Еженедельник «2000» или «лабиринт»

17 марта, пятница.

ВОЛЬВОКС ГЛОБАТОР.

С утра попытался позвонить в Вольвокс Глобатор... Как я уже говорил – с телефоном я не дружу. Итог печален... Сожрал один импульс, не соединил, второй телефон ответил нескончаемым «занято» и я еду. Еду на улицу какого-то там полка что ли, может что-нибудь скажут смешного. Например – вот если бы вы были минимум Хемингуэй... Суки. Метро наполнено умеренно, умудрился даже сесть, на зависть толстому пану с галстуком. А не надо брюхо на кнедликах и пиве нажирать, а потом с тоской сверлить взглядом волосатого-бородатого, возраст у нас с тобой, морда, одинаковый, плюс-минус, так какого пялишься? Взглянул я дерзко на толстяка, он и отвернулся... А, не нравится цивилам, когда на них пялятся, надо же... Печатать меня не хотят, талантливого, гениального и оригинального, азил мне не дают – бедолаге, живем мы с П. в комнате для сушки белья, но нам не привыкать, на Канарах вообще жили на пляже и ни чего. Правда там тепло, океан и солнце. Два раза там были... Но и в Праге уже солнце... Весна. Бедный я несчастный что ли... Выпуливаюсь на Флоренц, почти наизусть бегу до издательства, винтовая лестница в ободранном подъезде, решетка к стене, дверь на замке, звонок – звоню. Мне открывают, мне улыбаются, мне не предлагают чаю, предлагают позванивать, нет, консультант еще не отозвался, нет, по видимости еще не прочитал, насхледаноу... Бреду назад, криво улыбаясь... А чего же ты ожидал, Борода?.. Ведь в цивилизованных странах для этих целей существует телефон... Да, но в цивилизованных странах он работает...

22 марта, среда.

ВОТОБИЯ.

Был в городе по делам бизнеса, ура! Хосе продал один ксивник, я получил СТО ПЯТЬДЕСЯТ крон... Хосе тоже и столько же, я нашел джинсы на улице, выстирал, распорол их, сшил ксивник, купил кнопки, пришпандорил одну, купил крученный шнур и пришил его в виде ручки к ксивнику, П. вышила купленными на Гавеловском тырге, это по местному так базар обзывается, бисером узор все на том же ксивнике... А Хосе просто повесил ксивник в арендованном магазинчике, наклеив на него цену. Ну а поделили мы поровну. Да – совсем забыл, он еще за электроэнергию заплатил, что бы ксивник освещать... Так и живем, если бы не книги с паровозами, что моя любимая П. продает, пришлось бы к церкви идти, со шляпой... После Хосе завернул на набережную, что множество раз по видимости переименованную, к филиалу издательства Вотобия. Разговорчивый мужик за стеклом, узнав меня, радостно сообщил: -С того раза еще ни разу у себя не были! Может им написать что-нибудь, если появятся – я обязательно передам!.. Выйдя на берег реки Влтавы, с набережной видно на другой стороне ободранные еще деревья Кампы – парка, место тусовки местных волосатых, я впал в глубокую задумчивость, изредка разрушаемую шелестом проносящихся мимо автомобилей. И что же такого написать этим трудолюбивым работникам издательства Вотобия? Точнее филиала издательства?.. Может поздравить их с весной?.. Или сообщить, что их головное предприятие в Оломоуце не отозвалось на мое любовное письмо с вложенной аннотацией?.. Я понимаю – нас много, авторов, а крутое издательство Вотобия одно-одинешенько... Вот если бы в конверт два письма с ответом самому себе – положительным и отрицательным, да еще конверт с маркой и написанным обратным адресом вложил... что бы не затруднять пана редактора такой херней, как ответ какому-то графоману... Да, кстати, а вдруг у него сил не будет запечатать конверт? Или желания... Стою уже на углу, мимо трамвай звенит, над головой огромные окна кафе Славии, за ними туристы пьют кофе и все остальное, а я мрачно размышляю о судьбе литературы... И своей тоже. А с голубого неба на все это безобразие светит солнце. Скоро блин лето, ксив нет, но не это беда, беда что срываться с места нельзя, надо додавить чешское правительство в деле получения азила.

27 марта, понедельник.

ПАСЕКА.

