Дыхание бездны
Шрифт:
Я посмотрел преданными глазами и лучезарно улыбнулся, хотя в груди неприятно ёкнуло. Как всегда, когда мне приходилось её обманывать. Не хотелось мне этого делать, но... куда деваться?
Очень мне хотелось рассказать Сиверко, за что он сейчас будет убит. Чтобы подыхая, он понимал: причина его смерти - его собственное мерзкое поведение, и ничего больше. Но следовало исходить из предположения, что разговоры Сиверко кем-нибудь прослушиваются. Поэтому пришлось сдержаться и ничем не обозначить, что мой звонок как-то связан с его престарелой мамашей и недавним инцидентом. Просто наплел ему всякой бессмысленной ерунды - даже не запомнил, что говорил - и, как только почувствовал, что он в моей власти - выпил его одним длинным глотком. Всё. Следовало бы, конечно,
Потом вообще всё вдруг резко стало непросто. Потому что искала меня, оказывается, не только полиция. И вот к этому я не был готов. Оставленные 'на черный день' сто тысяч как-то очень быстро кончились - ну, половину Аделаиде отдал, ну, на Мальдивы потратился. От горячего бульона паркет вспух - пришлось перециклевывать, стол неожиданно дорогим оказался, Лену пару раз в ресторан сводил и смотрю - уже последняя пачка стобаксовых бумажек на исходе. Я сначала порылся в глубине, всё казалось, что должны были остаться еще пачки две как минимум - нет. Я прям растерялся как-то - вроде ничего дорогого не покупал, в казино не играл, а полсотни тысяч долларов - фьють, и нету. Ну, фотоаппарат купил - вместо промокшего и погибшего в Мале. Телефон поменял, ноутбук. Ну, принтер еще цветной. Но это ж всё мелочи. Надо бы как-то расходы контролировать, что ли, а то такими темпами я за годик все свои деньги спущу. Принтер, например, мне нафиг не нужен, по большому-то счету.
Короче, собрался я ехать к тайнику. 'Деловую' десятку я в двух кварталах от своего дома держал - двор там хороший подобрался: и дорога нормальная и машин во дворе немного. А еще дом тем удачный, что у него выходы из подъезда на обе стороны. Домофоны на подъездах дешевые, купленная на рынке за 500 рублей универсальная 'таблетка' их открывает. Я с улицы захожу, вроде как к себе домой, в подъезде потопчусь и выхожу во двор - к машине, вроде как из дому вышел. Со встреченными у дома и в подъезде людьми здороваюсь, они меня уже узнают и наверняка уверены, что я там живу.
Вот и в этот раз - подхожу к подъезду с улицы, уже лезу в карман за 'таблеткой' от домофона, и...
У меня уже в привычку вошло - перед тем, как войти куда (или выйти), я пространство за дверью сканирую. Просто привычка - даже перед тем как в свою квартиру зайти. Вот и на этот раз - просматриваю подъезд привычно, и... что это? Шесть человек. Стоят, никуда не идут. Я шаг замедлил. Мало ли зачем группе людей стоять на первом этаже подъезда? Студенты, например, с гулянки расходятся и никак распрощаться не могут. Или просто люмпены местные просочились за домофон и глушат там себе паленую водку. Да мало ли? Но я в своём рентгеновском зрении всё лучше и лучше разбираюсь, и выходит, что у каждого из этих шестерых при себе не менее пары килограмм металла. Какой формы и в каком виде - непонятно, но уже настораживает. Как-то кажется маловероятным, что именно в этот час и именно в этом подъезде собралась группа металлистов. Опа! А этажом выше - еще одна. Уже восемь человек. Ну и ну! Так что ключи из кармана я доставать не стал, развернулся и пошел вокруг дома. Не буду через подъезд ходить, обойду дом. Сяду и уеду. И, пожалуй, надо машину менять. Может быть, это сборище со мной никак и не связано, но береженого бог бережет.
А с другой стороны дома... я аж шаг от удивления замедлил. Давненько я такой картины не видел - редкие прохожие осторожно крадутся в стороне, а у подъезда сидят на корточках, громко разговаривают, ржут и пьют пиво пятеро быковатого вида парней в спортивных костюмах. В пяти метрах от моей десятки - вон она, как на ладони. Выглядит нетронутой, но индикатор подозрительности у меня прямо-таки зашкалило. Ладно, посмотрим. Иду, делаю вид, что спокоен и погружен в свои мысли, кошу взглядом. И чую - пасут они меня. Разговор их замедляется, взгляды все чаще на мне останавливаются. Я аж занервничал, хотя еще два-три месяца назад в такой ситуации только азарт чувствовал.
