Фреска судьбы

— Это каких же, к примеру? — прищурился поэт.

— Что станет с человеческой душой, — смущенно ответил Алеша. — Посмотрите, что вокруг творится. Люди убивают друг друга за просто так, по привычке. Это уже не Россия, а какой-то хаотично кружащийся адский мрак, засасывающий в себя людей.

— Но из этого мрака может родиться новое будущее — светлое, человечное, когда люди будут жить в братстве и любви!

— Из адского мрака не может выйти ничего светлого, — возразил Алеша.

— А вы слыхали когда-нибудь об очистительном огне?

— Слыхал. Но этот огонь не очищает, а выжигает людские души дотла. Как можно построить светлое будущее на крови и страданиях людей? Это все равно что построить кабак на кладбище, где лежат замученные дети.

Алеша передернул плечами, его снова начало знобить.

— Вы говорите спорные вещи, но как-то очень убедительно, — сказал, подумав секунду, Есенин. — Как вас зовут? Алеша? Давайте-ка выпьем, Алеша. — Есенин наполнил стаканы вином и поставил бутылку на пол. Поднял стакан и сказал задумчивым голосом: — Давайте выпьем за деревню, за простых, добрых людей. За то, чтобы все это когда-нибудь кончилось и жизнь вошла в нормальное русло.

Алеша взял стакан. Они чокнулись и выпили. Есенин взял со стола яблоко и насильно вложил его Алеше в ладонь.

— Закусите, а то опьянеете.

Алеша поблагодарил и надкусил яблоко за зеленый бок. Оно было кислым, и у Алеши сразу свело скулы. Внезапно он почувствовал, как в голову ему мягко ударил хмель. Мир вокруг подернулся легкой пеленой. Под волосами выступил жаркий пот, а по спине пробежал озноб.

Есенин закурил папиросу, швырнул спичку в горшок с каким-то желтым цветком и спросил:

— Вам совсем негде жить?

— Я в Москве ненадолго, — ответил Алеша, чувствуя, как по телу пробежала волна тепла. — Мне нужно кое-что сделать.

— Что сделать?

— Я не могу вам сказать. Это приватное дело.

— Понимаю, — кивнул Есенин. Глаза у поэта были прищурены, папироса дымила в углу рта. — Налить вам еще?

— Нет. Не стоит.

— Бросьте, это же не самогонка! Ну давайте, подставляйте стакан, не ломайтесь. Я люблю поговорить с незнакомыми людьми, а мы ведь с вами толком не знакомы. Вы, видимо, религиозный человек? Вот, послушайте-ка.

Есенин поднял руку с распахнутой пятерней и, не вынимая дымящейся папиросы изо рта, проревел:

Радуйся, Сионе! Проливай свой свет! Новый в небосклоне Вызрел Назарет! Новый на кобыле Едет к миру Спас! Наша вера — в силе! Наша правда — в нас!

— Как вам такое богохульство? Впечатляет, а! — сверкнул он голубыми глазами.

Алеша покачал головой:

— Не очень. Вера не может быть в силе. Иначе самые святые люди на земле — это насильники, разбойники да убийцы. И правда вовсе не в нас. Вернее, она в нас, но до нее еще нужно доискаться.

— Чего ж ее искать, коли она внутри?

— По дороге к ней зверь сидит. Чтобы до человека в себе добраться, нужно сначала этого зверя убить.

— А коли он вас, тогда что?

— Тогда все, конец, — ответил Алеша.

Есенин улыбнулся. Улыбка у него была светлая и добрая.

— Вы, Алеша, говорите как поэт, — сказал Есенин. — Что еще вас смущает в моих стихах?

— Меня смущает вызревший новый Спас. Я давно заметил: отчего-то большевики, отрицая в корне религию, видят в своем явлении миру второе пришествие Христа. Видимо, они считают, что это оправдывает их поступки.

— Вас смущает размах? — прищурился на него Есенин.

Алеша покачал головой:

— Нет. Зло любит действовать с размахом и шумом. Только так оно может сойти за подобие добра. Камерность ему противопоказана.

Есенин воткнул докуренную папиросу в горшок с цветком и тут же зажег новую.

— Да, второе пришествие… — пробормотал он, о чем-то размышляя. Глянул из-под светлой челки на Алешу и задорно произнес: — Приди сейчас Иисус, его бы в Чека мобилизовали и форменную фуражку со звездой вместо тернового венца на голову нахлобучили бы… Вы так и не надумали еще выпить?

— Нет. Меня и от первого бокала мутит.

— Мутит? От вина? — Поэт насмешливо блеснул зубами. — Да вы счастливчик. А меня вот мутит без вина.

Поэт снова наполнил свой стакан и снова его опустошил, запрокинув голову с золотыми локонами. Когда он поставил пустой стакан на стол и опять вставил папиросу в рот, в лице его появилось что-то трагическое. Не такое пронзительное, как в те моменты, когда он читал стихи, а что-то незвонкое, непроясненное, глубоко отчаянное.

— Бегаем, суетимся, а все одно помирать, — с горечью сказал он. — Вот я недавно в столице, а уже скучно. Скучно от всех этих рож, от всех этих раскрашенных баб. Здесь все с притязаниями. Перед всеми нужно из себя что-то корчить. Все тут из кожи вон лезут, чтобы обратить на себя внимание, перехватить кусок славы или пожрать за чужой счет. И все только самими собой озабочены. Не смотрите так, я знаю, что говорю. Россия для них просто декорация. Даже сейчас — Россия погибает, а они кривляются и скачут. Демонов каких-то призывают… Фениксов… И все радуются, радуются… Чему?

Есенин немного помолчал, затем стряхнул с папиросы пепел и сказал:

— Знаете, что самое скверное? Что я прижился, принял правила игры. Значит, я такой же, как они. Но ведь я поэт! Как такое может быть, а?

— А вы попробуйте быть другим, — предложил Алеша.

Есенин покачал головой.

— Не примут. А не примут — ни книжки не дождешься, ни доброго слова. Будешь, как сыч, под свечкой по ночам корпеть, а потом стишки свои коровам да птичкам читать. А к вечеру в печку их сунешь, потому что все бесполезно. Я этого дерьма нахлебался досыта. Нет, уж лучше суета, уж лучше игра. Здесь, по крайней мере, весело. — Есенин вздохнул. — Если бы еще с души не воротило от этого балагана…

— Беспросветная какая-то у вас философия, — задумчиво сказал Алеша. — С такой философией только головой в петлю.

— Ну уж нет, не дождетесь, — весело произнес Есенин. — Пусть пошляки и графоманы вешаются, а поэту не пристало.

— Тогда сопьетесь, — сказал Алеша.

— Это вряд ли, — снова возразил Есенин. — Я сочиняю стихи. Мне без этого и жизнь не жизнь, а из пьяного какой же сочинитель? Писать стихи лучше всего трезвым.

— А в балаган ходить — пьяным, — сказал Алеша.

Есенин хотел что-то возразить, но тут в дверь постучали.

— Кого еще нелегкая принесла, — проворчал Есенин. Он перевел взгляд от двери на Алешу и сказал: — Ежели что, вы — мой брат из деревни. Поняли?

Алеша кивнул:

— Да.

Есенин подошел к двери и нарочно громко и развязно спросил:

— Кто там еще?

— Это я, — послышался из-за двери женский голос. — Зина.

Есенин откинул крюк с петли. Распахнул дверь.

— Зиночка! Как я рад вас видеть! Проходите, не стойте на пороге!