И тысячу лет спустя. Трэлл

Аристов всегда раздраженно реагировал на подобное сравнение, скрывая то, как на самом деле ему это льстило. Даже от самого себя.

В следующую ночь Марк вовсе не спал. Он все думал и думал: «Она или не она? Она или не она?..»

***

Александр неторопливо вернулся в туристический деревенский домик, в котором они были с женой последние два дня. На кровати до сих пор лежало нетронутое смятое одеяло, пахнущее ее духами, и открытый ноутбук. Чашка недопитого кофе стояла на столе. Они так и не позавтракали с утра: Александр торопился по своим делам, по которым они и приехали в Старую Ладогу. Он вспомнил, как в очередной раз отказал ей в занятии любовью и стиснул зубы. А после она сообщила о том, что хочет развестись. Что это? Вина? Неужели он впервые ее чувствовал? Или все же задетое эго? Александр осторожно нажал на клавишу, и на экране засиял лист документа, испещренный строками.

Александр по привычке насыпал в миску собачий корм и позвал Бруни. Никто не пришел, хотя на мгновение он даже зажмурил глаза: вдруг это все сон? вдруг чудеса существуют? вдруг она сейчас откроет дверь? Вся замерзшая, заплаканная, что потеряла дорогу домой, и бросится на шею, а Бруни будет лезть на руки виляя хвостом. Нет, тогда бы все было иначе. Пусть она только вернется. Он сделает все, чтобы стать хорошим мужем. Так ему казалось.

Александр открыл глаза, но комната оставалась по-прежнему предательски пустой и тихой. Тогда он забрался на кровать, поставил ноутбук на колени и долго изучал текст, никак не решаясь начать читать.

На самом деле Александр никогда прежде не читал ее работ. Он часто слушал ее рассказы, идеи и монологи и потому знал, о чем пишет жена, но не знал того, как она пишет.

«Я обязательно посмотрел бы такой сериал», — это была его дежурная фраза, и ему казалось, что она работала.

«Я не читаю не потому, что считаю, что ты плохо пишешь... Я просто вообще не читаю. Я не люблю книги, а не... не тебя! Вот!» — а эта фраза была второй.

«Зачем ты просишь у меня совета, а потом обижаешься?.. Я же не литературный критик», — и третьей.

Таких фраз было много. Теперь, перебирая их в голове, он ненавидел себя. Он ненавидел себя еще больше, когда не смог остановиться читать. Ему хотелось, чтобы Мирослава видела его сейчас и гордилась им. Он с трудом мог поверить в то, что читал, в то, что вообще было возможно так описывать и изящно сформулировать. Слова звучали как мелодия. Звучали так, будто каждая фраза была подобрана к другой с особой тщательностью. Словно клавиши под ее руками были клавишами фортепиано, а не клавиатуры.

Он стал читать вслух. Он читал потеряв счет времени. Правда, к рассвету уже утомился. Он познакомился с жадными и жестокими викингами, со славянскими девушками, язычниками и их обычаями. Он побывал в холодных морях и древнерусских городах. Во Франкии и Уэссексе. Он видел князей и рабов. Он видел богов. Он видел ее. В каждой строке, в каждом слове он ловил себя на мысли, что слышит и чувствует ее. Мирославу.

Александр познакомился с Ним. С тем самым идеальным, несуществующим мужчиной, которого каждая писательница, дав волю желаниям и фантазиям, оживляет в своих романах, чтобы отчаянно любить, пока под боком храпит неидеальный, но существующий муж.

Что ж, его звали Райан. Чистокровный ирландец и христианин с головы до пят. С копной огненных кудрявых волос, жгучими зелеными глазами и веснушками, рассыпанными по всему лицу.

— Так похож на тебя, — отметил вслух Александр.

Но о Райане позже.

