Играем в поэзию

Пусть про "сад" пишут, ведь у каждого должен быть свой собственный "сад", свой "зверинец".

Так ИМ и предложил.

Так оно и получилось.

1. Сад,

Где медведи стоят по обе стороны пустого стула,

Где львы замечают мышей только внутри себя,

Где слон учит обезьян грамоте, наказывая их хоботом,

Где лемуры занимаются восточными единоборствами

и ловлей насекомых,

Где бараны упорно сидят в своих креслах

и никакими палками их оттуда не изгнать,

Где люди ходят между клеток

и орут на всех, кроме лемуров,

приговаривая: "Мой лемур меня защитит".

(Аркаша Абрамов, 12 лет)

2. Сад,

Где фонтаны разбивают фонарный свет,

Где львиные пасти поглощают желания,

Где белые вороны уединяются в стороне

от черных соплеменниц,

Где не нужно быть Пушкиным,

чтобы тебя застрелили на дуэли,

Где янтарь превращается обратно в смолу,

а морские звезды научились менять

количество своих концов;

Сад,

Где вовсе не нужно иметь отличительных знаков,

чтобы оказаться оскорбленной,

Где существуют люди, больше похожие на зверей,

чем сами звери,

Сад, где живете вы и я.

(Полина Рапопорт, 13 лет)

3. О, сад,

Где шкура с бегемотов слезает слоями,

Где медведя перекормили сахаром

и он страдает диабетом,

Где мохноногий сыч в тайне от всех

жрет подвальных мышей,

А гепард соревнуется с "Москвичом" и ломает себе лапы;

Сад,

Где на деревьях весной распускаются почки

и прочие внутренности,

Где арбузы пахнут ацетоном,

Где скворца поставили в угол за то,

что он клюнул скворечник,

Где корреспондент вечерней газеты

ныряет в цистерну с пивом,

чтобы доказать, что пиво плохое,

но вопрос остается открытым.

(Дима Давыдов, 10 лет)

4. Сад, сад, о, сад,

Где звери, как птицы, а птицы как звери,

Где каждый зверь, человек, цветок

чувствует себя богом,

Сад, где ответом на ласку будет оскорбление,

а ответом на оскорбление ласка,

Сад, где кто-то не становится кем-то,

даже не прикладывая к этому усилий,

Где луна дружит с солнцем,

а солнце не дружит ни с кем,

Это место, где у каждого свой сад, сад, о сад.

(Полина Махлина, 12 лет).

"ПОЭТ И..."

Странное все-таки существо - Поэт. И невероятно сложное.

Это отнюдь не томный красавчик в белоснежной тоге, который, сидя под миртовым деревом, неторопливо бряцает на позолоченной лире в то время, как над ним жизнерадостно порхают полупрозрачные музы, а вокруг гоняет крыльями мух совершенно ручной Пегас.

На самом деле, Поэт - это нервный, суетливый тип, измученный бдениями, видениями, неустройством личной жизни и безмятежной разнузданностью лирического героя.

Это самоуверенный господин, необъяснимым образом соединяющий в себе откровенность с неискренностью, простодушие с изощренностью, трепетность юнца с искушенностью старца.

Это затейливый лето-, а чаще зимописец, кропотливо фиксирующий радости, а чаще печали, творимые обстоятельствами "быстротекущей жизни".

И, наконец, это довольно активно действующее лицо (как правило, главный герой) поэтико-драматических миниатюр, где в спорах с другими персонажами он выясняет сущность и направление человеческих намерений, притязаний, пристрастий...

Александр Сергеевич Пушкин стал развивать этот весьма оригинальный жанр еще в лицейской юности, в "Исповеди бедного стихотворца", где добрый священник благополучно отпускает грехи страждущему и страдающему сочинителю. Затем были написаны "Поэт и толпа", "Разговор книгопродавца с Поэтом", "Чиновник и Поэт".

После знаменитого некрасовского "Поэт и гражданин" стихи в этом роде стали появляться значительно реже.

А в наше время направление это вновь расцвело, например, в стихах Давида Самойлова "Поэт и старожил", или же у Олега Чухонцева "Поэт и Редактор"...

Естественно, сочинители из Четыреста Сорок Восьмой не смогли остаться в стороне и с присущей им живостью и изобретательностью тоже испытали свое неокрепшее, но неугомонное перо в столь блестящем, столь замечательном жанре.

Оля Рапопорт:

Поэт и смерть

Смерть: - Я пришла, ведь ты меня звал,

Ты со мною жаждал свиданья.

Ледяное мое дыханье

В пыльном воздухе ты искал.

Я пришла. Я покорна тебе.

Я в руках твоих стала пешкой.

Обними же меня, не мешкай,

Не ропщи, покорись судьбе.

Поэт: - Я не звал тебя, право, нет...

Не сейчас, подожди немного...

Недопита бутылка грога,

Недописан лучший сонет.

Я хочу и боюсь тебя.

Дай мгновенье на размышленье.

Не забвенье страшит, а тленье.

Но достойно ли жить, скорбя?

Соня Вечтомова:

Поэт и продавец

Поэт: - Отвесьте сыру мне кусман. Продавец: - Ступай, несносный сыроман,

Сыр просто так не продается.

А этот еж еще суется...

Поэт: - Усатый, слушай, я - Поэт. Продавец: - ...Тем более, что сыра нет.

Поэт: - Вы не хамите, здесь не баня!

Не усмехайтесь тут в усы!

Я вам поэт, Капустин Ваня...

(смотрит на прилавок)

А может, взять мне колбасы? Продавец: - Несчастный, жизнь побереги,

Не ешь колбасные круги,

Не трогай этой колбасы.

Уж лучше сьешь мои усы...

Полина Махлина:

Поэт и акробат

Акробат: - Зачем поэту голова?

Ему рука нужна, не боле.

Слова, слова, еще слова

Как незавидна эта доля.

Он в мире мыслей и идей,

А в кошельке, конечно, пусто...

Поэт - пройдоха и злодей,

Он оккупировал искусство.

Поэт: - Какая глупость! Что за вздор!

Слова?!
– А что еще весомо?

"В калитке должен быть забор"

На все готова аксиома.

"Искусство добрым быть должно"...

Кому ж еще, как не поэтам,

Пить славы горькое вино,

Оставшись трезвыми при этом?