Дыши в такт со мной

– Клео? – неразборчиво бормочет он прежде, чем понимает, что его рот занят и, выплевывает карандаш изо рта, бросая его на стол.

– Привет,… то есть… - улыбнувшись, Клео уводит взгляд в сторону. – Просто мы не общались, и я решила…

– Привет, - слабо улыбнувшись, он поднимается и она слышит, как хрустят его суставы, когда он разминает руки.

– Я хотела… - опустив взгляд, Клео скручивает журнал в огромную трубу глянцевых страниц. – Попрощаться. Я знаю, что в автостопе не прощаются, но… ты знаешь, я не автостопщица, так что не соблюдаю правила.

Улыбнувшись, Логан кивает в ответ.

– Знаю. Ты не похожа на девушку из автостопа.

Подняв голову, Клео устремляет на него внимательный взгляд, пытаясь отыскать в глазах, скрытых тенью вечера хотя бы что-то, что даст подсказку.

– А на кого я похожа?

Облизнув пересохшие губы, Логан делает шаг назад и опирается руками о стол.

– На леди.

Усмехнувшись, Клео отрицательно мотает головой.

– Вот на кого я не похожа, так это на леди.

Нахмурившись, Логан оборачивается назад и, подхватив папку, где листы обёрнуты в пластик, протягивает её Клео.

– Это тебе. Здесь сотни страниц, исписанных моей чушью, я подумал, они могут тебе пригодиться.

С шумом сглотнув, Клео принимает папку, стараясь не касаться его пальцев. Это выглядело бы слишком интимно.

– Даже не сомневайся, что я их использую. В крайнем случае,… всегда есть твой блог. Смогу прочитать о том, как ты живёшь.

– Я больше… не буду его вести, - улыбнувшись, Логан потягивается, устало зевая. – У меня в голове больше ничего не осталось, а пустота нужна самому.

– А я уверена, что ты испишешь ещё не одну сотню страниц своими мыслями. Ещё лет пятьдесят в автостопе, или сколько ты сможешь бежать от дома.

Нахмурившись, Логан рассеяно кивает в ответ, словно не слушает её.

Повисает пауза.

Она не знает, что ещё сказать, а он не собирается помогать. Видимо молчание его больше не тяготит.

– Прости за… клуб, за поцелуй, за всё, что там было. Прости за то, что наговорила тебе… - бормочет Клео слишком быстро, прижимая к себе папку.

Лишь бы он не перебивал, лишь бы успеть извиниться за все грешки, что допустила перед ним.

– Прости меня. Я не хочу, чтобы ты меня ненавидел.

– У меня нет причин ненавидеть тебя Клео… - едва слышно отвечает Логан и, подхватив со стола карандаш, крепко сжимает его в руках.

Клео вновь замолкает, она почти готова уйти, даже делает шаг в сторону, когда слышит треск ломающегося карандаша.

Логан ошарашено взирает на обломки и, бросив его на пол, скрещивает руки на груди, стараясь изо всех сил сделать вид, что этого не было.

– Логан…

– Всё хорошо, прости. Я возмещу этот карандаш, так глупо, - усмехнувшись, Логан нервно мотает головой.

Подавшись вперёд, Клео поднимает на него робкий взгляд, боясь поймать равнодушие карий глаз, обращённых к ней.

– Ты ведь… не хочешь уезжать. Я ведь… вижу.

В ответ сдавленное молчание, словно кто-то сзади сжимает его горло, запрещая сказать желанный ответ.

Мотнув головой, Логан отступает назад, и, опустившись на стул, разворачивается к ней спиной.

– Прости, я хотел закончить одну вещь прежде, чем уйду. Надеюсь, мы как-нибудь увидимся, прощай Клео.

С трудом сдерживая слёзы, Клео улыбается в ответ, словно его затылок может заметить солёные реки, стекающие по её щекам.

– Прощай Логан. Уверена… у тебя всё будет прекрасно. Исландия и, правда, удивительна… расчёт ты получишь внизу.

Прижимая папку к себе, Клео убегает к лифту.

Изо всех сил нажимая на кнопки, она спускает железную кабину вниз, забирает пальто, выходит на ледяной воздух, садится в машину и уезжает, домой чувствуя, как папка горит в руках.

Его мысли были точно такими же, как и он.

Гениальными, тяжёлыми, сложными, наполненными афоризмами и запахом жжёного сандала, что она больше никогда не почувствует.

20 глава

Ты думаешь: «Ну ладно, я всё понимаю, я готов к худшему», но всё равно цепляешься за надежду. Это-то и есть самое поганое.

Это тебя и убивает.

Стивен Кинг

Эта квартира умерла.

Тишина в коридоре, на пустой кухне, где лишь вода бурлит в трубах, в зале, спальне и ванной.

Тишина в каждом уголке, смешанная с темнотой декабря.

Если прищурится, подойдя к окну, можно увидеть ёлки, горящие яркими огнями в чужих домах. Нью-Йорк всё равно горел в вечном огне, так что наступающий праздник ничего не менял.

Не делал окна более яркими, а людей более сумасшедшими.

Они здесь были такими круглый год.

Воспоминания детства, где настоящее Рождество можно было увидеть лишь в телевизоре.

Красивые люди, мягкие тона, мишура, шарики, праздничный стол, гости.

Мама уходила в обед, и возвращалась лишь через три дня.

Если открыть её шкаф и раскрыть каждый, из чехлов, что прятали её платья, можно почувствовать запах праздника.

Духи, блёстки, переливы чужого счастливого события.

Няни уложат её рано. У них свои семьи, и они хотят провести время с ними, хотя бы вися на телефоне.

А она может смотреть в окно, ожидая праздничного снега, но его не будет. Она слишком быстро уснёт, чтобы заметить пушистые пылинки неба.

Сняв туфли, проходит в комнату. Шторы широко распахнуты, за окном валит снег.

Бросив папку с бумагами на диван, проводит рукой по мокрым, холодным волосам.

У входа в спальню чемодан.

Снимая пальто, бросает его на спинку кресла и проходит в спальню.

Он слышит её плавные шаги, и неохотно отведя стакан с виски от лица, посылает ей слабое подобие улыбки.

Или насмешки.

Она проходит вперёд и опускается на край постели.

Поставив стакан на пол, он нарушает тишину плавным шуршанием ковра. На подоконник попадает ещё несколько снежинок, и маленький сугроб осыпается вниз.