Черные крылья Бога

Хоть ты и сволочь, но тут – вовремя, пожалуй.

Ежели про меня еще могли и не слышать, то уж про «Железного Полкана» – вряд ли.

Хорошо быть легендой.

Даже и скурвившейся.

Может, еще поживем…

Мегафон хрюкнул.

И – другой голос, взволнованный:

– Гор, ты-ы-ы?! – аж с подвыванием.

Ты кто, знакомец?

Представляться надо.

Ладно, продолжим:

– Это я. А вот ты-то кто?

– Да я это, я! Матвей!

Вот мать…

Не помню.

– Какой-такой Матвей?

– Из Сто шестой. Из разведки. Вы нас тогда из-под Назрани вытаскивали.

А-а.

Теперь вспомнил.

Был там у них такой.

Высокий.

Майор, по-моему.

Все за орлами своими в город рвался.

Чуть не силком в вертушку сажали.

Я только теперь понял, что меня все время трясло.

Стареешь, капитан.

Снова голос Матвея из диктофона.

Жесткий.

Пришел в себя, сволочь.

– Гор, ты на нашей земле. Драться мы с тобой не хотим. Спускайся. Один. Можешь – с оружием, можешь – без. Поговорить надо.

– Идет.

– И передай своим – пусть пока не шевелятся. У меня ребята нервные.

– У меня тоже. Особенно Чарли. Это тот, который у фугаса.

– Понял. Когда тебя ждать?

– Иду. Освещай дорогу.

Внизу вспыхнул фонарик.

Сначала в зарослях, потом на открытом месте.

Честно играют…

Я поднялся во весь рост и пошел вниз.

Лишь бы не шмальнул какой… нервный.

Матвея я бы ни за что сразу не признал.

Здоровенный, высоченного роста сутулый мужик с квадратной бородищей аж до самого пояса.

И остальные трое, что подошли вместе с ним, такие же бородатые. Да еще и в темных очках-консервах.

– Ребята, вы что, староверы? Или кубинские партизаны?

– Все тебе шутки шутить. Не. Мы – шахтеры. Привет, Гор.

А-а…

Так вот ты какой, северный олень…

– Ну. И что вам от нас надо? На ваше горняцкое счастье мы вроде не претендуем.

И в ответ, на полном серьезе:

– Это наша земля, Гор. И нам решать, кому по ней ходить.

– А кому в ней лежать, тоже? Откуда ж вы взялись такие, начальники Чукотки?

– Тебе все шутки шутить, капитан, – повторился тот, что держался подальше остальных. – Мало ли кто здесь шляется.

– Слушайте, господа…

– Мы не господа! Мы – шахтеры.

– Да хоть аквалангисты. Вы, я вижу, меня все знаете. А я – никого. Невежливо это.

Басовитый хрюкнул.

Видимо, это должно было означать смешок.

– Ну что ж, представимся. Матвея ты знаешь. Он у нас – за воеводу. Я – Никита, председатель стачкома. Игорь – сотник, начальник участка. Миша – командир проходчиков, разведчиков, по-вашему.

Стачкомы, воеводы, сотники, начальники участков, проходчики…

Сюрреализм какой-то.

И еще почему-то все, абсолютно все – бородатые.

Мода у них тут такая, что ли?

Неудобно же под землей с такой нереальной волосатостью.

Грязно.

– Ну ладно. Претензии потом. Что делать будем? У меня раненые.

– У нас тоже, – прогудел тот, который назвался Никитой. – Сначала скажи, зачем пожаловал…

– Да так, проездом…

– В Ростов? – в голосе самого молодого, командира разведчиков, неприкрытая ненависть.

Н-да-а…

Положили мы твоих мальчиков, парниша…

Понимаю.

Я выматерился.

А потом популярно объяснил, в каких позициях хотел бы всех их поиметь.

И «диких» казаков, и Крылья, и их стачком, и ростовский криминал.

Камасутра просто отдыхала.

Потом успокоился:

– К морю идем. Считай, на курорт собрались. Отпуск подошел…

– К морю?! Там же Князь! Он бродяг еще меньше нашего любит. Хотя погоди-погоди…

Вот именно.

Я решил пойти ва-банк.

– Дмитрий Князев – мой отец. Или тебе еще раз мою фамилию повторить?

Шахтеры смешались.

– Мы не лезем в чужие дела. И никого не пускаем в свои. Но сыну Князя – всегда наше гостеприимство…

Что же ты натворил такого, папаша, ежели тебя знают и, судя по всему, побаиваются даже эти непонятные шахтеры?

Посмотрим-посмотрим…

И что от тебя нужно Крыльям?

И самое главное, я-то в какой роли в этой пьесе: проводник или, может, элементарный заложник фашистов?

Да еще и, почитай, по своей воле…

Вопросы, вопросы…

Ладно.

Как это ни прискорбно, но жизнь продолжается.

Дальше – проще.

Я поднялся к своим.

Шахтеры разожгли костры.

Это был знак доверия – они были перед нами как на ладони. Отряд мог накрыть их позиции в две секунды.

Ну, может, в пять…

Но я все-таки рискнул им поверить…

…Сначала пару часов мы шли все-таки по поверхности.

Миновали три блокпоста.

Выстроенных, кстати, вполне себе добротно и по всем правилам забытого воинского искусства фортификации.

Материалов ребята тоже явно не жалели.

Этого добра – горы вокруг, чего тут жалеть-то?!

Ага.

Когда забрезжил рассвет, очки надели уже все, включая Матвея.

Я пока что помалкивал.

Хреновое освещение, видать, в ваших шахтах, парни…

…Я думал, что меня уже невозможно чем-то удивить.

Оказалось – возможно.

Вполне.

Вход в «шахту» напоминал подземные штольни баллистических ракет, только вот изготовлен – и это было видно с первого взгляда – совершенно кустарным способом.

По кованому металлу раздвигающихся створок вилась затейливая вязь узора: какие-то странного вида цветы, птицы, кристаллы…

Глаза птиц сверкали гранями крупных самоцветов, желтые лепестки цветов были из натурального золота.

По бокам этого великолепия размещались приземистые бетонные доты, где наверняка стояло что-то посерьезнее ДШК.

Рядом с ними неторопливо покуривали трубки спокойные бородатые ребята в «пустынном» камуфляже и очках-консервах.

Кое у кого в руках были, кстати, уже знакомые мне «подземные» арбалеты.