Надоумленный П., воодушевленный самим собой, еду с мешком Песка из Калифорнии в издательство Пасека. Это возле театра, что громадится на Мираку, площадь Мира, чисто советско-хипповое название. Посмотрим-посмотрим, сказал гробовщик обмеряя умершего... А вдруг срастется... Вход в издательство очень оригинален, но не нов – через магазин, это уже нам знакомо. Молодая продавщица звонит куда-то по телефону и не прождав получаса, меня отвлекает от полок с книгами пани. Моих лет, в длинной богемной юбке, с улыбкой полной надежды – а вдруг я Хемингуэй... Увы, Володя Борода, гораздо талантливей, гениальней и оригинальней какого-то там Хемингуэя. Старик и море неплохое произведение для высоколобых интеллектуалов, но это все башни из слоновой кости, миражи полные его пьяного бреда и комплексов стареющего ебаря, даже если он писал не о бабах. А о рыбах. Иду вслед за пани прямиком в подвал, это у них там издательство притаилось, вываливаю на стол содержимое своего портфелио, пани гребет рецензии, бумаги для МВД от Пэн-клуба и прочий мусор. Затем вдумчиво читает аннотацию на книгу, только что не шевелит губами. Ну а потом уж: -Очень интересно, очень. Рукопись у вас на чешском?

На... сдерживаюсь я изо всех сил, улыбаюсь и собрав силу духа в потный кулак, сообщаю:

– На русском. Перевод стоит денег, у меня их нет... к сожалению. Но издательство Матя осилило и на русском...
– Да-да, конечно. Оставьте вашу рукопись, мы ее посмотрим, дадим на консультацию, может быть и подойдет ваша книга для нашего издательства...

Дальше я уже знаю – позванивайте, как что – так мы сразу... вам сообщим результат...

Выхожу к театру, даже сердце не стучит сильней, а чего ему бухать – напечатают так напечатают, а нет – так я уже вроде бы как привык... Наверное все таки напишу, как после переворота в неопознанной стране всех издателей вешают на фонарных столбах стиля «модерн». Верчу визитку с чешскими буквами – Нана Вайсерова, редактор.

АПРЕЛЬ.

3 апреля, понедельник.

Позвонить в МЛАДУ ФРОНТУ.

