Искусник

«Заречье-6», 5 мая 1973 года. Утро

До госдачи я добрался на бордовой «Волге». Было стыдновато занимать машину у Кербеля, хотя старый художник сам отдал ключи, избрав участь домоседа. Вот и юзаю.

Начальник охраны узнал меня и махнул рукой: заезжай, мол.

«Волжанка» бодро вкатилась во двор. Загородная резиденция генсека не поражала изысками – просторная деревянная дача. Зато зелени сколько – ухоженные дебри!

– Знакомьтесь, – сказал начохр, хлопая по плечу мужичка за тридцать, крепкого сложения и с залысым лбом, – Олег Сторонов, комендант объекта. Если что, сразу с него требуй!

– Просто Олег, – протянул руку Сторонов.

– Просто Антон, – улыбнулся я в ответ, пожимая сильную и сухую ладонь (терпеть не могу влажной пятерни!). – Требовать не буду… М-м… Разве что ящик с красками поднести…

– Давай, давай!

Я выволок из багажника полевой мольберт. Пухлая папка с набросками развязалась, и бумаги зашуршали по багажнику. Брежнев в профиль, анфас, в пол оборота…

– Врублевский? – задрал брови Олег, подхватывая «фоторобот». – Изобразили за компанию? – хохотнул он.

– Врублевский? – промямлил я, чуя, как забухало сердце. – Разве?

– Да вылитый Виталий Константиныч! В Кремле пересеклись? Он с самой зимы у Подгорного в помощниках ходит…

Растерянность моя разом слилась, замещаясь настороженностью. Будь я собакой, шерсть бы вздыбилась на загривке.

– Разве? – повторил я. – Он же, вроде, у Щербицкого работал?

– Видать, не сработались! – засмеялся Сторонов, подхватывая ящик с красками и мольберт. – Давайте, провожу.

Осторожно вытащив с заднего сиденья портрет, я понес его сам, а мысли в голове крутились вихлявшейся каруселью.

Мой бывший редактор собирал книжки про советских вождей, и мне однажды досталась парочка мемуаров. Книгу о Щербицком, довольно-таки честную, написал бессменный помощник «начальника Украины» Врублевский. Именно что бессменный! Виталий Константинович был со Щербицким до самого конца, пока Горбачев не убрал опасного конкурента.

И что же? Врублевский, профессор, доктор экономических наук, бросает Первого секретаря Украины ради Подгорного?!

«Этого. Не. Было, – ледничками сползали подмороженные мысли. – Этого просто не могло быть!»

Но произошло! И «эффект мотылька» тут ни при чем. Если даже допустить, что мое «попадание» в прошлое как-то вдруг изменило судьбу Врублевского, то с какой стати ему преследовать меня?

Я даже глаза прикрыл, до того тошно было. Сам собой вспомнился рассказ Светы… Лиды. Выкристаллизовывалась лишь одна версия, учитывающая все факты. Одна-единственная. Верная.

За мной охотится Брут.

Манеж, 6 мая 1973 года. Часов десять утра

Мог бы вчера и не ездить на госдачу. Сеанс продлился час, от силы. По сути, портрет был готов вчерне, оставалось прописать пиджак, стол и прочий фон, а это я и без натурщика осилю.

Брежнев встретил меня в маленьком, уютном кабинетике, одетый по-домашнему – в тренировочные штаны с лампасами, да в «олимпийку». Мы с ним мило позлословили о лидерах, что рядятся в красные марксистские хламиды – Леонид Ильич прошелся по Мао, заодно и Фиделю досталось, а я посокрушался об Альенде – наивный, мол, доверяет всяким воякам! Да у тамошних генералов любимый спорт – это устраивать военные перевороты! Пронунсиаменто называются…

– Заносите! – нервно скомандовала Жанна Францевна. – Осторожней!

– Да мы и так… – пропыхтел бригадир.

Рабочие втащили статую «Колхозницы на отдыхе» и закрепили на постаменте. Бронзовая женщина весьма заметных статей сидела на пятках, одной рукой придерживая глечик, а другой поправляя косынку. Пустоватые глаза на полированном лице смотрели вбок, на мои картины, вывешенные в два ряда. Свет маленьких софитов падал удачно – краски играли в меру.

Подальше от «Колхозницы» висели новые полотна – «Волхв», «Старый солдат», портреты Софи, Лизаветки и Лиды.

Малышка, собравшаяся за меня замуж, баюкала любимую куклу. Нимфетка стояла на границе света и тени, протягивая телефонную трубку. Картина сквозила контрастами – тоненькая девчоночья фигурка закутана в халатик, но затянутый поясок подчеркивает округлость бедер, да и высокая грудь проступает сквозь ткань. А в улыбке, в глазах – то ли доверчивость, то ли искус. Пробудившаяся женственность.

Лиду я написал в остановленном движении – сидя на деревянном кресле, девушка гибко прогнулась, порываясь встать. И именно в этот момент ее будто окликнули – Лида поворачивает голову к зрителю, надменно задирая подбородочек, взмахивая ресницами, а в глазах, в чуть приподнятых бровках сквозит царственное недоумение, отвлекая взгляд от манящей ложбинки в разрезе платья.

– Антон! А, вот вы где… – Минц приблизилась стремительной поступью. – Эти скульпторы… Сорвут мероприятие! Ленивцы. Черепахи. Антон… – в голосе критикессы слабо завибрировала неуверенность. – Слухи ходят. Вы пишите Брежнева?

– Написал. Уже, – ответил я в той же отрывистой манере. – После Дня Победы отнесу.

– И молчали?! – всплеснула Жанна Францевна тонкими руками.

– Так о чем говорить? – пожал я плечами в манере проштрафившегося подростка, строптиво не признающего вины. – Мы чисто случайно пересеклись с ним в лесу. Я подвез Леонида Ильича – и все! А потом до меня его супруга дозвонилась, попросила написать портрет. Неофициально, приватно, по-семейному! Хороший дядька, в общем-то. Умный, добрый… В чем-то он силен, в чем-то слаб. Как и все мы. Вы только не обижайтесь на меня, Жанна Францевна! Я вообще никому не говорил о портрете. В идеалисты меня не запишешь, но и хвастаться случайным знакомством с Самим… – я помотал головой. – Знаете же, что скажут люди или что подумают!

– Ну, да… Ну, да… – закивала Минц, и резко вздохнула: – Ах, какой фурор! Был бы… Повесить вверху! Посередке! Суматоха сразу…

Она коротко рассмеялась.

– Ну, ладно! Держитесь, Антон. И учтите. Меня спросят… Я отвечу. Скажу: да. Написал! Самого!

– Вам можно, Жанна Францевна! – прыснул я.

– Заканчиваем! – заголосил администратор, скрытый за стендами и ширмами, перегородившими Манеж. – Заканчиваем! Через полчаса – открытие!

Не выдержав, я постучал костяшками пальцев по пышной груди «Колхозницы». Отдалось коротким гулким звоном.

Меня радовало мое же спокойствие. Я нисколько не волновался из-за выставки. Вон, у экспозиции напротив нервно вышагивает Глазунов, всё тужась сохранить баланс между классикой и совриском.

А я даже из-за Врублевского не тревожился. В душе росло мрачное удовлетворение – если Брут здесь, я ему устрою сафари!

Охоту на охотника…

Тихо заиграла музыка – мягкая, ненавязчивая мелодия сопровождала вернисаж, настраивая на вдумчивое созерцание. Послышались громкие голоса и смех – наверняка, иноземцы пожаловали.