Дайсё-ян. Книга первая

Доползаю до своей новой кровати и, не расстилая, падаю на неё. Засыпаю я, наверное, ещё в полёте.

Нью–Йорк. Дом Марии. Вечер воскресенья.

Просыпаюсь как от толчка. За окном уже стемнело, но часов, чтобы узнать время, под рукой нет.

– Карл! – кричу я в темноту. – Который час?

– Четверть десятого, ЮнМи. Вы проспали пять часов, – отвечает мне дворецкий. – Распорядиться, подать Вам ужин?

Прислушиваюсь к себе.

Чувствую себя отдохнувшим, но не голодным. – «Видимо, завтрак ещё не переварился» – прихожу я к заключению.

– Спасибо, Карл, я не голодна, – отвечаю ему. – Я, прогуляюсь по дому.

– Как Вам будет угодно, – отвечает компьютер.

Пижаму я нахожу в своей гардеробной, осмотр которой не принёс такого же «ВАУ» эффекта, как это произошло в гардеробной у Марии. Пара платьев, брючный костюм, джинсы, футболки, несколько пар различной обуви. Бельё, конечно. И пижамы – несколько комплектов. Скромненько.

Вытаскиваю из ящика трусы из хлопковой ткани, подхватываю красивую пижаму – розовую, с принтом на тему «веселящиеся котятки» – «Пусть ЮнМи порадуется» – пытаюсь я обмануть свою совесть. – «ЮнМи, сейчас не котятки нужны, а забота и уход» – негодует та. Игнорирую и направляюсь в ванную. Выходя из гардеробной и повернув голову в сторону террасы, замечаю, оставленную возле бассейна, чашку. «Пф–ф»

В коридоре – тишина. Единственный источник шума – это я. Шуршит под ногами ковровое покрытие, негромко хлопает закрываемая дверь. Лёгкий щелчок замка. Иду налево, в сторону лестницы. Лифты мне не интересны пока, а вот глянуть на «изнанку» этого великолепия хочется.

На удивление, «чёрный ход» оказывается не настолько уж «чёрным». Хорошее освещение, ковровая дорожка на очень широких ступеньках, стены отделаны мраморной плиткой. Присутствует вменяемая вентиляция. Камеры..

Спускаюсь. Два длинных пролёта, дверь. Толкаю её, выхожу в коридор – точную копию предыдущего. Прохожу вдоль правой стены, дёргаю по очереди каждую из трёх дверей – все заперты.

«Не хотите пускать и не надо» – отпускаю я ручку последней двери и подхожу к ближайшему лифту. Нажимаю кнопку вызова, жду.

«Дальше спускаться по лестнице не имеет смысла» – рассуждаю я. – «Мне кажется, картинка на остальных этажах будет одинаковая. Кроме первого. Вот туда–то мне и нужно попасть»

На удивление, лифт приезжает быстро. Вхожу.

«Тесный, какой–то лифт» – думаю я, рассматривая его убранство. – «А если мебель перевезти понадобится?»

Нажимаю единичку на пульте. При этом, обращаю внимание на количество кнопок на нём.

«Шесть над землёй и четыре под нею» – делаю я нехитрый подсчёт. «Кучеряво живёт Маша. Куда ей столько?» А потом вспоминаю, на какой высоте последний этаж. – «Что–то не сходится. Тут их должно быть раза в два больше»

Тем временем, приезжаю на первый этаж.

«А вот это уже интересно» – с любопытством обозреваю пространство перед собой.

Всё пространство, от лифта и до внешней стены здания занимает холл. Высокий потолок, на полу и стенах мрамор. Недалеко от меня, справа, вкорячилась, уходящая под потолок, колонна. – «Шахта кухонного лифта» – догадываюсь я. В центре холла – мягкий уголок – по паре диванчиков и кресел составленных вокруг невысокого книжного столика. Над столом конусообразная, четырёхгранная конструкция, на каждой из сторон которой вмонтировано по большому телевизору. Лицевая, выходящая на улицу стена – полностью прозрачная – видно проезжающие машины и спешащих по своим делам людей. Правая – дальняя от меня имеет несколько дверей – ничего интересного. А вот ближняя ко мне – левая – отсутствует. На её месте вертикальная решётка из фигурно обработанных, деревянных столбиков, отгораживающая от основной части холла, невысокий, сантиметров двадцать, деревянный помост. Открыв рот смотрю и не верю глазам. На помосте расположился самый настоящий БАР. Барная стойка, высокие стулья вдоль неё и столики, занимающие всё оставшееся пространство. За столиками сидят посетители, за стойкой стоит вполне себе живой бармен, в данный момент, полотенцем протирающий бокал. За его спиной виднеется фальш–стена с пивными кранами.

