Фитиль для керосинки

– - Теперь тебе придется сделать обрезание и пройти геюр!

– - Зачем?
– - Спросил он, не оборачиваясь.

– - Чтобы я могла иметь а хупе и по делу сказать тебе те же самые слова, на которые мог обидеться только идиот "а гой", а не настоящий а ид.

– - Опять начинаешь?
– - Закипел он, но она не обратила никакого внимания.

– - Помнишь, так же было перед тем, как я родила Ромку... ты забыл... конечно, ты забыл. Это могут помнить только женщины...
– - и он, повернувшись лицом в подушку, тихо заплакал от стыда и обиды.

СТИХИ

Памяти Льва Эммануиловича Разгона

В безлунные ясные вечера он приходил на берег реки, садился на вросшее в песок бревно и смотрел на звезды. В воде. Здесь они казались живыми: качались, протягивали друг другу тонкие синие руки, а то и вовсе сходились и сливались, потом исчезали куда-то вниз, неожиданно возникали и расплывались в разные стороны. Он давал им людские любимые имена, чтобы можно было поговорить с ними, потому что больше ему поговорить было не с кем. Все ушли. Все. Это не страшно. Страшно, что он остался. Страшно и непонятно -- зачем, почему? Казалось бы, после всего, что ему досталось, -- наоборот, он должен был их всех встречать там... а что вышло?.. что вышло, что вышло... И зачем он читал ему стихи?! Ну, зачем? Сказал бы: забыл. Отшибли память. И вообще молчал бы. Ну, зачем он это сделал!? Он никак не мог успокоиться... так часто переживают что-то страшное не в тот самый момент, а после, когда ноги становятся ватными и пересыхает во рту. Но, в конце концов, какая разница теперь? Ну, сделал. Ну, читал. Но теперь то, какая разница. И этого следователя Смирягина давно уже нет на свете... и не то, чтобы жалко его, но эти дурачки думали своей жестокостью откупиться, а потом сами шли туда же, как лишние свидетели... следом за обреченными... Если бросить камешек или палочкой побултыхать у берега, звезды сейчас же заволнуются... как хорошо, как послушно, и тихо...

О, знал бы я, что так бывает,

Когда пускался на дебют,

Что строчки с кровью -- убивают, Нахлынут горлом и убьют.

И ему за это еще добавить хотели, потому что Смирягин записал, что "это бессовестные очернительские, облеченные в зарифмованную форму, намеки врага на то, что происходит вокруг в такое трудное для советской страны время"... наверное не успели... со смертью главного вершителя все разом оборвалось. Когда начало светать, он поднялся, по старой привычке отряхнул полы длинного драпового ,лоснящегося от старости пальто и поплелся к дому.

– - Абрам!
– - Раздалось у него за спиной, и он невольно втянул голову в плечи. Это имя всегда преследовало его. Теперь здешние сорванцы не давали ему прохода, дергали за полы и плевали в спину... но это была Клава... единственная уцелевшая соседка по улице.
– - Зайди, я тебе налью молока!
– - И он послушно завернул в калитку, дошел до крыльца и остановился.

– - Здравствуйте...

– - А подняться на крыльцо ты уже не можешь?
– - Она говорила точно, как Сара. Тут все так говорили.
– - А если бы я тебя не позвала, что бы ты завтракал сегодня?

– - Мммм...-- Он посмотрел на нее и ничего не ответил. Вот бы тогда он так молчал!!!

– - Ты можешь даже присесть... Знаешь, я ходила в церковь... помолилась за Николая, за упокой. Мне легче стало. Пей.

– - Да...
– - Он поднял на нее глаза и не опускал.

– - Может, тебе тоже помолиться? Станет легче -- Вот увидишь.
– - Он ничего не ответил, вытер ладонью губы, потом ладонь отер о бедро и только вздохнул.
– Что ты вздыхаешь? Ты думаешь, если мальчишки тебя дразнят, а ты трясешь головой, как припадочный, так я поверила, что ты шмасшедший? Нет и нет. Потому что я же знаю, какого ты ума, что если бы тут на всех понемногу разделить, так они бы не жили так, как живут...
– - Он ничего не отвечал -- это была привычка. Но это уж появившаяся потом. А сначала... зачем он ему читал стихи? Купился. "Говорят, Вы много стихов на память знаете! Я сам люблю..."