Наконец, один из парней кидает в сторону недокуренную сигарету и встает. На меня он не смотрит, но я замедляю шаг.
– Эй, прохожий, - парень оборачивается ко мне, - не проходи мимо.
Я останавливаюсь, не дойдя до группы шагов десять.
– А? Это вы мне?
– А ты кого еще видишь? Не ссы, разговор есть. Откуда будешь?
Ну, начало почти стандартное.
– Я... я, ну почти отсюда... там - в двух кварталах живу... я...
– Понятно, - стоящий усмехается, цыкает зубом. Остальные продолжают сидеть и смотрят на меня с голодным интересом стайки шакалов. Вроде все по шаблону, но что-то не так.
– Ну... я пойду?
– спрашиваю я, - да?
В группе сидящих - общий смех. Один из них - неприятный тип с физиономией боксера (неоднократно ломаные нос и уши) сплевывает сквозь зубы и спрашивает:
– Мобила есть? Позвонить надо.
Я делаю шаг назад и озираюсь.
– Нет... то есть... да, но там денег нет. Позвонить не получится.
– Денег нет, говоришь? А если найдем?
Негромкие смешки. Я, лихорадочно размышляя, пытаюсь прикинуть план действий. Вроде, всё стандартно, но... очень странно. В этом районе гопников с весны нет. А тут - такие непуганые... средь бела дня... неужели? Но тут стоящий тихонько толкает 'боксера' ногой и говорит мне:
– Не ссы, дядя. Вова просто пошутил, не нужен нам твой тел. Иди себе, - садится и демонстративно теряет ко мне интерес.
– С-спасибо, - говорю я и осторожно обхожу сидящих по широкой дуге и иду дальше, время от времени бросая быстрые взгляды через плечо. Интересует меня больше машина, чем фальшивые гопники - вроде с ней всё в порядке, выглядит нетронутой. Стекла целые, следов взлома на дверях не видно, да и вон - светодиод сигнализации моргает. Это, конечно, успокаивает, но вот только не надо говорить мне, что всё остальное - совпадение. Как раз машину они и не тронули - чтобы меня не спугнуть.
Я захожу за угол дома, останавливаюсь и задумываюсь. Итак, криминальный мир принялся за меня всерьез. Это - не полиция, это ребята те ещё, здесь на предупредительные выстрелы и прочее соблюдение правил рассчитывать не приходится. Что делать? Наверное, лучше будет просто уйти. В принципе, я допускал, что мою 'рабочую' машину однажды вычислят. Она не на моё имя зарегистрирована, а на документы одного из убитых мной гопников. И ничего, связывающего её со мной - нет. Или... черт, отпечатки!
Вообще-то я, когда не делаю вид, что живу нормальной жизнью, всегда стараюсь не оставлять отпечатков. В этой машине - тоже. Либо в перчатках еду, либо всё тщательно протираю. Но иногда забываю: рассеянный я, что поделаешь. Вот и когда деньги в тайник отвозил... забыл ведь, а! Еще помню, когда ехал, смотрел на панель приборов и сокрушался, что придётся протирать и летом не принято в перчатках машину водить - народ не поймет. И забыл! Это значит... нет, еще не значит - неизвестно, вскрыли они уже машину или нет. Снаружи-то моих отпечатков быть не должно: ручку двери я никогда кончиками пальцев не трогаю, это уже привычка. А вот внутри... Если вскрыли, то плохо дело. Тогда жить мне теперь, как на иголках и ждать, что в любой момент первый встречный может начать расстреливать меня из автомата. Если вскрыли, то надо мне отсюда по-быстрому топать, замести следы и лечь на дно на некоторое время. А если не вскрыли, то срочно надо с отпечатками что-то делать. Вопрос ребром: так вскрыли или нет?
И ответ на этот вопрос у меня есть - сигналка. В этой машине приличного - как раз только сигнализация. Очень мне было принципиально знать, бывал кто-то в моей машине за время моего отсутствия или нет, поэтому на сигналку я не поскупился. Продавец рубаху на груди рвал, утверждая, что во всей России спецов, которые могут эту сигналку вскрыть - по пальцам одной руки перечесть. А таких, которые могут её сначала вскрыть, а потом - закрыть так, чтобы хозяин не заметил - был вообще только один человек, но он умер двадцать веков назад. На кресте его распяли.