С утра бегу звонить в М.Ф., нужного мне пана Михачека с улыбчивой мордой нет на месте и когда будет – неизвестно... Под пенье всяких развеселившихся гадов в зеленых уже кустах бреду назад, слегка озадаченный... Что бы это значило, черт их всех возьми?! С издательствами ни как не срастется, с азилом тишина... Не жизнь, а сплошное ожидание лучшего завтра. С моим азилом не совсем конечно тишина, есть и кое-какие сдвиги. Первая инстанция рассмотрев мою дерзкую просьбу о предоставлении мне азила, конечно отказала. Как Илье. Илья панк, самый настоящий панк из Нижнего Новгорода, ну бывший Горький, бывший Нижний... Илья прикатил в Чехию в 92, попросил азила, попросил убежища, в знак доказательства предъявил три статьи из Горьковской газетенки – мол автора текстов этой панковко-хулиганско-наркомановской группы, орущей нецензурные тексты со сцены, надо найти и кастрировать...Убить... Посадить в камеру к уголовникам – пусть они над ним надругаются, это будет лучшей оплатой за такие слова... И куда только смотрят охранные организации, перестройка не означает вседозволенность и порнографию на сцене! Три статьи с датами подряд с интервалом в несколько дней и как апофеоз, как изюмина – повестка в КГБ с датой после этих всех статей... Илья сказал чешским полицаям – я не хотел проверять насколько крепка гласность в нашем городе... Первая инстанция отказала – естественно, как и мне, Эмнисти Интернешл и Хельсинский комитет поднялись горой за Илью – быть панком и высказывать свое мнение даже ненормированной лексикой это его святое право провозглашенное в Декларации прав человека!.. И Илье дали азил... И я бы на месте туземного МВД отказал, каждому давать – блядью станешь! азилов на всех не наберешься! Ну и что за причины у меня просить у чешского правительства убежища – и смех, и грех... Ну сидел шесть лет, ну за политику в том числе... Ну и что? Это же при бывшем режиме, а сейчас в России полыхает гражданская, пардон, стоит или лежит демократия. Ну не нравились полисам мои волосы и шмотки, напрягали меня, винтили, так постригись, оденься как все, и все будет ништяк... А свое собственное мнение засунь в жопу. И точка... Но мы с П. загнали чехов в угол. Им теперь остается только одно из трех – или дать мне азил или запустить меня в космос (с ракетой или без), ну или прибить меня... На прибить – следов много. И в Пэн-клубе меня видели, и П. у меня есть, и вообще – Чехия вроде бы демократическая республика, убивать беженца вроде бы не с руки... тем более известного в СМИ. Насчет космоса – дорого. А Чехия страна не богатая, каждого азиланта в космос отправить – ракет не хватит... И прайсов тоже. Хотя и хотелось бы. Ну а насчет азила. Жалко им давать, но по-видимому придется. Первая инстанция отказала, бывший министр МВД Грулих в свой последний рабочий день вернул мое дело на полное начало. Теперь Павел небритый ангел мой хранитель, подключил Клару Самкову-Веселову, с Унии свободы пан Кинл грозит МВД контролем над юридической стороной моего дела и просит пойти мне навстречу в случае имеющихся положительных причин для предоставления азила, ну статьи в газетах, колыхание воздуха и так далее. Но главное – мы с П. их загнали в угол. Своею свадьбой – депортировать и разрушить семью не могут. Некрасиво это... Шесть месяцев шло доказывание – могу я жениться и по куску бумаги с фото выданным МВД... Плюс у меня нет ксив, Россия без российского паспорта ни кого не принимает, чехи скребут репу, кусают подушку и не знают как быть... Давали бы азил скорее и все дела. Но самое смешное и грустное во всей этой истории – я не считаю себя беженцем. Ни беженцем, ни эмигрантом... Какой к черту я эмигрант, эмигранты это кто собрав в чемодан память о прошлом – фотографии, доллары, пряди волос, хрусталь-фарфор и так далее, по визе едут насовсем в другую страну. Я с рюкзаком вещей и двумя детьми, которых на сегодняшний день уже потерял, перся пешком через литовско-польскую границу, забыв поставить в известность пограничников... А беженец это когда земля горит, слезы не высохли, перед глазами смерть близких, в ушах свист пуль, в носу запах гари родного очага, из рваного кармана вываливается горсть родного песка, вариант – болотного ила, нужное подчеркнуть, шузняк стерт до стелек, ноги устали крутить земной шар в поисках убежища... Правда некоторые беженцы приезжают на собственных мерседесах, но разговор не о них. А обо мне. У меня же за плечами и в кармане ни чего такого нет, не было и не будет. Я не беженец и не эмигрант. Я беглец. Беглец из тюрьмы (народов), вырвавшийся на свободу как и всякий беглец без ксив, с минимум вещей (ложка, горсть сухарей или травы, смятая тетрадь с тайными мыслями)... И как любой беглец я пьян от воли, свободы, либертухи люди, а тут гнусные чехи мне азила давать не хотят, не хорошо... Я бы тоже таким как я, азил не давал. Азил нам не положен, коню понятно, я бы придумал специальный паспорт, паспорт беглеца. ИМЯ: Владимир. ФАМИЛИЯ: прочерк. ПРОЗВИЩЕ: Борода. ДЕНЬ, МЕСЯЦ, ГОД РОЖДЕНИЯ: в спутниковую еще эпоху. МЕСТО РОЖДЕНИЯ: тюрьма народов строгого режима Россия. ГРАЖДАНСТВО: космополит. МЕСТО ПОСТОЯННОГО ПРОЖИВАНИЯ: Космос, Солнечная Система, планета Земля.

10 апреля, понедельник.

Позвонить МАТЕ,

заехать в МЛАДУ ФРОНТУ.

