Капитан. Наследник империи

Судя по воплям уцелевших, орки признали в человеке того самого колдуна, что нанёс им такой чувствительный удар в низинах. Теперь зелёные прятались в зелёном, выжидая момента.

Капитан намеревался предоставить.

* * *

– Да ты же болтаешь всё время, – объяснил он существу.

Существо билось в путах и тонко мычало, отплёвываясь кровью и багровея приметным родимым пятном на лысине.

– Болтаешь, болтаешь… не могу же я допустить, чтобы ты и оркам всё разболтал, правильно?

Существо хрипело, извиваясь в траве, как личинка мясной мухи.

– Ну, извини. И не дёргайся особо – не так я страшно люблю. Знаю, что больно. Это целительная боль. Очистительная.

Существо билось затылком о мягкую землю. Наверное, признавая правоту капитана.

* * *

– Да как за что? – удивился капитан. – Да за всё. Ты же Родину мою продал – вот за это.

За то, что был я Советский человек – а потом вдруг немцем оказался. Не «лучшим», конечно, но тут уж кто на что учился.

За то, что друг мой детства в Израиль умотал и щас там с «М-16» бегает, вместо «калаша». Можешь представить? Ну, чтоб нормальный человек по доброй воле М-16 выбрал? Ну вот. За то, что всех нас ненормальными сделал.

За фашиков, которые во Львове маршируют.

За Прибалтику.

За Сумгаит, Карабах, Таджикистан.

За Чечню, которая кругом Чечня.

За Кондопогу.

За Москву, в общем, тоже.

За Югославию, Ливию, Ирак.

За миллионы убитых. И ещё большие миллионы нерождённых.

За то, что всю эту свору выпустил – в Кремль да на экраны голубые.

За гей-парады, кстати, тоже.

За «стену» сломанную. Что за мания у вас такая – ломать? Мы строим, держим – а вы только ломаете.

За то, что после всего сломанного, преданного, проданного, испоганенного – тебе хватает бесстыдства и подлости не удавиться где-нибудь на осине в лесу глухом, а ездить жизни нас учить. Что, в Лондоне под шконкой не сидится?

За Родину.

За Сталина, конечно. Какая ж Родина без Сталина?

Жаль, поздновато я родился – кукурузника не достать. Так что придётся тебе отдуваться, говорливый наш. Ну ничего, ты парень лихой – отдуешься.

* * *

– Да зачем? Можно, конечно, табличку прилепить – так я по-здешнему писать не умею. И что я там напишу-то? «Пидор Меченый»? Так ведь пидоры обидятся: они хоть и пидоры, но не настолько.

«Антихрист»? Мелковат. Да и не поймут орки-то.

Тебя ведь даже Иудой не назовёшь. Иуда одного Христа продал. А ты – триста миллионов.

Триста миллионов богов – и ты их всех продал. Га-аржусь тобой.

Ладно.

Будешь «Чёрным Колдуном» – это-то Урмика точно в курсе, опознает. Пиар я тебе уже сделал.

– Да какая разница, чего ты там не делал. Уже не сделаешь.

Не всё ж тебе пиццу рекламировать, правильно? Новое мышление предполагает ускорение и диверсификацию: теперь вот ритуальные услуги порекламируешь. У орков спрос широкий.

* * *

– Да прям. Не умрёшь. Деталей не знаю, но шаманы умереть не дадут. У них вся магия на том основана, что жертва мучается вечно.

Вечность мук.

Вечность.

Тебе – слишком мало.

* * *

– Да мне-то много не надо, я солдафон обычный. Только и умею, что бегать да стрелять.

Только бегать чего-то вот надоело, знаешь. Содара мне пенсион предлагал; как думаешь – не пора на пенсию?.. Домик завести, огород.

Барабан, щенка бульдога…

Грядки. Копать, сажать, поливать.

Прополка, опять же.

Никак нельзя без прополки, как думаешь?

Займусь, пожалуй, прополкой. Дело-то привычное: бегай да стреляй.

* * *

– Да это ты зря. Если огород как следует наладить – неплохо жить можно. Вообще: если всё наладить – превосходно можно жить. Солнечный круг, небо вокруг, «Буран» летает. Сплошное комильфо, как думаешь?

По уму жить – да с собственного огорода, – так Запад сам развалится. С тобой-то они ва-банк пошли, на медные деньги. Кто ж знал, что ты дешёвка такая.

Рябышев квартиру получит. Он ведь почему такой злой был? Потому что у него квартиры не было. А я теперь присмотрю. Пусть служит.

Глядишь – и с прополкой подсобит.

* * *

– Да. Шеварднадзе, Яковлев… кто там ещё-то?

Нет, не только наши, конечно. Ты ведь видел: Железную Пипку я уже того – прополол.

Ну, чего молчишь? А… я же тебе язык вырезал.

Да и ладно. Я и так всех вас знаю.

Всех.

До последнего.

* * *

– Да вот, разболтался я что-то сегодня. Видимо, заразное. Ты-то за всю жизнь дела доброго не сделал, только языком болтал – то на съездах, то у Рейгана в жопе.

А мне некогда.

Работать надо.

Вот так.

Бывай.

* * *

Лента чуть вздрогнула, но тут же успокоилась – к выстрелам она уже привыкла. Капитан опустил автомат.

Орки в траве сперва застыли. Потом поняли, что обнаружены, и один за другим стали подниматься на ноги. Этот странный долгоносый в пятнистых одеждах желал чего-то странного – но явно не крови.

Капитан тронул поводья и щёлкнул языком: он не хотел обижать ласковую кобылку шпорами. Метров через двести он обернулся – убедиться, что орки медленно и недоверчиво подбираются к месту его последней стоянки в этом мире.

Степь полыхала зелёным, цветом надежды.

Лента печально фыркнула – путь предстоял неблизкий.

– Привыкай, – рассмеялся капитан, оглаживая косички гривы. – Ничего ещё не кончилось!