Команч в октябре
Шрифт:
Счастливые часов не...
На тумбочке часы сплелись браслетами
и шли, стараясь двигаться бесшумно,
внезапно перейдя на время летнее,
где бабочек расплёскивает Шуман,
где небо инкрустировано стразами,
где в зонтиках турецкие гвоздики,
где дикий виноград по стенам лазает,
он зелен, ну и ладно – он же дикий…
И было безразлично и неведомо,
что встретит нас назавтра – вьюга, ветер ли…
На тумбочке часы ходили медленно,
так-тич-но – чтобы
30 июня 2011
Эта слабость...
Эта слабость к словам, этот гребень цветной над башкой –
это вовсе не нимб, это яростный чуб какаду.
Это лёгкий уклон к заведению с душем Шарко.
Это горло горит, а ладони при этом – во льду.
Это крошишь гранит, но не можешь размять пластилин.
Это музыки жар и холодный ушат тишины.
Это голод, который коварен и неутолим.
Это просто стихи. И они никому не нужны.
4 июля 2011
Ёлочный шарик
Я ёлочный шарик, за шкаф закатившийся чудом,
когда остальные игрушки в коробку убрали.
Я пыль вытираю, под радио мою посуду,
смотрю, как вращаются вещи в машине стиральной,
стараюсь быть точной и в целом к чему-то пригодной,
ругаю себя за медлительность и косорукость…
Но ты-то ведь знаешь, что я остаюсь новогодней,
ты знаешь, какая во мне уязвимая хрупкость,
и как по-сорочьи кошусь на блестящие бусы,
и слабость мою к фейерверкам и праздничным яствам…
Я шарик. Вокруг сапоги и тяжёлые бутсы.
Но я их давно научилась не слишком бояться.
Мне страшно другое: что я неуместна в июле,
тем более, ты, как всегда, очень занят в субботу:
ты должен возделывать грядки, окуривать ульи...
А это, конечно, не время для Нового года.
9 июля 2011
Линия отреза
Понедельник. Подводишь черту, отрезаешь по ней
нас обоих от двух выходных незадавшихся дней.
И как я ни стараюсь, и как ни стараешься ты
отойти, мы какое-то время стоим у черты,
за которой зияет прожитый поврозь выходной,
за которой – портрет в интерьере тебя не со мной.
Это всё на бумаге, а резать бумагу легко.
Это Белые Лошади знают и вдовы Клико.
На бумаге легко тушевать интерьер и портрет,
и обычно ко вторнику их уже как бы и нет.
И действительность вновь обретает приемлемый вид,
но по линии жёсткой отреза немного кровит.
22 августа 2011
Ваза
Так мало солнца в ноябре,
так вечер хмур и неуютен,
что капитан на корабле
сидит и глушит ром в каюте.
В такую хмарь не в силах он
всё
время думать о штурвале.Барашки чёрных пенных волн
его сегодня забодали.
И я, как этот капитан,
с тоской смотрю в иллюминатор
на облетающий каштан
и птиц, пакующих манатки.
Они желают жить в тепле…
Ну, вот, и дождь собрался снова.
И только ваза на столе
оптимистична до смешного.
И ветер, вытащив свисток,
в него свистит и листья крутит.
А ваза, полная цветов,
стоит и дышит полной грудью.
4 ноября 2011
Шарф
Ранним утром – лиловым и жёлтым,
и сырым, как слежавшийся хворост –
развяжи этот узел тяжёлый,
размотай на мне шарф длиннохвостый:
трудно жить с перехваченным горлом.
Распусти даже петли на шарфе!
Мы пойдём на Кудыкину гору,
где играют беспечные арфы,
где откроют, как тайны, сады нам.
И, измучившись веком раздельным,
мы в колечки табачного дыма
безымянные пальцы проденем.
11 ноября 2011
Зонтики
Она не то что тяготеет к экзотике,
но в очень хмурые, дождливые дни
она скупает светло-синие зонтики.
Уже полшкафа занимают они.
С собой не носит, забывает их, глупая.
Но дома вытащит, раскроет в руках,
и через ткань небесно-синего купола
ей светит люстра. Ведь без солнца – никак.
Она раскручивает зонтик за тросточку,
и небо кружится и сбоку, и сверху.
А за щекой её – вишнёвая косточка,
а может, имя одного человека.
13 ноября 2011
Устав больше среднего…
Она, устав больше среднего, притворялась кустом сирени,
сидела, вдыхала запахи забытых стихотворений,
вспоминала разные комнаты, случайных ключей бородки,
и глаза её были сонными, а слова её были кротки.
Особенного как будто бы не думала и не делала.
Но всякие аномалии, конечно, над ней витали:
пошепчет над черепками – и кувшин превратится в целое,
стоит как дурак и курится сиреневыми цветами…
15 ноября 2011
Прописи
Молчите, проклятые книги!
Я вас не писал никогда!