Фонд последней надежды
Шрифт:
Глава 17. ЖЖ. Записки записного краеведа. 3 января
«…Боже! Как это странно — проснуться в два часа пополуночи от душераздирающих криков из-за стенки, ввинчивающихся прямо в ухо, визгливых, каких-то и не мужских, и не женских — звериных, от них стынет сердце и хочется закатить под язык целую горсть нитроглицерина…
Коротко расскажу, что произошло.
Услышав ужасные крики из соседнего нумера, я накинул халат, бывший моим верным спутником во всех путешествиях последних лет, поспешно надел мягкие монгольские туфли, расшитые бисером, и выглянул в коридор.
Вопли несколько поутихли, а по коридору к нумеру пана
Вот парадокс: за дверьми соседних нумеров слышалась возня, но выглянуть решились только я и заспанный юноша из седьмого.
— Что случилось? — спросил я.
Юноша ответил:
— Да орёт кто-то…
Великолепно. Кто-то орёт… Это мы и сами слышим. Поражают меня нынешние молодые люди: казалось бы, должны соображать лучше прежних молодых — вон, эпоха-то какая на дворе! Ан нет. Такое ощущение, что у них тормоза и клапаны вместо извилин.
— Господа, — задыхаясь, проговорил подбежавший портье, — вы нам мешаете… Всё под контролем… Умоляю, вернитесь к себе.
— Да-да… А как же пан Вацлав? Может, у него с сердцем плохо? — озабоченно спросил я, и не подумав возвращаться в свой нумер.
— Галя, ну что же ты… — не слушая меня, понукал горничную портье.
Галя тем временем безуспешно пыталась открыть дверь четвёртого нумера.
— Не открывается, Ахмет Ахметыч… Заело…
— Дай-ка я.
У Ахмет Ахметыча дела пошли ещё хуже: ключ, как живой, вырвался у него из рук и врубился в противоположную стенку. Надо сказать, что стоны и причитания не умолкли, но поутихли и стали более осмысленными: в ужасающем бессвязном бормотании проступили обрывки молитв и бесконечные обращения к Матке Боске Ченстоховске.
Проследив глазами траекторию полёта ключа, вступил мрачный охранник:
— Разойдись! — скомандовал он неизвестно кому, после чего крякнул и, видимо, чрезвычайно сильно дал своим армейским ботинком по коварному замку. Дверь даже не шелохнулась, парняга заматерился и дурашливо заскакал на одной ноге.
Крики пана Вацлава вновь усилились и вскоре перешли в леденящий кровь вой.
— Может, скорую вызвать? — робко выдавил из себя Виктор.
Охранник презрительно хмыкнул и, прихрамывая, отбежал по коридору дальше, на ходу доставая сотку и что-то нашёптывая в неё.
Ахмет Ахметыч и Галя синхронно попятились к лестнице.
Пауза, доверху наполненная воплями поляка, затягивалась. У портье взревел телефон — нет, никогда не нравились мне звонки, стилизованные под пожарную сирену.
— Да… Несчастный случай… Простите… Ликвидируем… Да-да… Одну минутку…
Очевидно, крики стали слышны этажом выше.
Галя достала из кармашка кружевного передничка упаковку жвачки, закинула в рот пластинку и принялась нервно жевать, не сводя глаз с зачарованного нумера.
— Прям как в кино… — промычала она сквозь бабльгам. — Чес слово, Ахмет Ахметыч, уволюсь… Страсти-то какие…
Я переминался в коридоре: немилосердно дуло по голым ногам, но уйти было совершенно невозможно.
— Щас попробую!.. — договорил в трубку вернувшийся охранник и, хекнув, бросился на злополучную дверь всем своим немаленьким телом.
— Осторожней! — воскликнул я, в ту же секунду заметив голубоватое свечение, возникшее по её краям…
— Ы-ы-ы!!! — в тот же миг взвыл парняга, соприкоснувшись с дверью. Он вскрикнул, будто напоровшись на оголённый провод, и в корчах бухнулся на пол.
