Бог не Желает

Миг спустя Грубит встал, вышел из-за стола. Поглядел сквозь мутное окошко на улицу внизу.
– Поистине сборище падших. Сержант Штырь?

– Никаких движений в лагере Балка, сэр. Однако они знают, что происходит в лесу.

– Никаких новых дозоров?

– Насколько мы видим, нет.

– Итак, не боятся. Хмм, дорогие мои. Сон мой будет полон тревог, а вы знаете, как ценю я хороший сон. А упоминал ли я эти некрасивые отеки под глазами? Нет, дорогие, так не пойдет. Ни в коем случае.
– Он резко повернулся.
– Сержант, мы выстоим?

– В нынешнем числе? Никак нет, сэр. Отступить с боем? Возможно.

– И тогда, - вздохнул капитан, - встанет вопрос горожан. Скажем честно, я не Колтейн, а вы не виканы.

Штырь хмыкнул.

Омс не был уверен, что это был звук согласия. Вполне возможно, сержант чем-то поперхнулся.

– Омс, - сказал Грубит, - вас не заметили во время разведки?

– Заметили? О да, сэр. Не сомневаюсь. У них шаманы. Маги. Танцоры Духа. Жирные Щенки Путаной Ведьмы.

– Жир... что?

– Последователи Путаной Ведьмы, сэр. Они так сами себя зовут.

– Ах, думаю, вы к ним слишком жестоки. Итак, Омс, если вас видели, позволю неделикатный вопрос: почему вас не убили?

– Во-первых, думаю, они хотели показать, что видели меня, сэр.

– А во-вторых?

Омс кивнул.
– Моя, гм, теневая подруга.

– Та, что отрывает головы?

Омс поморщился и нерешительно кивнул.
– Да, сэр. Племена очищали перед нами дорогу, сэр. От страха или уважения.

– Страх, уважение, есть ли разница? Но ладно. Сержант Штырь, снаружи нас ждет одна из ваших дозорных от ворот, с ней зловещая карета и еще более зловещая старуха на насесте. Именно на насесте: ходит она куда хуже, чем сидит. Потому...

Штырь встал.

– А для вас, дорогой Омс, есть что разведать в городе.

– Сэр?

– Счет головам. Скольких нам придется вывозить в телегах или фургонах. Сколько детей. И так далее. О, и не спрашивайте у мэра. Он желает компенсаций за десять тысяч горожан, даже если семь тысяч уже лежат в могилах. Нет, подберите солдат и устройте тщательный обход.

– Слушаюсь, сэр.

– И, Омс, вы отлично потрудились. Передайте теневой подруге мой поцелуй. Хорошо?

Водичка улыбнулась Штырю и скривилась, когда Омс вышел почти вслед за сержантом.

– Водичка, - сказал Штырь. Но, поскольку Омс корчил ей рожи и пришлось ответить тем же, она не сразу его приветствовала.

– Сержант. В карете жрец. Думаю, он шпион, притащившийся в хвосте банды торговцев-ривийцев. Хитрый сговор, но недостаточно хитрый.

– Понял.
– Штырь косился на карету.
– Не двое ... некромантов?

– Ну, как знать, что еще там внутри? Могут быть и некроманты и кто угодно.

– Почему бы не пробудить садок, не узнать?

– Владей я магией, так и сделала бы.

Они смотрели друг на друга.

Долгий миг спустя Штырь прошел мимо и постучал в дверь кареты. Раздались тихие звуки отпираемых замков, и дверь со скрипом отворилась.

Водичка выхватила кинжал.
– Могу войти первой, сержант, и устранить все опасности. Много времени не займет. Но сперва я возьму внутри все милое. Или ценное.

– Думаю, нет. Твое дело сделано.

– Отпускаете меня? Идете один?

– Думаю, Омсу нужна помощь в ином деле. Спроси у него, объяснит.

– Но я в дозоре у ворот.

– Но ты сейчас не там, а?

– Временно, сержант. Неужели мне оставить Аникс Фро наедине со всеми? Особенно с лаской?

– С чем?

– Новой ручной лаской. Возможно, ее придется убить. Не думаете, что я нужнее там? Ну, когда уверюсь, что вам не перережут горло?

– И почему бы жрецу резать мне горло, Водичка?

Она пожала плечами.
– Кто поймет разум жреца?

Штырь сказал со вздохом: - Хорошо. Раз ты явно не желаешь сотрудничать с Омсом, вернись на пост. А о моем горле пусть заботится моя голова.

Водичка нахмурилась, видя улыбочку на лице Штыря, но лишь на миг. Ведь все сержанты идиоты.
– Да, сержант, спасибо, сержант. Вы правы, оставим Омса наедине с собой. Иного не заслужил.
– Она улыбнулась Штырю и ушла.

Штырь отвернулся, открыл дверь и влез в карету.

– Так и думал, что найду вас здесь, - сказал Омс, садясь напротив Бенжера. "Трехлапого Пса" ценили местные, что казалось Бенжеру лучшей характеристикой таверны. Омс огляделся, выхватывая взглядом ссутуленные фигуры за столиками. Все шестеро.
– Ну, если ты реально здесь.

– Конечно, здесь, - ответил Бенжер с гримасой.
– Где еще мне... о, ладно. Ты прав. Я лежу в тайном логове и забавляюсь сам с собой.

– Если ты там, придется идти туда и ломать стену.

– Уверен, что хочешь? Только подумай, в каком виде я окажусь. Ладно, шучу.

– Интересные у тебя шуточки.

– Э?

– Забавляться самому с собой.

Бенжер скривился сильнее. Вздохнул.
– Да, я реально здесь. Честно. Хватит всех подозревать, Омс.

– Самый тупой совет, от тебя услышанный.

– Итак, ты меня нашел. И чего хочешь?

Омс молчал, пока слуга не принес кружку эля, поставив на стол и слизнув пену с мохнатой руки, и не вернулся к бару.

– Считай хорошим знаком, - заметил Бенжер, - что он сам пьет свое пойло.

– Неужели?
– Омс глотнул, поморщился и пожал плечами: - Могло быть и хуже. Но это не "Мрак Малаза".

Бенжер фыркнул.
– Идиот. Никогда ты не пробовал "Мрак Малаза" и знаешь, откуда я знаю? Попробовал бы, помер бы.

– Правда? Почему?

Бенжер подался вперед.
– Это шутка, видишь ли. Пришла оттуда.

– Откуда?

– Думаю, из Мертвого Дома. Это пойло Теневой Луны. Метафора, понятно? Старые солдаты, прошедшие через всяческое дерьмо, говорят: "Ну, это еще не мрак Малаза". Врубился?
– Бенжер отпрянул с улыбочкой.
– Но в том и проблема, Омс. Если приходится объяснять и пояснять, теряется соль. Но я человек прилежный и объясняю любому, что да почему. Вот как тебе.

– Почему любой разговор с тобой разочаровывает?