Город без солнца

Но Эрик тоже заметил это несоответствие.

— Лондон, Вустер, Личфилд… — палец мужчины скользил по колонке «Место рождения». — Вулвергемптон, Тулуза.

— Тулуза? — скептично переспросила я. — Это же вообще во Франции

— Очень интересно, — хмыкнул Эрик. — Здесь нет ни одной записи о родившихся в Гленмаре.

— Может быть им посвящена другая книга? — предположила неуверенно.

— Или ты была права и все, кто здесь живёт, действительно приехали из других городов.

Да, возможно. Но все же тридцать шестой год… Неужели угасание Гленмара началось так давно? Сколько же людей здесь загубили Морты?

Неожиданно взгляд зацепился за знакомую фамилию.

— Стой! — воскликнула я и схватила жениха за руку.

Да, здесь было темновато, но запись, сделанная черными чернилами, читалась вполне ясно.

— Эрик Дэниэл Миллер, — растерянно озвучил мой жених. — Гринвич, третье июня восемьдесят девятого.

Этот вечер перестает быть томным. Такого мы увидеть здесь точно не ожидали. Мой взгляд скользнул ниже, и через несколько десятков строчек выловил еще одно имя.

— Смотри, — я так сильно ткнул страницу пальцем, что едва не провала её насквозь. — Это же я. Вивиан Евангелина Вуд. И дата рождения моя.

— Значит, это место не такое уж заброшенное, — констатировал мужчина и настороженно оглянулся. — Кто-то регулярно пополняет записи.

— Я никому здесь не говорила дату рождения, — ошарашенно затрясла я головой. — И даже паспорт с собой не брала. Откуда они знают? Неужели готовились? Или собирали информацию уже после того, как я здесь появилась?

— Если и собирали, то начали делать это не так давно. Иначе и близко бы тебя ко мне не подпустили, зная, что ты приехала за мной.

Все равно, это было дико. Даже если они и узнали что-то обо мне, зачем записывать в книгу, которая небрежно валяется в заброшенном здании и вот-вот сгниет? Ничего не понимаю. Мы пришли сюда за ответами, а запутались еще больше.

Раздел заканчивался Роджером Кингом из Брадфорда. А дальше мы перешли к списку умерших. Столбцы с именами, датами, причинами смерти.

— И здесь нет ни одного Морта, — протянул Эрик, листая пожелтевшие страницы.

— Подожди-ка, — нахмурилась я и схватила его за запястье, останавливая. Очередная знакомая фамилия попалась на глаза.

— Эмили Джейн Гамильтон, — прочитала вслух. — Дата смерти — десятое ноября пятьдесят третьего года. Причина — суицид… Какое странное совпадение.

— Кажется, я видел раньше эту фамилию, — Эрик быстро перелистал уже просмотренные страницы. — Вот. Эмили Джейн Гамильтон, родилась восьмого апреля сорок первого. Портсмуд.

— Двенадцать лет, — поежилась я. — Родственница? С такой похожей судьбой?

А в голове вдруг мелькнуло воспоминание. Найденный когда-то в архиве полицейский протокол был датирован как раз пятьдесят третьим годом. И погибшей в собственной ванной девочке тоже было двенадцать лет. Откуда он здесь взялся?

— Мне это совсем не нравится, — помрачнел жених. — Смотри. Роберт Уильям Робинсон. Родился двадцать пятого ноября сорокового года.

— И?

— А вот здесь, — Эрик снова перешёл в конец книги, — Роберт Уильям Робинсон, двадцать четвертого ноября девяносто первого. Застрелен при исполнении служебный обязанностей.

Перед глазами как по заказу встала картинка двухнедельной давности, когда добродушный инспектор жаловался на боль в груди.

— Он говорил… — прошептала я непослушными губами, — он говорил мне когда-то, что поймал пулю от грабителя за день до собственного дня рождения.

— Инспектор всем это рассказывает, — Эрик окинул меня тяжёлым взглядом и вернулся к книге.

— Патрик О'Браен. Умер в девяносто втором, суицид.

— Кто это? — спросила тихо, цеплялись за локоть любимого.

Мысли бестолково толкались в голове, отказываясь собираться во что-нибудь разумное. И было страшно. Очень-очень жутко и страшно.

— Так зовут секретаря мэра. Помнишь, такой высокий худой мужчина?

Я только кивнула. Видела его много раз в мэрии. Тощий, как жердь, в сером костюме не по размеру и с дурацким клетчатым шарфом на шее.

— А вот. Августа Лоусон. Девяносто девятый. Инфаркт, как я и говорил Дальше… А здесь что?

Эрик склонился над книгой. Одна из записей на последней странице была странно пожжена почти насквозь, будто её терли тлеющей сигаретой.

— Не могу понять, что здесь было, — сказал Эрик, поковыряв её ногтем. — Судя по хвостикам, несколько букв «б».

— Уж не Барбара Брук ли? — выдавила через силу.

Разум еще отказывался принимать происходящее, но в глубине души я понимала, что мы столкнулись с чем-то гораздо более страшным, чем проделки колдуна-гипнотизёра.

— Может быть, — кивнул Эрик и посмотрел на меня ошарашенно.

— Что здесь происходит? — прошептала с ужасом. — Это же не может быть просто совпадением? Или это просто какая-то жуткая шутка?

— В этом городе никогда ничего не бывает просто так, — яростно выдохнул мужчина, запустил обе руки себе в волосы и взъерошил их, превращая темную шевелюру в воронье гнездо.

Меня начало трясти как в лихорадке. Все вокруг стало враждебным, зловещим, холодным. Захотелось схватить любимого и бежать, бежать без оглядки подальше от этого кошмара.

— Так что же получается? Они все здесь мёртвые? Нежить? Вампиры? — мой голос едва не сорвался на крик.

— Тихо, — Эрик прижал меня к себе и успокаивающе погладил по спине. — Мы это выясним.

— Как?

— Спросим твою соседку.

— Но Эмили ведь не может ничего рассказать.

— Главное, задать правильные вопросы, — хмыкнул мужчина. — А я хорошо умею это делать.

Если бы не спокойная сосредоточенность Эрика, я уже давно бы билась в истерике. А так, крепкие объятия и нужные слова помогли взять себя в руки и начать мыслить здраво. Чтобы здесь не происходило, я не одна. И это самое главное.

Домой мы добирались почти бегом. Прошли через кладбище, где теперь глаз то и дело выхватывал знакомые имена на надгробиях. А ведь я столько раз ходила здесь. И никогда не обращала внимания. А сейчас видела и Гамильтон, и Лоусон, и Макферсон. И даты, точно такие же, как в книге.

Эрик быстро тянул за руку, не давая возможности присмотреться получше, наплевав на шум, который мы производили. Да и мне было все равно. Хотелось быстрее добраться до дома, обещавшего хоть какую-то защиту.

Когда мы, запыхавшиеся и мокрые от утренней росы, ворвались в гостиную, Эмили уже не спала. А чинно сидела на диване и пила чай из треснувшей чашки, придерживая ее изящными пальцами. Мой взгляд лихорадочно заметался по ее лицу. Светлая кожа, большие яркие глаза, тонкие губы. Словом, ничего такого, что бы говорила о том, что она не человек. Это просто ребенок, давно не видевший солнца.