Бармен замечает меня, отрывается от своего занятия, и машет мне рукой в пригласительном жесте.

В «частоколе» обнаруживаю проём, в виде отсутствующего столба. Поднимаюсь на помост, подхожу к стойке. Пока иду, слева от себя замечаю небольшую сцену, на которой стоит рояль.

– Привет! – заговаривает со мной, на английском, бармен. – Я – Алексей. Живу тут с Машей.

Разглядываю парня. Лет тридцати, высокий, худой, вытянутое лицо и длинные волосы. Одет в джинсы и рубашку с закатными рукавами, навыпуск. На носу круглые очки в тонкой оправе. – «Чем–то на Джона Леннона похож» – делаю я умозаключение. – «Живее всех живых»

– Привет, – отвечаю ему, забираясь на один из высоких стульев. – А Карл сказал что Маша одна здесь живёт. – закидываю я удочку в «тихий омут». – Ты тоже из России? – тут же добавляю второй вопрос к первому, и, склонив вбок голову, жду, что ответит.

– Серёга, хорош стервозить! – внезапно отвечает Алексей, переходя на русский. – Я осведомлён обо всех Машиных делах. Можешь не шифроваться.

«Ну, Маша! Ну берегись!» – начинаю я злиться. – «Всем растрепала»

Видимо, мои эмоции, с лица очень хорошо читаются, и Алексей спешит прояснить:

– Кроме меня, Мария больше никому о таком не рассказывает. Всё дело в том, что я осуществляю, так сказать, техническую поддержку. – Алексей отставляет сухой бокал и берёт следующий.

– Как ты понимаешь, – продолжает он, – гораздо удобнее работать в тандеме. Когда кто–то прикрывает тебе спину.

– А Карл? – спрашиваю я о компьютере. – Он тогда зачем?

– Карл – это инструмент. Связующее звено между всеми нами. Кстати, это я его создатель. – Алексей делает паузу, видимо, чтобы я прочувствовался моментом. – А живу я здесь, – продолжает он, – потому что так сложилось с того момента, когда этот дом был куплен. Все инженерные решения, которые ты здесь видишь, плоды моего труда. Переезжать я не вижу смысла, места тут более чем достаточно, чтобы не стукаться локтями. Ну а Маша, она не против.

– Понятно, – тяну я. – Пива нальёшь?

– Тебе какое? – тут же отвечает вопросом на вопрос Алексей. – Есть местное и импортное. Чешское. – уточняет он.

– Чешское – это какое?

– Урквелл. Налить?

– Ещё спрашиваешь, наливай! Только, у меня денег нет.

– Для проживающих – бесплатно. – расщедривается он.

«Бесплатно, так бесплатно» – мысленно пожимаю плечами, внешне стараясь казаться равнодушным.

Алексей достаёт из под стойки бокал, подходит к нужному крану и наливает пенящуюся, золотистую жидкость. Поворачивается обратно, берёт из стопки и кладёт на стойку, передо мной, картонный кружок, на него водружает бокал с пивом.

Я же, терзаюсь сомнениями.

– ЮнМи, ведь, несовершеннолетняя. Ты в курсе?

– А что такого? – отвечает мне Алексей. – Я тебе никто, чтобы запрещать. А ты, надеюсь, не станешь злоупотреблять моим доверием.

– Не стану, – вздыхаю я, берясь за запотевший бокал. Поднимаю его и подношу к носу, вдыхаю аромат. Пиво пахнет именно так, как и должен пахнуть Урквелл в моём мире. Узнаю характерные нотки Заацкого хмеля – резковатые, с лёгким, медовым оттенком. С наслаждением делаю глоток. – «Кайф!»