"Фантастика 2025-43". Компиляция. Книги 1-33
Шрифт:
Создав Купол силы, бегу к врагу. От такой наглости он на миг замирает, устремляется навстречу, вскидывает руки, встряхивает пальцами. Не дожидаясь эффекта, прыгаю в сторону, ухожу Маятником хаоса ему за спину, выхватываю прикупленный в Мэле нож… и застываю мошкой в киселе. Пространство становится плотным, вязким, каждое движение дается с трудом.
Да что ж ты за тварь такая разноплановая? Медленно-медленно поворачиваю голову. Нет, это не конец! Распахиваю сундук с деформой, тонкой струйкой выплескиваю ее в загустевшее пространство, пытаясь повторить Взлом-заражение,
Увлекшись, противник не замечает, что загустевшее пространство начинает мерцать бурым — его разъедает деформа. Подвижность возвращается, едва касаюсь спиной земли. Не теряясь, провожу Тройной таран по нависшей надо мной туше — удары проходят! Не такой уж ты неуязвимый! Трещит сминаемый панцирь, хруст тонет в реве, я откатываюсь, бьюсь плечом о большую кочку. Но дальше! Он мне нужен… Есть, знаю как делать! Выплескиваю из себя Плеть паука и использую так, как раньше никогда не использовал — захватываю ею нож, подтягиваю его к себе. Хватаю.
В алых глазах врага полыхает гнев, вот теперь он настроена убивать! Но не тут то было. Еще раз Плеть паука — противник падает навзничь, я прыгаю ему на спину, вгоняю нож под череп по самую рукоять, отталкиваюсь ровно тогда, когда он начинает подниматься. Неплохо было бы напитать нож деформой, но у меня ее больше нет.
С диким ревом он хватается за затылок, вырывает нож и отбрасывает чуть правее меня. Топает, рычит, воет. Я пячусь, выдыхать еще рано, потому что мой противник дохнуть не спешит, с ним происходит странное: его туша деформируется, как тающий пластилин, оплывает, теряет очертания. Впервые такое вижу!
Мгновение — и передо мной, пошатываясь, стоит… Ганк? Нет, просто похож глазами, горящими алым, красными жгутами вздувшихся жил, оплетших лицо. Грязная одежда изорвана, длинные седые волосы висят сосульками. Защита слетела, и теперь я вижу его характеристики:
Арсанак, человек, 169 лет,
Грандмастер, бесконтактный бой
Хрена се! Грандмастер-оборотень, у которого две жизни, а может, и больше! Уж не тот ли это сбрендивший легионер, о котором говорил Морф? Фигура Арсанака подсвечивается красным:
Противник использует тактику: нерушимая скала
Предлагается стиль боя: жалящая пчела
Вероятность погибнуть в сражении: 91 %
Валить отсюда нахрен, пока по магу прокатываются энергетические волны и он будто бы вибрирует, заканчивая трансформацию! Надо еще раз попытаться уйти через портал! В этот раз удается развернуть карту, перемещаю зеленую точку в Мэл, и она гаснет. Черт! Перевожу взгляд на Арсанака, он смотрит на меня, щеря коричневые зубы.
— Ссстой!
— Чувак, чего тебе надо? — говорю я, хотя не питаю надежды договориться.
Когда Арсанак склоняет голову набок и издает скрежещущий свист, я окончательно убеждаюсь, что он слетел с катушек. Маг простирает ко мне руку, но я успеваю ударить раньше, опрокидываю его Ударом паука, падая, он выстреливает вверх энергетической сетью.
Я недолго гонял в игры на компе, но и этого опыта хватило, чтобы понять: когда мага бьют, он не успевает колдовать, потому надо перейти в ближний бой, желательно вообще в клинч, чтоб зафиксировать его руки. Так
есть хоть призрачная надежда, что молодость и ловкость мне помогут. К тому же так я не рискую получить смертельный удар, а от пинков будет накапливаться так необходимая мне деформа.Бросаюсь в атаку, издав боевой клич — то ли вопль, то ли рёв. Магистр Арсанак подпускает меня ближе, чем надо…
Но Тройной таран, сработавший на монстре, сейчас будто наталкивается на камень, я рассаживаю себе костяшки пальцев. Ничего. Буквально вдавливаю себя в Арсанака, обхватываю, прижимаю его руки к бокам. Он пытается сделать выпад, разводя руки в стороны, и освободиться, я прилип и не пускаю, делая ему подсечки. Его мышцы, будто железные жгуты. Взмокнув так, что одежда прилипла к телу, понимаю, как я недооценил мага — да, он не намного сильнее физически и не может освободиться сразу, зато он неутомим.
Каждая моя жила и мышца печет огнем, держусь из последних сил, на одной воле. Кажется, связки вот-вот порвутся. Наверное, это и происходит, потому что капают микроскопические проценты деформации.
В конце концов Арсанаку удается выскользнуть из захвата тем самым приемом, который я не давал ему провести: выпад вперед — руки в стороны. Развернувшись, он коротким тычком бьет в солнечное сплетение, из глаз летят искры, я получаю 5 % деформации, но вместо того, чтобы отшатнуться, снова висну на Арсанаке. Теперь моя голова рядом с его, он поворачивает башку и едва не откусывает мне нос, клацает челюстями и брызжет слюной.
Я мог бы сейчас изловчиться и ударить его ножом. Бить снова в затылок? Но нет уверенности, что удар пройдет, когда маг в человеческом обличье, а еще он может снова очухаться, потому теперь буду действовать наверняка, пущу через нож деформу.
И снова ему удается выскользнуть, я пытаюсь уйти от удара в лицо, но не успеваю, и мне в левое плечо, прямо в сустав, будто врезается метеорит, там что-то хрустит, от боли темнеет в глазах.
Не фатально, и это хорошо. Радуюсь боли, как мазохист, потому что боль — это деформа. Внутренний насос уже вовсю качает ее, заполняя сундук. Меня разворачивает, я делаю несколько шагов по инерции, а Арсанак не спеша, как стервятник за раненой жертвой, идет за мной, ждет, что упаду.
— Хрен тебе, — сплевываю под ноги и бегу назад к нему, застывшему перед кастом. Прыгаю на мага, обхватив здоровой рукой и ногами, мы падаем, катимся по склону.
Меня охватывает совершенно безумная ярость. Амок, раж — у этого состояния наверняка больше названий. Теперь я клацаю зубами, пытаясь дотянуться до его уха, мне почти это удается, но оно будто покрыто бронированным стеклом — чуть зубы не сломал.
Мелькают стволы-ветви-небо-ухо мага. Останавливаемся мы на пыльной дороге, я сразу же откатываюсь, и вовремя: Арсанак бьет локтем наугад, удар приходится в бедро по касательной. И снова темнеет в глазах от боли. И снова я держусь.
Единственное, что эффективно против него — Плеть паука, которая вновь валит мага, а я прыгаю на него. И в краткий миг полета в голове проносится мысль, что если бы он действовал не как безмозглый хищник, а как воин, то я уже давно был бы мертв, меня пока еще спасает верная стратегия, потому иди сюда, сволочь!
Обрушиваюсь на него всем весом, метя коленом в пах, но он выставляет голень, я снова наношу себе урон. От первого удара ногой в голову удается уйти, а второй впечатывается в ребра, третий приходится по почкам. Перед глазами вспыхивают цифры полученной деформации, а я уже слабо соображаю, инстинктивно сгребаю пыль и мелкие камешки с тропинки, бросаю в лицо Арсанаку, не рассчитывая на успех…