Домой Не По Пути

Я не знаю, что сказать. Хлопаю ресницами, а он прожигает меня насквозь.

– Не понимаю.

– Зато я все понимаю.
– Едва слышно бросает он и поворачивается лицом к Доджу.

Уилл вновь пытается открыть дверь, но я хватаю его за плечи и тяну на себя. Он не сопротивляется. Парень вялый, да и на ногах стоит еле-еле. Правда, взгляд у него темный и лихой, прорезающий меня насквозь. Я приближаюсь к его лицу.

– О чем ты говоришь?

– Ни о чем.

– Уилл, объясни мне.

– Я уже все сказал. Я должен ехать.

– Нет, - я останавливаю его и растерянно приподнимаюсь на носочки, - Уилл, что ты сказал о своем папе? Зачем? Это неправильно. Дрейк, он ведь замечательный, он...

– ... не мой отец.

Отступаю назад. Внезапно мне становится больно, и я хватаюсь пальцами за живот.

– Такого быть не может.

– Я тоже не поверил. А потом - вух! Жизнь такая подлая тварь, Реган. Она затаится в уголке и ждет, пока ты пробежишь мимо. А затем она впивается зубами в твою глотку.

– Ты ошибаешься.

– Думаешь? Мой настоящий отец двадцать три года прохлаждается в Нью-Хейвене, а моя мама в это время вешала мне лапшу на уши.

– С чего ты взял?

– Прикинь, она сама мне сказала.
– Он ударяется спиной о крыло Доджа и закрывает ладонями лицо.
– Порадовала на выпускной. Решила честной быть.

– Уилл...

– Выходит, в молодости никто не идеален, - опустив руки, смеется он.
– Она тусила с одним парнем - Фрэнком Фостером. Залетела от него и должна была замуж выскочить, но после очередной вечеринки, на которой все здорово надрались, они врезались в бревно.

– Бревно?

– Я имел в виду дерево, - пьяно отмахивается парень и встряхивает плечами.
– Они хорошенько пострадали, маму загребли в больницу. Она там месяц пролежала, а когда в себя пришла - отца уже и след простыл.

– Уилл, мне так жаль.

– Подожди, ты не дослушала до конца эту великолепную историю, - жестоко бросает он и отталкивается от машины, налетев на меня, будто торнадо.
– Ее лечащим врачом был Дрейк Гудмен. Там они и познакомились. Романтично. Верно? Они переехали, нам с Кори не хрена не рассказывали, будто имеют право. Будто могут скрыть такое.

– Они пытались вас защитить, Уилл.
– Едва слышно шепчу я.
– Хелен и Дрейк...

– Лжецы и предатели. Мать - потаскуха, а отец..., он мне не отец. Он мне никто, он в мои глаза смотрел и говорил, что я его сын. Но он знал, что это не так.

– Никогда не говори так о своих родителях. Они любят тебя и Кори, они...

– Что? Обычные люди с дерьмовым прошлым. Почему, черт подери, у всех есть это гребанное прошлое? Почему моей матери обязательно нужно было встречать Фостера, а Гудмену - работать в больнице? Почему, Реган, почему жизнь такая сволочь?

– Уилл, - я придвигаюсь к парню и касаюсь пальцами его вспотевшего лица. Парень тяжело дышит. Грудь у него вздымается и опускается в такт сердцебиению.
– У всех есть то, что делает больно. Но твои родители не заслуживают тех слов, что ты сказал.

– Что ты понимаешь?

– Все понимаю, кроме одного: зачем тебе в Нью-Хейвен? Что ты хочешь увидеть?

– Я просто...

– Просто что?

– Просто хочу посмотреть ему в глаза.
– Шепчет Уильям и часто моргает. Парня так и шатает из стороны в сторону, но он продолжает упрямо глядеть на меня.
– Я должен. Я хочу встретиться с ним. Он мой отец.

