Брачный сезон, или Эксперименты с женой

– Слышь, старик, у тебя с ней что, серьезно?

– Да так, - неопределенно ответил я, не открывая глаз.
– А у тебя?

– С Саирой?
– переспросил мой всемогущий друг.
– По-моему, серьезно.

Чиркнула зажигалка, в темноте замерцала оранжевая точечка. Тимирязьев закурил.

– Я вообще думаю, - философски проговорил он и глубоко затянулся, чего это мы с тобой как неприкаянные? Все одни да одни. Надоело! Мне вот и мать все талдычит: Лень, когда женишься? Тебе ж скоро сороковник, а ты все, как кобель, носишься. Хвост пистолетом... Ну я-то ладно. А вот что ты, старикан, в девках засиделся?

Странно было слышать такие речи от моего друга. Видимо, в нем тоже заговорил голос разума. И возраста. Я потянулся к стулу, где была свалена моя одежда, и, нащупав брючный карман, вытащил пачку "Явы". Прикурив, я нерешительно спросил:

– Никак наш женоненавистник жениться собрался?

– А что в этом такого?
– смущенно пробормотал Ленька.
– Пора уже, старикан, подумать, так сказать, о вечном.

– Тогда тебе придется стать вегетарианцем. По-моему, у твоей пассии это надолго.

– И стану. Очень полезно, между прочим.

Так, похоже, Ленька и в самом деле сбрендил. Понятно, что перед такой красотой трудно устоять, но нельзя же изменять собственным принципам...

– Посмотрим, что ты запоешь, когда она выкинет тебя вместе с твоей дудкой.

– Саира с пониманием относится к моим упражнениям, - важно заметил Тимирязьев.

– Еще бы! Ей, небось, прописка-то ох как нужна...

– Ну уж нет!
– возмутился Ленька.
– Она мне симпатизирует. И вообще, Саира - порядочная девушка. Я даже рад, что она не прыгнула ко мне в постель в первый же вечер.

– Да сколько ей лет, старый ты хрен?!
– крикнул я.
– Ты подумал, сколько ей будет, когда тебе стукнет семьдесят?

– Между прочим, не так уж мало. Восемнадцать.

– Ого! Совершеннолетняя, кто бы мог подумать!
– съязвил я.
– Хоть срок за совращение малолетних тебе не дадут.

– Ничего, - оранжевая точка погасла.
– Зато, с высоты своего опыта, я смогу ее без проблем укротить...

– Если б юность умела, - изрек я, - если бы старость могла, - и отвернулся к стене.

Неприступный бастион Ленькиной холостой жизни дал трещину. Вернее, почти рухнул. Дело было за малым.

Глава 22

Облом

Проснулся я от грохота на кухне. Там уже орудовал Тимирязьев. Радио орало на полную мощность. Много лет проработав в ресторане, Ленька уже не представлял себе, что музыку можно слушать тихо. Не исключено, что он даже начал потихоньку глохнуть и в будущем мог стать глухим композитором. Как Бетховен, к примеру. Только творения Бетховена играют до сих пор. С тимирязьевским же творчеством вопрос пока оставался открытым.

Под аккомпанемент радиоаккордов я побрился Ленькиной бритвой и выполз на кухню. Мой друг стоял на одной ноге у плиты и сыпал в кастрюлю с кипятком какой-то порошок из пакетика.

– Много супа из ничего, - скаламбурил он.

Моя холостяцкая жизнь протекала в основном под зловещим знаком пельменей и сосисок. Ленька же не был холостяком в полном смысле этого слова. Нет, посуду он, конечно, не мыл. Но не потому, что ему было недосуг, просто вместо него это делала любящая родительница. Когда же Тимирязьев оставался наедине с бытом, то пищу его составляли исключительно концентраты. Он был застарелым рационалистом и поклонником многого в малом. На сей раз он "варил" грибной суп.

Вывалив в мою тарелку половник зеленоватой жижи, Тимирязьев заметил:

– Завтрак нубийского крестьянина. Просто, вкусно и полезно!

– Сомневаюсь, чтобы нубийские крестьяне пробовали эту гадость, скривился я, поднося ко рту ложку.

– Обижаешь, старик. Не могу же я тебя каждый день потчевать карпами. Давай, жри быстрей, и побежали... Мне еще разучивать любимые песни этого денежного туза. Ума не приложу, как выкрутиться? Он заказал какую-то композицию под условным названием "Шо ты давишь, тюбик?" Может, знаешь, как там дальше?

– Ну у вас и репертуарчик, - подивился я и подумал, как к этому отнесется моя благонравная мадам Еписеева.
– Нет, не знаю.

– Жаль.

Я вспомнил о вчерашнем приглашении и спросил:

– Так нам можно прийти? Сегодня вечером?

– Что ж, валяйте. Знаешь ресторан "Гавана"?

Я кивнул.

– Часикам к восьми подгребайте.

Надо позвонить Маше. Не напороться бы только на ее сынка. Утром-то он наверняка в школе. А вдруг она не сможет сегодня вечером? Нет. Вчера она работала в вечернюю смену. Значит, сегодня - в утреннюю. Сможет, убежденно решил я.

Мы с Ленькой вышли на улицу. Он сел в такси, а я спустился в метро и поехал в поликлинику. Закрывать больничный. Хотя, при должном умении, его можно было и продлить.

Перед кабинетом врача Щербино было полным-полно пенсионеров. Значит, мне предстояло провести несколько часов, меряя шагами линолеумные просторы поликлиники. Для начала я присел на красную дерматиновую банкетку рядом с толстой старухой в платке. Она пришла с внучкой. Девочка скучала, потому что бабушка оживленно разговаривала с соседкой - тоже старушкой, но в очках и потертой зимней шляпке.

– И-их, скоро все там будем!
– голосил платок.

– И не говорите, такие очереди, что, того и гляди, прямо здесь прихватит, - вторила ему шляпка.

– Вы сами-то с чем к Вере Павловне?

– Ноги у меня. Совсем что-то не ходят.

– Вот-вот, - подхватил платок, - вечером так распухают, что с места не сдвинешься. Думаешь, прямо сейчас и помрешь... И давление скачет, не приведи господи...

Девочка немного попрыгала, а потом со скуки предложила:

– Бабушка, давай играть в больницу.

Обладательница платка строго посмотрела на внучку и сказала:

– Хорошо, только я буду в реанимации.

После чего возобновила разговор со шляпой.

– Что-то я вас здесь не видела? Недавно болеете?

– Какое там, - шляпа возмущенно блеснула очками.
– Я обычно к Зацепиной хожу, а не к Щербине. Но Зацепина заболела, так что...

– Голова гудит, прям хоть ложись и помирай, - не слушал ее платок.
– И ведь помру.

Вот что ждет меня лет через двадцать-тридцать, меланхолично подумал я. Бесконечные разговоры о болезнях, лекарствах и смерти. Нет, надо срочно жениться. Иначе даже внуков рядом со мной не будет.