Всю неделю печатал. Писал. Творил. П. решила отдохнуть и скоро уйдет со своей распространительной работы – перестанет расширять между чехами прекрасное о паровозах и самолетах. И правильно – пусть отдохнет. Жить будем на сэкономленные прайса, ну может Хосе или американка с Мирникс-Тирникс что-нибудь продаст из изготовленного мною... И украшенного П. А сегодня решил поиграть в литературного агента. Я один во многих лицах. Вот я автор – сижу, пишу, творю. Вот я хипарь – лежу на Кампе, подстелив под себя бэг, смеюсь с хипповой молодежью над несовершенством мира и радуюсь совершенству мира... Вот я беженец – прихожу на почту, предъявляю кусок бумаги (без водяных знаков!), но с моей фотографией, пытаюсь получить письмо из МВД... Кто же я в конце концов?! А еще даю интервью иногда, говорю умные слова и делаю правильные морды для фотографов и ти-ви. Да хипарь я, хипарь, хитрый и наглый, красивый и талантливый, а все остальное сплошная игра и карнавал, хлебом не корми, дай поиграть вволю – в писателя-автора бессмертных текстов, в беженца преследуемого страшным КГБ, в черт знает кого!.. А сегодня я играю в литературного агента, который пытается пристроить книжечку автора Бороды, такую знаете неплохую в общем книжечку, неплохую, местами даже талантливую, да, талантливую, но в общем-то гениальную книженцию, не хотите? нет? а жаль... Звоню Мате, как там с радио, где мои прайса, бабки, тити-мити, хрусты зеленые?.. А в ответ: -Пока еще не известно, нам только сообщили с радиостанции – тот пан что заключил договор с радио о чтении вашей книги, уехал в Чеченскую республику и пока не отзывается... А он имеет право на три года держать чтение вашей книги за собою... Насхледоноу... Стою в телефонной будке и наливаюсь злобой против негодяев, чеченских сепаратистов, они что, гады! другого украсть не могли, зачем им понадобился мой личный пан?! Ну сволочи... Может его не украли, может он заблядовал там, в Чечне?.. Если украли – я им этого не прощу, я то как придурок в демонстрации в 99 участвовал, в поддержку чеченцев. А они... И сразу еду в М.Ф. Уж очень меня обеспокоила тишина и не появление на рабочем месте пана Михачека, которому я вручил свою Терру Инкогнито. Не замылил ли он ее, не украл ли, с них станет – книгу сопрут, переведут, название изменят, издадут в Америке, получат Нобелевскую премию, а мне хер в бумажке... Автобус, Качерово – станция метро, пересадка, улица Радлицкая, надо было ехать на 198, давно бы уже припыли. Мужик за стеклом совершенно вроде бы другой – категорически отказывается меня пускать наверх, требует что бы я звонил по внутреннему телефону, вызвал конвой, ну сопровождение, и только тогда может быть он и соизволит... Странно, раньше такого не было, не издательство, а филиал гестапо!.. Звоню, пытаюсь найти хоть кого-нибудь, меня ни кто не знает и знать не хочет, каким-то чудом совершенно случайно натыкаюсь на того самого моего пана с улыбчивой мордой, Михачека, который спер мою книгу, ору в трубку, что бы пришел за мной... И вот мы в кабинете напротив друг друга, я сжимаю свою многострадальную книгу в тесных объятиях, мужик грустно улыбается и качает головой.
– Понимаете, вы немного не вовремя обратились, немного опоздали обратиться в наше издательство, у нас сменились хозяева, одних уволили, а многие и сами уходят, почти всю творческую часть издательства сменили, планы у них совершенно другие, на совершенно другие книги, так что извините, что я ни чем не смог вам помочь...

Разводит руками, как будто собрался сыграть для меня похоронный марш на баяне... Да что за херня такая – куда не приду – поздно, куда не обращусь – не успел?!

Выхожу на пыльную улицу, она пыльная и зимой, и весной, а летом я ее видеть не желаю, что бы я еще раз сунулся сюда, да пусть у меня лучше ноги отсохнут, ну суки-гады-падлы!.. Почти плачу, зверем-волком смотрю по сторонам, да что же это такое... Одна радость – свободная рукопись появилась у меня, можно следующему издателю предложить... Ей, суки издательские, кто ждет бесстелеры задарма да на халяву, книгу не желаете?! Я бы дорого не просил бы, вы же за одно пиво норовите, да что бы автор сам издал, сам напечатал, сам продал, а прайса вам принес, ну а вы, так уж и быть, дали бы писателю его маленькую, семь-восемь процентов, часть!.. Счастье ваше, падлы нехорошие, что я хипарь волосатый, а не террорист стриженный. Я бы вас сук просто перестрелял бы...

17 апреля, понедельник

ВОТОБИЯ.

Неделю я был выбит из седла. Видимо действительно – Боливар не выдержит двоих. Или издатель издающий давно сдохших писателей и не требующих прайсов на жратву или современный автор, с которым надо хоть крохами, но делиться. Печатал, сжав зубы. Наполнял свою сине-красную коробку из-под нержавеющей посуды. Набрасывал конспекты будущих книг. Размышлял над характерами героев, сюжетными линиями, эпилогами, прологами и эпиграфами. К воскресенью отошел, оттаял, сходил с П. к ее принтам-родителям, порастягивал губы в улыбке. А че – рот есть, че не поулыбаться. В понедельник элегантно облаченный в попиленную джинсу, с бусами на шеи и в шузах на небольшом, но ярко выраженном каблучке, развевая клешами как знаменем, направился я в очередной вояж. Пиратский. По пути отправив очередную, пять штук, порцию писем в издательства вне Праги. Ноги несли меня в Вотобию, сколько можно терпеть. Ударившись очередной раз мордой об стекло, услышав все то же от мужика за тем же стеклом: -Бывают. Но редко. В основном с девками и пивом. Нерегулярно. Можете им написать, я передам.

Конечно я могу написать, только боюсь, что после прочтения этого письма они не захотят со мною контактировать...

