И тысячу лет спустя. Трэлл

— Определенно нет. Райан МакДауэлл. Ирландский мальчишка, которого викинги взяли в свои рабы, когда напали на Ирландию. У нее и книга… «Трэлл» называется.

— Да… точно… — вздохнул Александр. — Так вот, она много говорила о Райане и Марне, — продолжал он, пытаясь реанимировать свое достоинство в глазах следователя. — Особенно, чтобы поддеть меня или сравнить… Мол, вот Райли сделал так и так… Мирослава всегда была оторвана от реальности и витала где-то в облаках. Она часто мне говорила, что ей снится этот Райли и что ей грустно оттого, что он не живой человек.

— Интересно, — безучастно пробормотал Марк, повернул ноутбук в свою сторону, нашел нужную страницу и зашевелил губами, быстро читая текст про себя.

— Вот, — он указал пальцем в абзац, — здесь.

Он проскролил тачпад ноутбука, чтобы опустить страницу ниже.

— Вот то, что появилось после. Этот текст кто-то написал сегодня утром. Да, это точно он.

Марк слегка отодвинулся, чтобы дать Александру возможность и пространство заглянуть в текст.

«Он не понимал, кем была эта девушка. Она не говорила ни на одном языке, знакомом ему, ни на одном языке, на котором говорили соседние племена, и потому все его вопросы оставались без ответов. Что-то внутри, в его груди и в сердце, сжималось, когда он смотрел на нее. Он хотел защитить ее. Он должен был защитить ее, будто никого и ничего на целом свете не было для него дороже, будто он знал ее тысячу лет в каждой из своих жизней. И даже тысячу лет спустя он помнил об этом».

— Здесь ничего особенно не поменялось, — произнес Александр и пожал плечами. — Главный герой, как и должно было случиться, влюбляется в Марну. Так и было задумано.

— Поменялось, — не согласился Марк. — Прежде Марна была датчанкой по происхождению, сестрой одного из викингов. Теперь же она не говорит ни на одном известном им языке и никто не знает, откуда она пришла. Еще здесь сказано, что она была невероятно похожа на Райана… вот черт… как я это раньше пропустил? Так странно…

Марк опустил крышку ноутбука и засмотрелся на свой кофе. Голубоглазая и белобрысая датчанка Марна вдруг стала рыжеволосой копией Райана.

— Кто-то меняет в тексте незначительные детали... но зачем? — Александр задал свой риторический вопрос. — Непохоже, что кто-то пытается навредить... Кто-то чуть меняет сюжет... будто действительно просто работает над книгой. Неужели это Мирослава? Нет, я не могу это представить…

— Ваша жена не известная писательница и нигде ни разу не публиковалась, верно? — Марк вышел из транса. — До ее книги никому не должно быть никакого дела. Так кто же тогда работает в документе и зачем? Я склоняюсь к версии, что она жива и где-то прячется. Так... Вот этот абзац, который был написан сегодня... Это стиль вашей жены? Она могла так написать?

— Что вы имеете в виду? — Александр нахмурился и отвел взгляд.

Он вдруг начал ерзать на стуле, будто школьник на экзамене.

— Это ее слог? Ее стиль? Это могла написать она, а не кто-то другой?

— Я не... Я... Ну…

Александр вдруг рассмеялся, схватился за стакан воды и сделал несколько жадных глотков.

— Это могло бы помочь, — продолжил Марк, с интересом и любопытством наблюдая за поведением мужчины. — Меня теперь заботит, что Марна стала внешне похожа на Мирославу. Быть может, это ее собственные фантазии? Попасть в книгу? Быть с Райаном? Ведь вы сказали, что она фантазировала о нем?..

— Знаете, я не писатель, чтобы в этом разбираться! И не редактор! И не... — Александр продолжал смеяться, много жестикулируя правой рукой.

Он был смущен и опозорен. Ему было стыдно, он был зол. Даже после исчезновения Мирославы ее книга продолжала щекотать ему нервы.

— Хорошо, забудьте, — Марк спрятал ноутбук обратно в сумку. — Как вы вообще? Вам бы поспать... Вы были у психолога?

— Я в порядке, — буркнул тот. — Психолог? Я похож на психопата?

— А что ваш пес? Что сказали в ветеринарной клинике? Как его лапа? Как та рана на груди?

— Слегка прихрамывает, но все будет в порядке. Врач сказал, что, скорее всего, это был осколок льда. Наверное, когда Бруни выбирался из воды, он напоролся… — неуверенно лгал Александр.

Он не был у врача и никому не показывал Бруни, и теперь Александру было стыдно за свою безразличность ко псу жены. Пес действительно был в порядке, и его рана хорошо заживала, но с момента возвращения Бруни был сам не свой. Он часами скулил у дверей в питерской квартире, царапал их, а на прогулках тянул поводок к машине, ездить в которой никогда не любил. Александр понимал: Бруни потерял хозяйку и тоскует по ней. Прошла уже неделя с тех пор.

— Понял, — громко вздохнул Марк и потер ладони. — Я сообщу, как будут какие-то новости. Жду адрес издательства, — он поднялся и потянулся к вешалке возле столика, на которой висела его куртка. — Еще пообщаюсь с программистами... пусть отследят, кто у нас тут такой хакер... и заскочу в университет, где работала ваша жена.

— Работает, — прозвучало единственное слово в ответ.

Марк еще раз бросил быстрый взгляд на поникшего Александра. Он что-то скрывал, недоговаривал, но явно не знал, где его жена, — и это его терзало до глубины души. Он скучал по ней. Пусть и из чувства вины, но все же скучал.

— Ладно, последний вопрос. Вы случайно не знаете никакую Марину?

— Марину… — протянул Александр. — Нет, не думаю. Кто это?

— Быть может, студентка или подруга вашей жены?

— Нет… А что? Кто это? Вы что-то узнали? Мирослава прячется у нее? Что вы узнали? — Александр словно воспрял, его голос задрожал, щеки вспыхнули. — Кто она?

— Нет. Ничего особенного.

— Как ничего особенного, если вы меня спрашиваете об этом?! — мужчина почти кричал. Александр поднялся со стула.

«Он не виновен, — окончательно решил для себя Марк. — Мирослава лишь очередная девушка, которой захотелось найти на свою задницу приключений. Что ж, я найду ее».

— Я же сказал. Ничего особенного. Просто ваша жена очень похожа на мою знакомую. Я подумал, может, родственницы, — отрезал следователь.

Марк быстро попрощался с Александром, чтобы избавить себя от следующего потока невыносимых вопросов, и вышел из кафе, чтобы закончить все дела и отправиться на очередное скучное, как ему казалось, свидание.

Александр вышел немного погодя. Он все же заказал кофе, улыбнулся официантке и сделал один звонок — риелтору, с которым договаривался о встрече еще в прошлый понедельник.

— Отлично… Тогда я подскочу на Пролетарскую завтра-послезавтра и заберу вас. Это как раз по пути на трассу… Договорились. Супер!

Новиков и сам не знал, почему сделал этот звонок. Теперь покупка земли не имела смысла. Пресса просто так это не оставит, и Александру, который должен находиться в трауре, будет это не на руку как бизнесмену.