28 марта 2020

Всю субботу (а Мирослава пропала в пятницу) Александр не выходил из домика и не переставал читать новости о своей жене, пока в дверь не постучали. Книгу он все же осилить не смог дальше первых пяти страниц. Чтиво с его именем было куда интереснее, и тогда вдруг навыки чтения у Александра обострялись. Он больше не считал себя не литературным критиком. Пресса бывает быстрее скорости света, когда погибает или тонет некто значимый. О нет, утонула вовсе не известная писательница или аспирантка исторического факультета. Утонула жена Александра Новикова. И разрывался вовсе не ее телефон, а его.

Александр отбросил ноутбук и в панике выскочил наружу не одевшись. На улице стоял холодный мартовский вечер.

— А, это вы…

Не скрывая недовольства, Александр взглянул на молодого следователя, а затем пригласил его в домик.

— Спасибо, — Марк протянул руку. — Вы не отвечали на мои звонки весь день. Я рад, что вы остались здесь. Вас еще не атаковали журналисты? Не говорите с ними.

— Простите, я... — Александр покашлял и растерялся. — Я немного выпал из жизни.

Марк осмотрел домик. Тут была одна комната, в которой стояла просторная деревянная кровать, старый почерневший от сажи камин, обеденный стол с облупившейся от времени краской и переносной гудящий холодильник.

— Это ее? — Аристов указал на смятую простынь, где лежал небольшой ноутбук из серого металла. — Мне придется взять его.

— Разве это не должно делаться как-то иначе? — Александр был обеспокоен. — Может, вы должны показать какие-то документы? Я просто не знаю…

Марк суровым взглядом дал понять, что не поменяет решения и подождал, пока Александр упакует ноутбук в сумку и передаст ему в руки.

— Я пришел сюда как друг, а не как опер. Поэтому про ноутбук лучше никому не знать. Видно, вы его спрятали, когда наряд приходил на обыск? — в его голосе звучала ирония.

Марк улыбнулся, заметив растерянность Александра, но не стал вынуждать его отвечать.

— Ваша жена — писательница. Значит, все ответы должны быть здесь. Все ее мысли, чувства, — он приподнял сумку перед собой. — Вам ведь это известно? Обычно девушки обо всем жалуются в своих социальных сетях. Наша «социальная сеть» — ее книга. Если она не в воде, значит, здесь, в книге, и мы ее найдем.

Очередная издевка. Александр на мгновение почувствовал себя оскорбленным. Он едва открыл рот, собираясь что-то возразить, как услышал снаружи знакомый лай и выскочил из домика. Марк последовал за ним. Желтоглазый пес, мокрый от ушей до хвоста, носился возле ограды. Александр подбежал к воротам, открыл их и упал перед псом на колени.

— Бруни! Дружище!

Дыхание перехватило. Александр осмотрелся, пытаясь взглядом найти свою жену Мирославу.

— Где твоя хозяйка?!

— Это ваша собака? — Марк подошел сзади и присвистнул, разглядев в темноте не то пса, не то волка. Глаза следователя округлились от удивления.

— Да, это Бруни, пес жены.

Александр потрепал собаку за ушами и снял с Бруни тяжелый мокрый ошейник.

— Где твой поводок? А это что еще…

Хозяин приподнял пса и осмотрел его лапу, перевязанную бинтом. Марк и Александр переглянулись. У каждого были вопросы друг к другу. Следователь взял у Александра ошейник и покрутил его в руках. В свете уличного фонаря блеснул серебряный медальон с арабской вязью на обеих сторонах.

— Поводок срезан, — он указал на кусок материала, болтающийся на ошейнике. — Судя по рваному краю, резали ножом, причем не очень хорошим.

— Я ничего не понимаю, — в отчаянии прошептал Александр. Его глаза заблестели. — У него тут кровоточащая рана под бинтом… И здесь еще одна. Под ошейником. Он поранил грудь.

— Пес явно был в воде. Он промок до ниточки, — рассуждал Марк. — Но была ли там ваша жена? Если да, то почему пес здесь один и куда исчезло тело? Но самое странное, — Марк прикусил нижнюю губу и повертел ошейником в воздухе, — кто-то намеренно срезал поводок с пса. Кто-то намеренно ранил его, а затем…