– Не всегда отец тот человек, благодаря которому ты появился на свет. Отец тот, кто тебя любит, кто был с тобой рядом, кто держал тебя за руку, когда тебе было плохо, Уилл. Думаешь, у меня есть отец? Теоретически, да, но так ли это на самом деле? А у тебя был, и есть. Твой настоящий отец - Дрейк Гудмен. И в глубине души ты знаешь об этом.

Парень молчит. Смотрит на меня, глаза прикрывает, а затем отрезает:

– Я все равно поеду. Что бы ты ни сказала.

– Уилл...

– Я поеду.
– Горячо восклицает он и распахивает глаза.
– Я должен. Я хочу поехать.

Внутри у меня все переворачивается и горит. Как же так? Неужели Уильям говорит правду, и Дрейк Гудмен - не его отец? Черт, неужели в этой жизни не бывает нормальных семей без проблем и тайн, без боли. Такое ощущение, будто люди специально издеваются друг над другом и ждут, когда они слягут измотанные.

Я протираю ладонями лицо и киваю.

– Хорошо.

– Мне и не нужно было твое разрешение, птенчик.

– Я в курсе. Уилл, отдай мне ключи.

– Что?
– Парень пошатывается.
– Ты серьезно? Я тебе все объяснил.

– Я поняла. Ты хочешь поехать в Нью-Хейвен. Класс. Просто я поведу.

ГЛАВА 15.

Играет радио. Дорога в темноте напоминает сверкающий мост в никуда, и я гляжу на шоссе, чувствуя, как где-то в горле стучит сердце. Мне страшно, и я боюсь, что выпущу из пальцев руль и сверну с дороги, предоставив Доджу выбор: врезаться в дерево или сделать сальто в кювет. Музыка проникает под кожу. Слова бьют по голове гаечным ключом. Я не помню, когда в последний раз переживала так сильно, что тело горело, сжималось. По мне ползут мурашки, и их колючие ножки царапают кожу, заставляя меня морщиться, дышать громко и испуганно. Ненавижу водить ночью. Ненавижу узнавать дерьмо о моих друзьях. Ненавижу запах алкоголя. И ненавижу себя за то, что после всех сказанных слов, смотрю на Уильяма и не испытываю ненависти. Это странно. И это не поддается объяснению.

"Поздравляю тебя с тем беспорядком, который ты устроил"– поется в песне, и я почти вслух усмехаюсь. Черт подери. А я ведь сама виновата в том, что нахожусь здесь. Никто не заставлял меня бежать за Уиллом, а я побежала. Никто не заставлял меня с ним говорить, а я поговорила. И к чему это привело?

К беспорядку. К хаосу. Неразберихе.

"Это уже начинает походить на затянувшуюся тоску по невозможному. Начинает казаться, что она медленно обвивается вокруг твоего горла, чтобы придушить"– поется в песне, и я опять нервно усмехаюсь. В точку! Что за радио? Нервно переключаю волну и вновь кладу ладони на руль. Лишь бы доехать до этого чертового Нью-Хейвена. И как мой ненаглядный Уильям вообще собирался добраться до города? Он же на ногах не стоит.

"Возьми мою руку и всю мою жизнь, потому что я не могу не любить тебя"– поет Элвис Пресли, и я уже недовольно свожу брови. Да вы что - издеваетесь? Неужели нет на радио песен о том, как классно быть одной и не обращать ни на кого внимания?

Вновь меняю волну, прикусываю губу, а радиоприемник завывает:

"Я ненавижу то, что ты любишь. А ты ненавидишь то, что люблю я".

– Да что за черт?
– Я вырубаю магнитолу, пальцы скользят по рулю, и машину резко ведет вправо. Грудь у меня вспыхивает. Стремительно выравниваю нос Доджа, выжимаю тормоз и не шевелюсь, заглохнув посередине дороги. Ох, слава богу, сзади никого нет!