И попросил его почитать стихи... Кто стукнул, что он братве читал часами!..-- И сам, закинув ногу на ногу, с папироской между пальцев, стал бормотать: "Гвозди бы делать из этих людей, не было б в мире прочнее гвоздей..." Ну, и черт с ними, с гвоздями! Так он должен был вставить ему:

От шуток с этой подоплекой

Я б отказался наотрез,

Начало было так далеко, Так робок первый интерес.

И главное, слушал так внимательно... и вглядывался, аж сверлил глазами -- он просто не знал, чьи стихи! Стихи сочинять не разрешалось... если только для лозунга...

Они ж, зеки, его сами заставляли читать, звали "поэтом". Им все равно, чьи стихи... Кто-то же стукнул. Он сам-то никогда не писал. Кто настучал?
– Застыдился он снова за кого-то неизвестного.

– - Абхам, -- прокартавила его память, -- опять, бля, жидовская морда, воруешь

– - стихи чужие...
– - но тот, шустрый, не успел договорить. Сзади на его плечо легла тяжелая рука, и тихий голос снизу приговорил в темноте: "Позволь ему выдти!" И в бараке стало одним меньше.
– - Читай, Абрам, -- теперь имя его уже прозвучало не как позорное оскорбление. Так потом и было до конца срока: Абрам -- "стихи"... "стихи", пойди сюда... это значило уже: свой, они берегли его для утоления души...

– - Знаешь что, ты все же сходи помолись...
– - Вернула его Клава, -- а не хочешь в церковь -- тут, на иконку!
– - И она распахнула дверь с терраски в комнату.

– - Нет.
– - Он покрутил головой.

– - А что? Ты думаешь, тебя за это теперь вызовут.

– - Нет! Простите, Клава, я не могу... Вы же знаете: у меня другой Б-г.

– - Бог у всех один! А если твой лучше, сходи к своему!

– - Это только все гои рисуют идолов и украшают храм, а у евреев Б-г в сердце.

– - Вот, вот. За это вас и не любят, -- потому что вы гордые... чересчур...

– - Спасибо, Вам...

– - Спасибо. Что, "спасибо".

– - Спасибо...
– - Повторил он снова, еле слышно.

– - Ты совсем пропадешь, Абрам. Николай, так хоть без вести пропал... Знаешь, что я думаю... может, он еще объявится, он ведь такой...
– - она замолчала и вздохнула...
– - так, может, он еще объявится где-нибудь... может, в плену был и боится назад ворочаться, знаешь...

– - Я пойду, да и Вам пора на базар с молоком.

– - Если бы твоя Сара посмотрела на тебя, она бы не была довольна. Ты зря так. Так не проживешь. Ты же умный. Может, в школу обратно вернешься? Учить?..
– Но он уже ничего не слышал. Имя жены увело его так далеко назад, что голос Клавы туда не доносился из будущего, и вся эта улица с кривыми заборами и заколоченными домами была совершенно холодной и неродной. Он ее такой не знал. Пока на ней было пусто, он вернулся в дом, затворил двери, прошлендрал

в комнату и опустился на табуретку. "Все, -- решил он, -- Больше здесь не могу, действительно сойду с ума".

Он снял со стены последнюю и единственную фотографию, запихнул рамку за пазуху, вытянул из заветной щели тонкий сафьяновый бумажник с писулькой вместо паспорта и посмотрел в окно.

К нему уже привыкли за несколько месяцев, что он вернулся. Величко, знавший его отца в двадцатых и с уважением отнесшийся к справке о реабилитации, вздохнул: "Надо ж, как вышло, сколько невинных"! Он помог даже отыскать кое-что из бывшей мебелишки у соседей...

Абрам осторожно вышел на гнилое крыльцо, чуть притворив дверь, прошел на зады к собачьей конуре, снял с крюка внутри Лиркин ошейник, скомкал его в карман, оглянулся, неожиданно ловко перемахнул закачавшийся и заскрипевший низенький заборчик из продольных ошкуренных кривых осинок и легко пошел через луг наискось к ветхому мостику. Чужие никогда не ходили в эту сторону

– - тут можно было и не вернуться назад, с болотами шутки не шутят. Он шел споро, иногда подбирая полы пальто, и в такт его шагам, перепрыгам через кочки и с бугорка на бугорок в нем проклевывалось что-то свежее, крепкое и испытанное: