Кексики vs Любовь

— Обед.

— Ага, понятно, значит, задача — не показаться вырядившейся клушей…

— Надо, чтоб казалось, что я даже не готовилась.

Как только это озвучила — вспомнила про проклятые стрелки, поняла, что план на самом деле обречен на поражение. Я же обычно не крашусь! И Бурцев это уже видел даже. Правда, есть еще надежда, что он просто почти слепой. Ведь он это видел, видел и меня без утягивающего белья в ванной, и… Отказался почему-то после этого к себе домой валить.

— Ну смотри, у тебя есть то миленькое белое платье в розовый цветочек.

— Нет, — сразу отметаю я, — оно же прямо вслух орет — я ужасно хочу, чтобы ты заметил во мне нежную розу.

— А ты как будто против, чтобы Тим её-таки заметил, — хихикает Маринка.

— Я… Не то чтобы против… Но и не за! Точнее — не настолько “за”, чтобы одеваться как нежная барышня.

— Ну и дурочка, — безмятежно фыркает сестрица, — у того платья так плечи шикарно открытые. Добавила бы себе секса, глядишь, Тим и салфетницу бы сожрал.

— Исключено. Это вряд ли пойдет на пользу бывшему язвеннику, — категорично стою на своем я. Удерживаю на языке мысль, что вообще-то из-за пресловутых спущенных рукавов на плечах я и не хочу это платье надевать. Не люблю открывать верхнюю зону своих рук. Столько там… Спорных участков!

— Дай угадаю, белый жакет и тот топ с блестками с позапрошлого Нового года тебе тоже предлагать не стоит? — траурно уточняет Маринка. Я прям слышу у неё отчетливый подтон “угораздило же меня ввязаться в такой утомительный проект, как привередливая Юлечка”.

— Нет, конечно! Ты что, с ума сошла? Я же говорю, должно быть красиво, но выглядеть так, будто я не готовилась, — на секунду задумываюсь и поправляюсь, — ладно. Пусть будет не “красиво”. Хотя бы “симпатично”. Это можно?

— Можно, — мрачно вздыхает Маринка, — но я почти уверена, что ты так замуж никогда не выйдешь.

— Свят, свят, свят.

— Иди в кладовку.

— Куда?

— В кладовку. Или ты забыла, где она у тебя находится?

— Я помню, — ворчу, выгребаясь из спальни, — только это ты, по-моему, забыла, где я шмотки держу.

— Я забыла? — ехидно парирует Маринка. — Да я в твоем гардеробе ревизию навожу чаще, чем в своем. И уж точно быстрей тебя скажу, что у тебя где лежит.

— Ну, в этот раз ты что-то перепутала, госпожа Сусанна, — бурчу, аккуратно, боком протискиваясь в кладовку. На самом деле тут тоже надо было ремонт сделать, да вот только у меня никак не доходили руки!

— Тут ничего нет, — говорю, спотыкаясь взглядом об коробку с новогодней елкой, палки для скандинавской ходьбы, на которых только что мох не растет, три рулона обоев, оставшихся после ремонта гостиной. Это не кладовка. Это кладбище нереализованных планов.

— Полка на самом верху. Круглая черная коробка.

— Нет! — я понимаю, что это такое, как только мой взгляд упирается в искомый объект. — Ты с ума сошла?

— Ты ведь это никогда не надевала.

— Да! — восклицаю в сердцах. — Потому что у этого комплекта было вполне конкретное назначение.

— Которое твой бывший Женечка благополучненько засрал, да, я помню, — фыркает Маринка, — ну и что теперь? Прикид благополучно будет съеден молью на твоей антресоли?

— Ну а что еще?

— Носи его, Юлечка. Носи и наслаждайся. Сама прекрасно знаешь — он прекрасен.

Ну, к этому утверждению у меня возражений не было. Наряд и вправду был исключительный. Даже я, весьма холодная к шмоткам барышня, когда его покупала — ощущала себя принцессой.

— Но он ведь не для этого…

— Одежда, Юлечка, создана не для “того” или “этого”, — поучительно капает на мозг Маринка, — одежда создана для того, чтобы её носить. И этот комплект сейчас идеально тебе подходит. Не слишком яркий, и достаточно необычный. Привлечет внимание, но не будет резать глаза. Ты ведь этого хочешь?

— Ну… Да… Наверное…

Признаться, я и сама пока не очень понимала, чего именно хочу от Бурцева, какой реакции, каких мыслей. Я, между прочим, до сих пор ощущала в себе пустоту от одной только мысли, что мы с ним встречаемся.

— Тогда одевайся, дурища. Сколько у тебя времени?

— Ой, бля!

Глава 21. В которой происходит маленький розыгрыш и большая катастрофа

Последующие полтора часа протекали под знаком “ничего не успеваю, но очень стараюсь”.

К курьеру, который приехал за тортами я вылетела в розовом халате, одном шлепанце и с расплывшимся пятном вокруг левого глаза — стрелка не удалась, пришлось срочно её смывать, чтобы удалась. Впихнула ему две сумки-холодильника, ткнула носом в прилепленные на них бумажки с адресами, взяла с него непреложный обет, что он точно понял, что и куда везти.

Таксист, который должен был везти меня на обед, нашелся чересчур быстро, в итоге я, от психоза посадившая себе стрелу на колготки и срочно переодевавшая их, вылетела из квартиры на ходу надевая туфли. Ибо уже даже у платного ожидания дотикивали последние сорок секунд. Еще и лифт этот…

Только плюхнувшись на мягкое сиденье рядом с водителем и поймав свой ошалелый взгляд в маленьком зеркальце на козырьке пассажирского места, спохватываюсь.

Черт побери! Я волнуюсь! Взаправду волнуюсь из-за встречи с Бурцевым! Вообще ни капли не прикидываюсь!

— Вай, красавица, как глаза у тебя блестят! На свидание едешь? — очень метко решил вклиниться в мои мысли явно заскучавший водитель.

— Н-нет… То есть да! На свидание, да! Опаздываю, между прочим, — проговорила больше для себя. Просто потому что это было так странно. Свидания. У меня! Эпохальное событие, между прочим.

— Нэ пэреживай, красавица, доставим в лучшем виде, — обещает шофер, расплываясь в широкой улыбке, — твои влюбленные глаза савсэм потухнуть не успеют.

Влюбленные глаза? У меня? Бросаю взгляд в зеркальце, снова, и за секунду до встречи взглядом с отражением, понимаю. Черт побери, этот левый незнакомый мужик прав. Я… действительно… увлеклась Бурцевым. Снова!

Как я это допустила? Как могла так расслабиться? Может, стоит все-таки обратиться к врачу, может, он мне пропишет чего…

“Ага! Витаминок! Для трезвости!”

Невольно хихикаю от этой мысли.

Блин, вот ведь взбаламутила сама себя. Ну увлеклась и увлеклась. С каких пор я себе этого не позволяла? Со школы? Кажется, даже с Женечкой у меня слишком быстро слетел влюбленный флер, и я с головой ушла в быт. Тем более, и мне уже не пятнадцать, да и Бурцев, кажется, уже не тот мудак, каким был в школе. Устраивает нам уже второе свидание, к маме, вон, приехал, чтобы до меня достучаться, все выходные у меня проторчал.

Кажется, он не врет, что я ему нравлюсь. Могу же и я в кои-то веки не на фиг его послать, а еще и поулыбаться ему. Может быть, даже нежно вздохнуть пару раз получится?