Черные крылья Бога

…Утро было необыкновенно морозным, чуть поскрипывал под копытами снег, а воздух хотелось пить, пить полной грудью.

Стояла необыкновенная тишина, и негромкий, неторопливый разговор двух кавказского вида крестьян был слышен, наверное, даже в резиденции отца.

– Княжич опять на охоту собрался… И что человеку за радость по горам скакать?

– Э-э, не скажи… мужчина должэн ахотиться… кров звэря пить… вино пить… жэнщин лубить… Тогда он – мужчина…

Я рассмеялся и ударил Абрека шпорами.

Трехлетний жеребец зло заржал, прижал уши, встал на свечку и поняв, что не скинет седока, рванул галопом.

Увязавшиеся со мной Веточка с Асланом остались далеко позади.

Дав злобной твари согреться, я постепенно перевел его в рысь, потом в шаг.

Он время от времени оборачивался, поглядывал – как я там?

Не расслабился ли?

Нет, дорогой, не расслабился.

Потому-то и езжу на тебе.

А не ты на мне…

…Ты можешь радоваться, отец.

Я не уехал.

Пока не уехал.

Просто тогда, месяц назад, я понял.

Понял после бессонной ночи, вот таким же морозным утром.

Кажется, еще была метель.

Как ты там говорил, старый толстый даос, старый мудрый Бань Го в засаленной рваной хламиде и с ночным горшком на лысой китайской голове?

«Запомни, мальчишка, Путь не кончается, если он в тебе. И чистота реки зависит от чистоты взгляда».

Так, кажется?

Я запомнил.

И кажется, начал понимать.

Мы еще попьем зеленого чая на изумрудной лужайке перед бумажным домом.

Когда-нибудь…

Наверное, не в этой жизни…

1999

Москва – Подмосковье