Кибердемоны. Призрак

Так. Стоп. Задача - выбраться из здания живым. Ничего больше.

В гараже, вопреки ожиданиям, было очень людно. Ревели разогреваемые двигатели, двойками, тройками пробегали спецназовцы, запакованные в каски, броники, увешанные оружием и гранатами, что твои новогодние ёлки. Автоматы сняты с предохранителей, в глазах - готовность к действию.

Одна ошибка, - думал Мирон.
– Одно неверное движение, и начнётся пальба. Здесь никто даже не подумает брать его в плен. Эти люди вообще не привыкли думать.

Стоя за колонной, в слепом пятне, он никак не мог выбрать момент, чтобы рвануть к выходу - распахнутые ангарные ворота виднелись впереди, в их проёме угадывался выложенный брусчаткой двор, слышались гудки мобилей с улицы...

Но в воротах всё время кто-то стоял. То курили солдаты, то притопал какой-то генеральский чин и принялся орать - издалека его голос походил на собачий лай.

Угнать тачку? Спрятаться на заднем сиденье?

Программа будто зависла. Как лотерейные билеты в барабане, она тасовала бесчисленные варианты, но сдвинуть в сторону закурившего солдата или насильно отвернуть его в другую сторону - не могла...

М-да, попали мы с тобой, - произнёс Мирон. Говорить здесь можно было свободно - в гараже стоял такой рёв, что люди и самих себя-то не слышали.
– Незамеченным здесь не выберешься...
– он еще раз оглядел гулкий, наполненный выхлопными газами ангар.

– Где находится раздевалка спецназа?

– Сформулируйте точнее, - тут же откликнулась программа.

– Ну...
– от волнения нужное слово просто вылетело из головы.
– Где они хранят тактические комбинезоны? Бронекостюмы? Оружие?

– Задан новый маршрут. Движение через три...

И это сработало. Когда перед Мироном распахнулась дверь, за которой на стенах, рядами, висели пятнистые комбинезоны, а под ними - берцы с высокой шнуровкой, а на отдельных полочках - разгрузочные бронежилеты...

Выбрав размер побольше, он натянул комбез прямо поверх костюма, туфли сунул за пазуху - нехорошо, если их обнаружат, и надвинув каску на самые глаза, с деловым видом вновь зашагал к выходу. По пути прихватил чей-то планшет, принял деловой вид: курьера послали с срочным секретным донесением...

Главное, двигаться так, будто ты имеешь право здесь находиться. Будто ты всё здесь знаешь и уже по горло сыт этой долбаной тревогой и этими долбоёбами наверху, которые прошляпили одного-единственного ботана в штатском...

Самое смешное, в его сторону так никто и не посмотрел.

Мирон спокойно вышел на улицу - военные мобили сновали туда-сюда, и ворота никто даже не думал закрывать, только ходила вверх-вниз, как заведенная, тонкая планка шлагбаума.

Надо было одеваться военным, - подумал на ходу Мирон.
– Каким-нибудь полковником... Вообще никто бы не почесался.

Идти, когда каска всё время сползает на глаза, было неудобно. Да и броник пригибал к земле - и как солдаты его таскают? Наверное, привыкают...

Спрятав планшет и насвистывая, Мирон толкнул дверь с симпатичным колокольчиком. Оказалось - небольшое, на три столика, кафе. На него тут же уставились три пары глаз: баристы - азиата с электрически-розовым завитым чубом, и двух посетителей, челов неопределенного пола, попивающих какие-то модные болтушки из высоких бокалов.

– Эта, - сказал Мирон, имитируя говор деревенщины, впервые оказавшейся в большом городе.
– А туалет тута есть?

Бармен молча указал себе за спину - там, в глубине коридора, угадывалась дверь в подсобные помещения.

Ладно, чёрт с ним, - подумал Мирон.
– Лучше, если б это было людное место - вряд ли они оставят без внимания превращение солдата в человека - но будем надеятся, досюда вояки доберутся нескоро...

Каску, броник и комбез он выпихнул на улицу через окошко в туалете - оно выходило в глухой переулок и располагалось у самого тротуара. Прикинул, не сможет ли выбраться через него сам... Разве что сложившись в пяти местах.

Умывшись - пить неизвестную воду он не рискнул - причесавшись пальцами, снова надев оксфорды и оправив пиджак, он вышел из кабинки туалета так, словно пару минут назад вошел в неё в этом самом виде.

Сделав морду кирпичом, прошел мимо баристы и посетителей...

Человек в одном пиджаке, зимой, на улице, выглядел диковато. Да и зябко было. Дурацкие розовые подошвы скользили по раскатанной наледи на тротуарах, но... ничего не поделаешь. Даже завалящего денежного чипа, чтобы вызвать мобиль-такси, у него не было.

– Программа...

– Слушаю.

– Нарисуй кратчайший маршрут ко входу в МОСБЕЗ.

Там ждет Мелета. Наверняка она уже знает о тревоге, объявленной в здании...

Глупо, конечно, появиться там при всём параде - неровен час, кто-нибудь опознает случайно, но ведь там его ждут... Хотя, чем чёрт не шутит?

– Программа. Мне нужно найти девушку. По имени Мелета.

Он не знал, есть ли у неё Плюсы, и выходит ли она в Сеть...

– Поиск завершен. Установить связь?

– Э... О... Установи.

– Да?
– голос девушки напряжен и дрожит, как струна.

– Мелета. Это я.

– Мирон? Как ты вошел в выделенную линию? Ты где? Я думала, тебя арестовали!

Немногословная обычно, сейчас она сыпала словами, как из пулемета.

– Я на улице. Давай встретимся где-нибудь подальше от МОСБЕЗ.

– Стоянка такси в двух кварталах. Где ты? Я скажу, как добраться.

– Не надо. Просто дай координаты.

Перед глазами возникла карта ближайших улиц, слева замигала красная точка. Мирон дал отбой и пошел, отворачивая лицо от ветра.

Крутая штука - эти новые Плюсы, - думал он, осторожно ступая по обледенелой мостовой. Дополненная реальность, мать её так...

Перед глазами, стоило ему посмотреть на какой-либо объект - человека, мобиль или здание - тут же всплывали строчки кода. Громадные массивы данных, даже в Плюсе доступные далеко не всем. Например, номера личных карт граждан. Они появлялись по первому требованию, простому мысленному усилию.

Военные, если их оснастить такими игрушками, станут непобедимы. И скорее всего, опьянеют от вседозволенности. От их недреманного ока не укроется НИКТО. Это - куда лучше камер, любых программ распознавания лиц и рассылок новостей. Весь мир - как на ладони.