пасеках. Не говорю уж о диких.

– Так много?
– удивился Тимур, распахнув глаза, - И вы про всех знаете?

– Много? Это как посмотреть. Представляешь сколько маленьким пчёлкам надо трудиться, чтобы сделать хотя одну ложку мёда? А ведь мёд любят все. Вот ты любишь, Федя любит, и другие тоже любят. И не хватает его на всех. Как быть? А? Вот то-то и оно... А ты говоришь много пчёл на Земле.

– Надо помогать пчёлам.

– Правильно. Молодец. Посиди тут, покушай медку. Хорошо?

Тимур несколько раз быстро кивнул головой. Да что это с ним? Ведёт себя словно ребёнок. Фёдор Маркович сощурил глаза и шагнул к столу. Спутник его не реагировал, занятый облизыванием ложки. Придётся похоже всё делать самому. Он уселся на табурет. Похоже тот же самый, что и сорок лет тому назад. Пасечник налил ему чай в чашку.

– Приходил ко мне ещё совсем маленьким с бабушкой. Беспокоилась она за тебя... Помнишь или нет?

– Ничего не забываю. Не в моих правилах.

– Светлая у тебя голова. Всегда была светлая. Поэтому сильный ум. А я вот боюсь, что подзабыл уже многое. Стал даже записывать. Видел тетрадь небось...

– Парамон Константинович, выслушайте меня, наконец.

– Пожалуйста. Отчего бы не послушать?

Пасечник тоже присел на табурет. Взял в руки чашку. Прихлебнул горячей душистой жидкости. Сожмурился от удовольствия.