Ахмет Ахметыч бросился к бравому вояке. У того волосы встали дыбом и заискрили, изо рта пошла
пена…Виктор трусливо смылся к себе. Оцепенелая горничная громко щёлкала бабльгамом, стиснув побелевшие руки под пышной грудью.
И вдруг… Крики смолкли. Наступил миг не менее жуткой ватной тишины.
А дальше… Понимаю, это прозвучит странно, но я вдруг почувствовал себя не сторонним зрителем этого театра абсурда, не всегдашним холодным наблюдателем, а… Участником драмы. Да-да!
Я объясняю себе этот эффект тем, что долго жил рядом с таинственным нумером, вероятно, какие-то метафизические флюиды сквозь стенку проникли в меня, и я, как музыкальный инструмент, оказался настроенным на одну волну со всей этой историей… Словом, попал в резонанс.
Не знаю. Быть может, всё это и не так.
Но факт остается фактом. Несмотря на корчащегося от электрического разряда молодца-охранника, я подошёл к двери нумера и взялся за ручку.
Хотите — верьте, хотите — нет! Сияние тут же пропало, дверь мягко отворилась. И прямо мне в объятия рухнул обезумелый пан Вацлав — босой, полуголый, синий, как утопленник, с закаченными под лоб глазами, весь отчего-то мокрый…
Пока не приехала „скорая“, поляка уложили (с моего, естественно, согласия) на мою кровать. Очухавшийся охранник в компании с портье и заторможенной горничной скрылись в нумере четыре. Мельком, за их спинами, я успел заметить страшный беспорядок у пана Вацлава… С жутким скрипом, по кругу, как после сильного землетрясения, раскачивалась люстра под потолком…
Я вернулся к себе. Бедный поляк тяжело и с хрипами дышал. Я убрал подушку, смочил полотенце и положил ему на лоб — более ничего до приезда врачей я сделать не мог.
— Матка… Боска… — в горячечном бреду шептал пан Вацлав. Я присел с ним рядом и ободряюще похлопал по руке. И тогда он, ещё вчера — лощёный, молодящийся, нарядный любезный пан, а ныне — жалкий старик с пульсирующими синими венами на лбу, с красными слезящимися глазами, привстал на локтях и прошамкал:
— Бойся!.. Блиско… Матка Боска… Ченстоховска… Щнек… Пада… — и его голова безвольно и жутко качнулась на морщинистом стебельке шеи…»
В первый рабочий день после каникул Фонд выглядел безлюдным и унылым. Мойдодыр по обыкновению продлил себе новогодние каникулы, сказавшись делегатом неведомого съезда культурологов, Корнелия сидела у себя в кабинете нахохленная, как ручная сова Афины Паллады в ожидании человеческих жертвоприношений. Поредевший коллектив во время обстоятельных перекуров муссировал тревожные слухи о дальнейших сокращениях и — всё может быть! — даже о закрытии Фонда «Ласт Хоуп».
Асе было плевать. Она так и не оправилась от своего (тараканьего?) гриппа. Сначала разгребала почту, потом по приказу Корнелии была откомандирована в программу образования и библиотек. В палате № 6 сидели теперь только Подопригора, Камилла Джакоповна и Майра.
Временами накатывали приступы слабости, озноб. Всё происходило на периферии сознания — какие-то запросы, телефонные звонки, заказы билетов для участников библиотечной конференции, или нет — для семинара библиотекарей, а конференция — это другое, для директоров школ, что ли?
— Отпросись! — покачала головой Майра. — Ты ж больная совсем.
— Корнелия не пустит, — отмахнулась Ася. — А Коршунов приедет, нет — неизвестно.
— Так позвони ему!
Звонить было немыслимо. Думать о нём тоже было невозможно. Домой, честно говоря, идти вообще не хотелось. Влад дулся, свекровь капризничала. Ничего не хотелось. Только забраться в какую-нибудь щёлку и заснуть лет на сто.