Гордо, как флагман пиратской эскадры, отчаливаю я в пражский смог и серость улиц. Какого хера я сюда хожу, здесь не печатают книги, не принимают авторов, здесь не издательство! Издательство в Оломоуце, я туда послал письмишко, пару месяцев тому, видимо еще не прочитали, а здесь просто траходром, место оттяга и релаксации, так сказать смесь бардака, клуба для своих и пивной, девки и пиво, Майкл Джексон-Клаксон с Готом пополам, в итоге культовое издательство. Пусть дальше трахаются, не буду им мешать.

20 апреля, четверг.

ПАСЕКА.

Еду на Мирак. На площадь с хипповым названием Мир. Миру мир, кричали суки в Совке и волокли по красной площади огромнейшего размера ракеты. Как написал в перестройку один офицер – фанерные. Он, офицер этот доблестных советских войск, и возглавлял эту передвижную потемкинскую деревню. А настоящие ракеты были чуток побольше и таскать их по площади и тяжело, и мужики с Кремля стоящие на трибуне, побаивались – а вдруг какая-нибудь антисоветская сволочь возьмет и пульнет по оплоту мира, прогресса и гуманизма?.. Вони будет, вони и говна!.. Прохожу мимо кафе, сверху на синем небе яркое солнце, кругом зелень и кто-то зверски щебечет-орет в кустах... Забавное кафе, там и ключи точат, и таблички со стебовыми названиями продают, и кофе подают... мы в нем с паном Быстровым встречались, он Ангела перечел и вроде бы искренне мне сообщил – Владимир, это ваша лучшая вещь... я даже не ожидал от вас такого... А я и бровью не повел – вот когда мне будут Нобелевку вручать, вот тогда пан Быстров и ахнет. Боюсь только не доживет, эти гады планируют ее к моему столетию видимо, а пану Быстрову и так порядочно лет-то... Дай бог ему здоровья и долгих лет жизни, пусть порадуется моей Нобелевке, ведь он первый, нет, не напечатал меня, у его издательства вечно прайсов нет, он первый во мне искру заметил, писательский зуд так сказать, заметил, не раздул правда, но и не затоптал. Даже пытался мою рукопись одной книги на книжной ярмарке всучить кому-нибудь... Но среди издателей дураков нема, и эта афера не пролезла. Запуливаюсь в книжный магазин издательства Пасека, прошу продавщицу позвонить в подвалы, позвать пани Вайссерову. Жду. Наконец появляется, я только одну книжку и успел полистать.
– Добрый день. Я хотел узнать, как там дела с Песком из Калифорнии.
– Ваша книга у консультанта, он ее еще читает. Может быть в начале следующего месяца, позванивайте, позванивайте, до свидания.
– До свидания...

Интересно, а чего я ожидал? Надо было позвонить, если бы дозвонился – меня бы вежливо послали бы в жопу, я повесил бы трубку и пошел бы печатать. Следующую свою книгу. Но зато прогулялся, так сказать развеялся...

21 апреля, пятница.

ВОЛЬВОКС ГЛОБАТОР.

На следующий день, я наученный собственным горьким опытом общения с издателями, попытался сначала дозвониться до В.Г., что бы узнать – ну как?.. Но дозвониться и узнать – ну как? не получилось, постоянно было занято, видимо какая-то сука села на телефон плотно, жопой, и разговаривает с автором из Австралии по видимости... Еду. Вонючий Флоренс со стадом автобусов, украинские рожи с полосатыми пластиковыми сумками, семья то ли вьетнамцев, то ли таиландцев количеством человек двадцать, но все маленькие и легкие, с огромными чемоданами на колесиках... А иначе им и не упереть... Студенты с рюкзачками, туристы с рюкзачищами, скучающий русский с газетой Русская Прага, морда шире плеч, об взгляд можно колбасу резать... И я, красивый и волосатый, наглый и талантливый, в бусах и клешах расшитых бисером, весь такой цветной, переливающийся и почти сияющий, автор ряда книг, издана только одна, спешу так сказать почти к своему, тьфу, тьфу, тьфу – как бы не сглазить, издателю... Так сказать мимоходом забежать и выяснить – будет ли Милош Форман экранизировать или все же Спилберга предпочтем... Не останавливаясь мыслями, обхожу вонючего бомжа, цивилы всегда падают на самое дно и разбиваются об серый булыжник вдребезги! сентенция полная глубокой философии естественно моя, ссылка обязательна, и вот я у грязного подъезда с винтовою лестницей и ободранными стенами. Сверху небо и солнце, а как же, без пейзажа не можно, что же нам здесь приготовила судьба? Кто знает..
– ...позванивайте. позванивайте, до свидания...