Чтоб знали! Избранное (сборник)

* * *

Забавно, как слава медлит,ведь ей никуда не деться —придёт ко мне, чтоб раздетьсяи лечь, как дева намеднипришла и предстала славой,строптивой, но только с виду,которая ходит павой,пока не падёт на спину.

* * *

Лолита отправилась на боковуюс бокастым Набоковым.А он не за бабой на беговую —за бабочкой, с подскоками.А потом засел за шахматы,а баба хотела пахоты.Вот такой вариантпроделал лауреатНобелевской премиибез кобелевской спермы.

* * *

Как прекрасно раздеваться,предварительно обжавшись,так прекрасно расставаться,телом за ночь обожравшись.И всему своя эпоха,время, полоса, период.Так вчера – ты в г. с мишпохой,завтра – с б. идёшь по Рио.Волны – взлёты и паденья,горы – пики и низины.От молитвы – лишь потенье,не смешны ли образины,то бишь лики с ореолом,нимбом, ёбаным сияньем,если в ритме рок-н-роллапроизводится слиянье?Пыжась, делают попыткузадержать любовь на вечность,а она – лишь на побывкуи – пока! аривидерче!Словом, неча лить помоина движение из мести!Суть динамики любовиесть топтание на месте.

* * *

Сузанне

Нисколько градусов тепла —и снег расплавился, как в домне,но страшно холодны тела,в твоём собравшиеся доме.Там вечеринка до утра,а утро целый день продлилось,там взял я тело на ура —в него ни капли не пролилось,поскольку СПИД тебя страшил,и ты три года не давала,ты призывала, чтоб дружил,но трусиков не надевала.Ты рот закрыла на замоки даже задом не вертела,но чтобы я не занемог,твоя рука на ём твердела.И вот расплавленная страстьтебе излилась на мамону,а чтоб со мною вровень стать,не строить из себя мадонну,ты вдруг произвела на светвибратор с новой батарейкойи вылетела из тенет,запев от счастья канарейкой.И так невинно шли часы,что через час мне надоели,и я послал тебя в трусы,что нехотя себя надели.Простился я, и навсегда,без целомудрых жизнь – малина.И улица, в снегу, седа,чтоб потоптал её, молила.

* * *

Что такое? За тобойволочусь, бегу, пылюпроторённою тропой.Получалось, что люблю.Слово напоследок взял —ведь последнее, пойми.Словом я тебя связал,говорил себе: «Проймиты её». Но ведь за нейвсе последние слова.Ей, наверное, виднейпо ночам. Она – сова:мокрый глаз всегда открыт,палку я в него совал,но не слепнет, а горит.

* * *

Так было спокойно зимой,и вдруг наступило тепло,теперь семя в землю заройи песенку пой, как трепло,что, мол, возрождается родлюдской и звериный средь луж,что семя в земле, словно крот,и вьётся наружу, как уж.

* * *

Двадцать лет назад, совсем недавно,я с тобой на выставке сошёлся,через пару дней с тобой зашёлся.По тебе тоска давно не давит —отпустила двадцать дней назад.Лишь стихи по-прежнему гнусят,что, мол, даже двадцать лет спустяо тебе мечтал, когда спускал.

* * *

Презрев презерватив, я погружусь по поясв горячую вселенную пизды.А там уж Бог пусть мне предложит полис,страхуя от болезней. И пусть тыбез имени, без будущего и безодежды нижней и ненужной спишь,ты ощущаешь, от блаженства лыбясь,вселённый во вселенную мой шиш.

* * *

Из пизды зародыш изымали,чтоб над похотью семья не надругалась.Из беременности, как из каземата,женщина, свободная, другаявыходила, с обновлённым циклом —три минуты длилось возрожденье,в матке создавалось разряженье —и вовне пронёсся мотоцикломбич священной похоти народной —мы её в обиду не дадим,и вскипит волною благороднойсемя, видя женщину дородной,и у всех нас встанет, как один.

* * *

Чтоб не свихнуться от любви к ебле,ненависти к ней народы учат.Не было б Освенцимов и Треблинк,если Гитлер был бы поебучей.Но он имел одну Еву Браун, ито свидетели видели – не ёб,а только хватался за браунинг,заслыша интеллигенции трёп.Яйца у него разработаны не были,и пулями зачал он Третий Райх.А что может быть миролюбивей ебли,создающей тренья рай?

* * *

Я не хочу, чтоб годы проходилии крышу наслажденья прохудили,которая нас верно укрывалаот горестей, от холода и шквала.Мы, скованы цепями наслажденья,в нём цепенели, изменив сужденьяо бренности и суетности тела,оно бессмертной птицею летелов неведомом доселе поднебесье, мыв унисон одну стонали песню.Она была о счастье первозданном,которое захвачено и скрытостыдом, что нами заправляет сыто,на Бога нападая партизаном.

* * *

Портреты плоти – явный натюрморт,природа мёртвая в спирту холщовой банки,ты смотришь на обилье плоских морд,а на углу объемистые панкикартинное пространство создают,стиляги, но уже восьмидесятых,как встарь, они насилуют уют,а тот запоминает их с досадыи выставит портретами, чтоб мылет через сто в них время опознали,и так как с приговором опоздали,то пир продлится посреди чумы.

НА ВЫСТАВКЕ

Как счастливы должны быть мертвецы,коль души их следят за жизнью нашей,особенно такие молодцы,которых помним мы за подвиги и дажеза преступленья. Как отрадно имчто словом добрым, злым, но вспоминают.Пред импрессионистами стоим,что нас за воздаянье принимают.

* * *

Прецеденты делают грусть никчёмной —я оглянусь на былые разлуки,в них накопил я на день на чёрныйпорнографической показухи.Как я легко выходил из трансаодиночества – лишь приближаласьженщина с телом, пусть залежалым,пусть без кровати, а лишь с матрацем.Вот и теперь – неужели станустрасть предавать – предаваться грусти,оттого что в объятьях не слышно хруста,от разряженья твоих касаний?Женщина женщине грянь на смену!Ибо тревожна сия задержка,как твоя, что бросает тебя на стенуот страха, что нет никого, а в поддержку —похотник одиночества твёрдым орешком.

* * *

Раньше я был озабочен смертью,всё это благодаря усердьюв думах о бренности и суете.Годы, зачем мне под нос суётетщетный поднос, на котором тёти,на коих я так подзалетел.Жизнь пока посильнее смерти,я тружусь, как простые смерды,но над словами, о коих речь.Так что, если пизда перед носом,я не страдаю словесным поносом,а молчаливо стремлюсь с ней лечь.Вот она жизнь, что сильнее смерти,жизнь годами да горем не мерьте– радостью производите замер.Пусть необъятно число объятий,нет, пока они длятся, апатий —и тому я – живой пример.