Кибердемоны. Призрак

По пути миновали несколько чек-пойнтов - на каждом он вынимал пропуск и прикладывал к специальной панели.

Коридор встретил тусклыми лампами дневного света, красной ковровой дорожкой и глухими бетонными стенами. Бункер. Убежище. Двери облицованы бронированными плитами, выдерживающими попадание бомбы в парочку мегатонн...

Трудновато будет отсюда выбраться, - подумал он, уверенно шагая по коридору, сворачивая, опять шагая, поднимаясь и опускаясь по лестницам, вновь углубляясь в коридоры... Фотографическая память надежно фиксировала все повороты и переходы, но всё же, в глубине души грыз червячок сомнения: а вдруг он ошибся? Вдруг запомнил не так?

Наконец - нужная дверь. Стальная плита, утопленная в стену. Рядом светится окошко сканера. Мирон поднёс карту-пропуск. Окошко помигало, попищало, рядом открылась дверца, а из неё вылезла клавиатура. Мирон не поверил глазам. Пластиковые кнопки! М-да, военные - кладезь старинных традиций. Раздался требовательный сигнал: система безопасности требовала набрать код. Мирон порылся в памяти...

Никакого кода Платон не оставлял. Он лихорадочно прокрутил в уме всю программу виртуального присутствия. Коридоры, номера дверей, лифты, лестницы, досье на тех, кто может с ним заговорить... Нет. Никаким кодом там и не пахло.

Он стоял неподвижно, по-возможности, стараясь не выказывать признаков паники - под потолком наверняка скрывались камеры, и если наблюдатели что-то заподозрят, любую мелочь, выбившуюся из общей схемы поведения - ему капец.

Раз сверхпредусмотрительный Платон не посчитал нужным называть код, значит рассчитывал, что Мирон его знает и так. Это проверка. На случай, если кто-то - не Мирон - попытается воспользоваться картой в очках...

Так. Быстро. Платон знает, что времени на размышления не будет, и Мирону придётся ввести первые цифры, которые придут на ум. Последовательность Фибоначчи! Первое, что рассказал им отец о мире цифр. В детстве, играя в шпионов, они шифровали записки именно этим кодом.

Мирон поднес руку к кнопке "ноль" - с него начиналась последовательность, но в последний миг дернул руку и нажал двойку. 2584, 4181, 6765... Платон всегда говорил, что запомнить первые восемнадцать значений - для новичков. Уровень детского сада.

После шестнадцатой нажатой кнопки панель звякнула и убралась. Раздалось шипение пневмозамка... А вслед за ним - низкий, вибрирующий в грудной клетке, вой сирен.

Глава 12

Дополненная реальность, мать её так.

Несмотря на противопотную таблетку, Мирон моментально взмок. Что случилось? Он набрал неправильную комбинацию? Но пневмозамок открылся, в двери уже образовался небольшой проём...

Выдохнув, он повернулся боком и скользнул в щель. Если действовать быстро, если не тормозить, он успеет. Обязан успеть.

Но проскочив внутрь, опешил. Это была вовсе не комната! Это был громадный склад. Полки тянулись вдаль и вширь, теряясь в полумраке.

Вой сирен не смолкал, освещение начало мигать в тревожном ритме. Этот ритм, вместе со звуком, давил на глазные яблоки, побуждал опуститься на колени, накрыть голову пиджаком и замереть... В ожидании, пока не прибежит охрана и не наденет наручники.

Зажмурившись, стараясь отключиться от рёва сирены, Мирон ощупью забрался во внутренний карман пиджака. Достал пакетик с масляной капсулой. Раздавил её между пальцев и поднёс к лицу. Глубоко вдохнул...

Свежая, ошеломительно резкая мятная волна хлынула в мозг. Она затопила сознание, расплескалась где-то за глазными яблоками и осела в горле, делая разум онемевшим, отстраненным и холодным, как кубик льда в морозилке.

Эту капсулу тоже дал Соломон. Уже на прощанье, когда Мирон одной ногой стоял на асфальте.
– Если станет совсем невмоготу, - сказал он, - Раздави это и вдохни.

Наверняка - забота Платона. Старший брат всегда знал, когда он начинает паниковать...

Повинуясь скорее инстинкту, нежели разуму, Мирон зашагал между полок, бегло сверяя маркировки с той, что хранилась в памяти. Первый ряд... Второй... Десятый... Сюда вой сирен почти не долетал, и он задышал ровнее. Свет, правда, продолжал мигать, что не добавляло комфорта, но с этим пришлось смириться.

Коробочка обнаружилась в шестнадцатом ряду, на пятой снизу полке. Просто лежала там, ничем не защищенная, будто приглашая: подходи кто хочешь и бери...

Мирон подошел. Сунул руку в карман и достал ту, с имитацией прототипа. Быстро, словно кто-то мог заметить, поменял их местами...

– Платон?

Спина закаменела. Рука, сжимающая коробочку задрожала от напряжения и он чуть ослабил хватку - так недолго и сломать вещицу. Медленно, мышца за мышцей, расслабил тело. Голос не был угрожающим. Скорее, удивленным. Даже немного робким. Мирон сделал глубокий вдох, и придав лицу досадливо-раздраженное выражение - именно так поступал старший брат, когда ему мешали - оглянулся.

– Вы не знаете, что происходит? Почему сирены? Мы должны выйти наружу или как?

Не военный. Мягкий вязаный кардиган, воротник сорочки завязан смешным галстуком-бабочкой. Из седого пушистого венчика волос вырастает куполообразная лысина. Глаза - за архаичной роговой оправой очков. Профессор политехнического вуза, прямиком из двадцатого столетия.

Местный архивариус. Не опасен. Если не заподозрит диверсию и не достанет штатную Беретту...

– Я тоже не знаю, зачем сирена, Михал Андреич. Очевидно, учебная тревога.

– Вы так думаете?

– Если пожар - сработали бы распылители пены. Землетрясений у нас в области не бывает. На то, что в здание МОСБЕЗа проник недоброжелатель - Мирон позволил себе высокомерно усмехнуться - шансы настолько мизерные, что их не стоит даже учитывать. Остаётся - учебная тревога.

– Полагаю вы правы, - кивает Михал Андреич, и поправив очки, собирается удалиться. Но вдруг останавливается. Смотрит испытывающе на Мирона.
– Я думал, вы завершили прототип, - говорит он.
– Об этом говорил генерал-майор...

– Да, так и есть, - Мирон старается не моргать слишком часто. И не сжимать коробочку слишком крепко. Где-то глубоко внутренний голос отсчитывает секунды.
– Но после испытаний меня попросили внести некоторые коррективы, и...
– он пожал плечами, как бы давая понять: - Что с них, военных, возьмешь? Заказчик есть заказчик.

– Ясно, - профессор вновь собрался уходить, но потом опять повернулся к Мирону.
– Скажите, э... Платон... А они... действительно... Так хороши?

Мирон слегка пожал плечами.