Крысоед
Шрифт:
Отрешенно постукивая конвертом по губам, Жуков повернулся в кресле, и немытые окна, с душной столицей за ними, мутно глянули на него.
Июль в городе стоял невыносимый. За день мегаполис производил выхлопы и копоть, обильно налипающие на лицо, рука и волосы. К вечеру кожа горела, а волосы торчали проволокой. От жары горожане теряли сознание в троллейбусах и захлебывались в собственных ваннах, где пытались уснуть, погрузившись в холодную воду.
Жуков снова глянул на адрес. Услужливое воображение подкинуло ему пыльную улочку южного городка. На грязном асфальте истекают липким соком арбузные и дынные корки, влажный от близости моря ветер нежно
Жуков с трудом отлепился от пыльной герани на подоконнике, а его воображение от томной неги провинциального южного городка. Он вытащил из конверта несколько исписанных листков и попытался сосредоточиться.
Строчки на листке из школьной тетради в клеточку, написанные с сильным нажимом, неизменно клонились вниз. И чем дальше Жуков вникал в послание, тем более понятной становилась реакция Валерки.
Прочитав письмо, Жуков попытался войти в состояние и настроение писавшего. То, что строчки клонились вниз, как привязанные, говорило о стойкой депрессии. То, что на ручку давили с силой, – о том, что мужик неслабый и любит работать руками, даром, что инженер. Округлость же, какая-то детскость букв кричала о простодушии и надежде, что все можно исправить. Хотя, если верить содержанию письма, надежды там никакой в помине не было, так все было запущено и мрачно. Или в городе Пятиозерске, или в психике инженера Фролова.
За пятнадцатилетнюю журналистскую практику Жуков перечитал уйму писем, в том числе и от сумасшедших. И письмо из Пятиозерска, безусловно, было бредовым, как ночной кошмар, и все проникнуто тоской и безнадегой. Но не переступало некой грани, когда сдвиг по фазе просматривался бы со стопроцентной ясностью. А был эдак, процентов на девяносто восемь. Вот эти-то два процента и заставляли Жукова вертеть листки и представлять себе настроение и состояние наивного богатыря – инженера Фролова из Пятиозерска.
Он уже отмахнулся от странного письма на той неделе и не хотел, чтобы совесть грызла ночами, мешала спать. «И что теперь – ехать в Передрищенск? В Пятиозерск, то бишь».
Воображение снова включилось, Виктор ясно представил, как к ним в кабинет входит и грузно опускается на стул инженер Фролов – мужик крупный, выкуривающий пару пачек в день (из конверта несло табаком), и насмерть перепуганный.
Хотя в письме такой бред, что Валерка, конечно, прав. Жуков крутанулся в кресле. Что, не может, что ли, сильный простой мужик свихнуться?
– А если это правда? – протянул Жуков, глядя на зама поверх листков. Валерка молча сверкнул очками и уткнулся в очередное письмо.
Виктор оттянул ворот футболки и повертел головой. Как же здесь душно! А ведь где-то море в паре десятков километров…ветер… бриз морской…
Ногой отодвинув кресло, Жуков встал и открыл форточку. Выхлопные газы с уличным шумом ворвались в кабинет. В сердцах ее захлопнув, Жуков снова упал в кресло. Ясное дело, он засиделся. Весь этот жуткий июль пахал и пахал, никуда не выезжая, даже на загородную речечку, что и в городе текла, просто купаться в ней было бы поведением неадекватным. По речке ходили умные вороны, вышагивая по колено в воде и высматривая в мути что-нибудь съестное.
Жуков снова вскочил и подошел к карте. Они с Валеркой долго выбирали ее в книжном – чтоб была плотная, чтоб можно было тыкать пальцами, не опасаясь, что разорвется. Карта висела рядом с зеркалом, напротив его стола. Каждый
раз, вскакивая и садясь, Жуков видел свое распаренное лицо, где все мысли читались, как в букваре.Название городка бросилось в глаза сразу. От моря не в паре десятков, а километрах в пятидесяти, но не более. Жуков приложил спичечный коробок – получалось даже меньше. На автобусе можно добраться минут за сорок, на машине – за полчаса. Жуков сунул письмо в пропахший табаком конверт и молча вышел из кабинета, косо глянув на Валерку.
Редакция снимала седьмой этаж высоченного здания бывшего НИИ. Жуков каждое утро собирался пересчитать, сколько этажей в здании, но забывал. Знал точно, что больше двадцати и, наверное, тридцати.
Дела у редакции шли отлично, потому что не хитрили, а просто выпускали интересную газету. Жизнь кипела и у дилера средства «Триумф», чей кабинет был рядом с редакционными. С добавлением его в почву картошка вырастала величиной с младенческую головку. У дилера в кабинете наперебой звонили телефоны, и сам он без мобилки у уха в коридоре не появлялся. Громадной картошки в кабинете Жуков не видел, как ни заглядывал. Но дела у «Триумфа» шли блестяще, может из-за жизнеутверждающего названия, в отличие от мертворожденной компании «Деймос»?
Редакция снимала этаж у НИИ и кому-то сдавала комнаты и комнатки в субаренду. Редактор, по мнению Жукова, вообще был молодец, хозяйственный, что и гарантировало журналистам стабильную зарплату.
– Привет, Жуков! – охранник Роман, сидящий за столом в одной из неприметных коридорных ниш, расплылся в улыбке. Мимо Ромы в кабинет шефа пройти невозможно, но встреча с эстетом Романом, имеющим брутальную внешность и нехилые кулаки, не всегда оказывалась для Жукова приятной. Как, например, сейчас.
– Ну, ты даешь! – потряс Роман свежим номером газеты. Его бицепсы под стильной рубахой ненавязчиво перекатились,
– начал за здравие, а кончил за упокой.
Круглые Ромины глаза смотрели с неподдельным удивлением, квадратный подбородок подался вперед.
Жуков глянул, на какой странице открыт номер газеты. Да. Текст, конечно, не блеск, не из тех, какими можно гордиться. Так, проходной материал. Не все же шедевры ваять!
– Ну, что, совсем плохо, что ли?
– Нет, конечно, не совсем, но ты же ас, мастер концовок, и вдруг такой финал… смазанный.
Роман осуждающе покачал головой.
– Ты вообще, потребитель, Ромка, – перешел Жуков в наступление.
– Да, потребитель, а не творец,– Жуков помахал указательным пальцем в сторону потолка, чтоб показать Ромке, что творцы – они оттуда!
Их охранник Роман был продвинутый читатель. На столике в его нише всегда лежал новый роман, аккуратно заложенный календариком на нужной странице. Несмотря на внешность тупого качка, вкус литературный он имел, ничего не попишешь, и критик из него получался едкий, но справедливый.
– Конечно, у нас не все материалы равноценные – бюрократическим тоном произнес Жуков, но, выйдя из роли, запальчиво закончил,– а ты и такого не напишешь!
Тот же указательный палец уличающее ткнул в Ромку.
– И в мыслях не держу что-то писать, – Роман пожал широченными плечами.
– У меня свой хлеб, – он подумал и добавил, – с маслом, у вас – свой. Ну, ты не злись, теперь-то что поделаешь, номер-то вышел, – забил последний гвоздь в крышку гроба жуковского самолюбия Ромка, – Не исправишь.