Крутая Бамбина

— Понял, везу и привезу.

— Кто это был? — поинтересовалась я.

— Хозяин, твой нудный барин. Велел тебя переодеть для вечеринки и привезти на пати к семи часам.

Ещё один выход с Михаилом в свет? Прошлый раз я с банкета сбежала, затем напилась, проснулась у Гущина, в офисе встретилась с Михаилом и отправилась с ним в гараж, а там Высоковского чуть не потеряла…

Что в этот раз нас ждет? А вдруг он там объявит всем, что мы расстались? Я столько натворила… Его обидела, наверняка, хотя не помню… А если я еще с ним переспала под дулом пистолета…

Мне стало дурно.

Дома я ворвалась в спальню и увидела на кровати вечернее коротенькое темно-синее платье с длинным рукавом. Когда он успел его купить? Наряд сидел на мне отлично. К нему я сразу подобрала туфли и нашла украшения. Макияж плохо скрывал мелкие раны на лице. Мой вид мне не нравился. Я понимала, что проигрываю многим девушкам. Еще эта вчерашняя ночь и предыдущие мои выходки не выходили из головы. Я боялась оставаться наедине с Высоковским. Я его, как черта, боялась. Руки дрожали так, что я уронила серёжку. Полуслепая стала нащупывать ее рукой и нечаянно укололась. Я нагнулась и увидела осколки статуэтки, которая стояла на моей тумбочке. Сердце сразу перестало биться. Я замерла и посмотрела глубже под кровать…

Там валялся мой лифчик…

Меня, словно окатили кипятком, затем ледяной водой, а затем я почувствовала себя полной идиоткой.

— Не может быть… — прошептала я. — Я же ничего не помню!

— Я говорил, тебе лечиться надо. У тебя явно прогрессирует старческий склероз, соревнуясь с маразмом.

Гущин дождался, пока я встану, и надел на меня вторую серьгу. Где он ее нашел? Он скептически рассмотрел меня и заметил:

— У тебя тоналика мало, и кто так макияж делает? Ты же не в деревенский клуб собралась, а на пати с представителями власти.

— Как умею, так и делаю, — огрызнулась я.

Нашелся, блин, эксперт.

— Окей, едим к Цыпе, — сказал он. — Такой я тебя не могу Малышане передать.

— К кому поедем?

— К профессионалу. Ты же не хочешь опозорить начальство своей болезненной головой. И волосы… Извини, но это все на фотографиях паршиво получится.

Хотелось его убить, затем просто прибить. Чуть позже я ощутила к нему благодарность. Его Цыпа оказалась просто каланчой. Сначала я подумала, что она — модель, но, оказалось, что стилист какой-то там. Гущин что-то ей объяснял… Вот честно, меня больше заботило: спала я с Михаилом или нет, и что он со мной будет делать.

Когда надо мной поколдовали, я готова была поверить в магию. В зеркале на меня смотрела красавица кинозвезда. И прическа… Я думала, что у меня подобное когда-нибудь будет на свадьбу… Я готова была расцеловать Гущина и его длинноногую Цыпу. Как женщине мало надо. Просто чувствовать себя богиней…

Мы подъехали ровно к семи. У входа нас уже встречал Миша. Я украдкой взглянула на него. Его зелёные глаза лукаво улыбались. Он велел Гущину дожидаться нас дома, а мне подал руку и повел в помещение. Я шла, а у самой колени подгибались.

Это был ресторан. Пианист играл на рояле лёгкий джаз. На столах лежали лёгкие закуски, разносили выпивку. Я ничего не брала. Но выпить хотелось хотя бы валокордина.

Михаил меня представлял каким-то людям. Дамы мило улыбались, кто-то шутил… Я ничего не понимала и ни во что не могла вникать. Видно было лишь одно: Высоковский продолжает игру. Его жёлтая пресса не волнует. Сергей оказался прав: все примут то, что мы им покажем.

Мысли и вопросы меня одолевали. Еще нежные прикосновения Михаила. Он так заботливо ко мне относился, ухаживал, а сам вглядывался и, судя по глазам, смеялся…

Я же мучилась от неизвестности чего мне от него ждать? Уволит? Снова оштрафует? Накажет? А если я заставила его со мной переспать?.. Если я его унизила этим… Стыдоба-то какая!..

Меня бросило в жар, и я рванула в туалет.

Умыться я не могла, ведь нельзя трогать макияж. Поэтому стояла и глубоко дышала, разглядывая свой совершенный образ. Мне было крайне неудобно перед Высоковским. Если сон — правда, то, что он теперь обо мне думает? Я ненормальная, дура и развязанная шлюха?..

Вдруг дверь туалетной кабинки скрипнула, и оттуда вышла Зайцева. Господи, как же неприятно ее видеть! Я отвернулась и старалась на нее не смотреть. Только бы она нашла ума молча уйти!

— Читала новости? — видимо, Бог забыл ее мозгами наградить.

— Я читать не люблю, — соврала я.

— Жаль. Про твои похождения тоже хорошо написали. Ты пользуешься успехом у шоферов, молодец! — улыбнулась она, промыв руки.

— Не только. Ещё у начальства, забыла? — ответила я.

— Подумаешь, с Высоковским разок перепихнулась. После твоего романа с водителем он вряд ли с тобой останется. Миша — мальчик принципиальный. Почитай вчерашний номер «Сплетника».

— Зачем? Я о тебе неплохо осведомлена. Как ты говоришь, Миша знает о сплетнях, — как я ревновала. Но почему она напрямую мне о скорой свадьбе с Высоковским не говорит? Сплетни журналистов? Тут я взяла и добавила: — Высоковский сегодня мне сделал предложение.

Сказала и сразу пожалела. Вдруг он, правда, с Зайцевой?..

— Врешь! — испуганно выкрикнула она. — Он не мог после такого…

— После чего такого?! — уже ревновала я.

Он с ней там, за границей спал?

Но наш разговор прервал голос Михаила:

— Вика, — он стоял в дверях. — Как ты себя чувствуешь?

— Отлично, — меня трясло от дикой ревности.

Я вспомнила эту фотографию и готова была его убить из-за нее. Хотя по словам Кристины, фото это было двухлетней давности.

— Выпить хочется, — добавила я, следуя за ним.

— Я принесу сок, — сказал он, и мне стало страшно.

Пить не даёт… Что же я ночью вытворяла?

Пока Михаил искал сок, я вышла на улицу.

Демы больше нет… Возможности найти правду нет. Так, что я тут делаю? Я не смогу помочь Высоковскому. Дему в тюрьме убили! Я только мучаю себя. Я влюблена в того, кого нельзя мне любить. Бессмысленно… Все стало бессмысленным…

— Вот ты где? Устала? — Миша подал мне горячий чай.

Так вовремя. Я ещё дрожала не от холода, а от ревности. Обвинения в его адрес вырывались наружу, но я понимала, что сама натворила… Я молчала.

— Поехали? — предложил он, когда я опустошила чашку.

— Надо вернуть посуду…

— Оставь лакею.

В машине Михаил включил музыку. А я разглядывала его. Как же костюмы ему шли! Пускай он не высокий, но такой красивый… Его выдержке можно позавидовать. Михаил молчал. Он ни слова не проронил, словно я все эти дни вела себя идеально. Меня это еще больше задевало. Он безразличен! Ему плевать, на все плевать, когда я с ума схожу! И тут я не выдержала:

— Что я вчера натворила?