Гнев изгнанника

А мне велено было почитать, как всегда.

Он – благословенье? Лишь ярость и крик,

Что в горле моем он разжег напрямик.

Он кричал: «Не подавись!» – и дрожали врата.

Я не злюсь на Бога.

Я не понимаю его.

Он огнем и серой жжет мне греховные ступни.

Разве слов его свет не для тех, кто в беде?

Мне адом грозят за чужую вину

Разве это не дар от него самого?

Я не злюсь на Бога.

Я гневаюсь на него.

Вечное царство поклоняется тому, кто создал меня самого.

Кто дал мне жизнь, кто испытал, кто спас,

Всеведущий стал невеждой, когда услышал детский глас.

«Звонок переадресован. Бога сейчас на месте нет».

Я не верю в Бога, и не жду от него ответ.

Мои сообщения – гимны, что убаюкивали его,

Я молился в тишине, не чувствуя ничего.

Ночью поменял номер, надеясь на мир к утру,

«Аминь» на языке, проснулся с душой в плену.

Бог оставил меня умирать от рук своего дара,

Теперь он звонит и спрашивает строго:

«Почему не веришь ты в мой свет?»

Я молчу, ведь Бога со мной давно уже нет.

— Да, чушь собачья, — бормочу я, бросая блокнот на пассажирское сиденье, устав смотреть на свою словесную рвоту.

Я откидываюсь на кожаное сиденье, руки инстинктивно следуют за потребностью моего мозга в никотине. Я беру сигарету из пачки в подстаканнике и, зажав ее между зубами, поджигаю.

Ментоловый дым охлаждает легкие, опустошает голову, и я позволяю табаку взять верх. Свет поблескивает, когда я вращаю кольцо на указательном пальце большим, лунный свет отражается от слов, выгравированных на металле.

Загадка Шагающего.

Я никогда не был поклонником фэнтези, но папа всегда очень любил «Властелина колец». Что кажется чертовски глупым, если посмотреть на картину в целом, понимаете? Его отчим был подлым ублюдком, который воспитывал его таким же, но он все равно оставался тайным поклонником Толкина, несмотря ни на что.

Думаю, так бывает, когда рассказывают только одну версию истории. Когда рассказчику не доверяют или повествование строго контролируется, никакие другие точки зрения не рассматриваются.

Мы забываем, что даже самые худшие представители человечества все равно живут обычной жизнью. Например: серийному убийце тоже нужна еда, чтобы выжить, поэтому он ходит в магазин за продуктами. Безжалостный киллер будет соблюдать правила дорожного движения, останавливаясь на красный свет, а в моем случае жестокий отец каждый вечер перед сном читает своему ребенку.

Мой отец был хорошим родителем, когда не был под кайфом. Он позволил мне унаследовать его любовь к книгам. До тех пор, пока мне не исполнилось одиннадцать, он читал мне, пока я не засну, а это происходило быстро, если сказка была длинной.

Даже когда я стал старше, когда он приходил в себя после кайфа, мы разговаривали о том, какую книгу я читаю. А когда я начал писать свои собственные рассказы, мы сидели поздними вечерами на кухне и делились тем, что написали за последние несколько дней.

Я могу принять то, что он не был хорошим человеком, что он делал ужасные вещи, потому что когда он в последний раз был абсолютно трезвым? Но он был честен в отношении того, кто он есть. Он никогда не пытался быть кем-то другим.

Ван Дорены и остальные члены их испорченной компании контролировали поток информации в Пондероза Спрингс, доминировали над ней так, что никакие другие точки зрения не учитывались. Ни моя, и тем более ни моего отца.

Это превращает их в самых ужасных монстров.

В тех, кто притворяется, что они не такие.

В окно стучат, и я не глядя знаю, что это очередной наркоман. Я быстро подписываю букву «Э» внизу страницы, закрываю тетрадь и говорю себе то же, что повторяю с тех пор, как отец впервые поднял на меня руку.

Это не навсегда. Всего на год.

Мое будущее – в Калифорнии. Где никто не знает моего имени. Где нет прошлого, только новое начало.

Это мое «на время».

Я не буду гнить здесь.

Я тяжело выдыхаю, выходя из машины, и дважды проверяю, что запер двери. Это опасный район Уэст Тринити Фолс, и я не хочу, чтобы какой-нибудь наркоман угнал мою машину, чтобы раздобыть денег на дозу.

Подъезд к дому Окли забит машинами, и я точно знаю, что меня ждет внутри. Там будет полно людей, все под кайфом, и это последнее, с чем я хочу сейчас связываться.

Трейлерный парк – это лабиринт старых домов, у некоторых нет окон, а обшивка покрыта ржавчиной. Не знаю, как в половине из них можно жить. Чувствуя запах марихуаны с улицы, я поднимаюсь по потрескавшимся деревянным ступенькам на крыльцо.

Либби, местная бродячая кошка, виляет между моих ног, ее оранжевые полоски освещены мерцающим светом с крыльца. Я наклоняюсь, глажу ее по голове ладонью, но звук ночной ссоры соседей заставляет ее убежать и спрятаться.

Зная, что дверь не заперта, я поворачиваю металлическую ручку и открываю дверь, сразу же почувствовав запах алкоголя и марихуаны.

Тесная гостиная затянута дымом и забита людьми. Пара лиц смотрит на меня красными глазами, когда я вхожу, но большинство слишком пьяны, чтобы заметить мое появление.

Из динамиков играет музыка, сотрясая пожелтевшие стены, когда я смотрю в сторону кухни. Я отказываюсь от идеи взять что-нибудь поесть, когда вижу, как какой-то парень нюхает кокаин с обломанного кухонного острова.

Проходя мимо входа в кухню, я пинаю несколько пивных банок и обхожу компанию из десяти человек, играющих в карты на коричневом ковре, испещренном ожогами от сигарет. Я замечаю пару, которая практически трахается у стены возле телевизора, как раз в тот момент, когда открывается дверь спальни Окли и выходит последний человек, которого я ожидал увидеть.