Литературная Газета 6273 (№ 18 2010)

И веет счастьем лиственная сень…

Я жить устал, хочу я возвратиться

В горячий долгий азиатский день.

Отца и мать не знал я молодыми,

Но как поверить, что давно их нет!

И вот, не в силах попрощаться с ними,

Вдыхаю воздух миновавших лет.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии: 12.05.2010 18:19:56 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

На стихи Михаила Синельникова

Интересно читается! Но нет какой-то, может быть, достаточной оживлённости, живости той, какая должна быть, проявляться и в стихах и в прозе самым настоящим образом... Но, возможно, что я и много чересчур хочу!!! Человек каждый с возрастом во многих своих чувствах и проявлениях каменеет, но ЭТОГО замораживания чувствительности и проявления односторонности мышления, обычно в себе не замечает...
– --- Алексей Буряк, Днепропетровск [e-mail]

А мошкара летит на пламя...

Литература

А мошкара летит на пламя...

ПОЭТОГРАД

Андрей ОЛЕАР

***

Кляну (уничтожая мошек)

жизнь (с ними – общую сестру!).

Как заблудившаяся лошадь,

ночь жмётся к моему костру.

Стоит огромная такая,

шуршит хвоёю и травой,

молчит и головой мотает,

большою чёрной головой.

Неслышно, мягкими губами,

ночь сзади тычется в меня.

А мошкара летит на пламя,

нисколько не боясь огня.

У КОСТРА

Вечер в землю мечет

звёздное пшено.

Забродили речи –

юное вино.

Пал закат на сосны

розовым плащом,

ветер бросил звёзды

на небо пращой.

Заплутав, погасло

солнце в ивняке,

и мерцают ясно

угольки в реке.

***

В палисадниках – пропасть сирени

и воскресная яркость обнов

рвут под корень последние тени

от ночных фиолетовых снов.

Дышит утро короткой прохладой,

набухая в сиреневый день...

Чёрно-белое снулое стадо,

дом, ворота, колодец, сирень.

Клён, забор и при нём собачонка...

Хром забор. Клён – спокойствия страж.

Лай собачий, заполнивший звонко –

как в фарфоре застывший – пейзаж.

Через утро, сквозь сон его чуткий,

тянет волны буксиром река,

стайкой сизых загадочных уток

в небе крыльями бьют облака,

из кувшина рассвет разольётся

молоком на холмы и поля...

В каждой луже по целому солнцу –

золотишком богата земля!

И – неявный, неназванный – кто же,

от судьбы бесконечно иной,

этот день, ни на что не похожий,

взял да вдруг расстелил подо мной?

…Частокол из крапивы с малиной,

шумный спор воробьёв – под кустом,

одичалая хмурая псина

комарам угрожает хвостом.

***

Сонный омут – лист бумажный,

ветер будит – дверью бьёт...

И тебе пока не важно,

кто же там, в реке, живёт.

Смотришь с берега крутого –

вся до донышка видна...

И живёт река, как слово,

вроде – дно, а нету дна!

***

Когда апрель из первых букв

неловко складывает слоги,

деревьям пустотою рук

не скрыть размякшие дороги,

земля глядит во все глаза-

проталины – и пятна света

на линзах луж уже в слезах

густого солнечного цвета;

ручьи – извечные истцы! –

в речах и сила, и сноровка,

в дощатое тепло скворцы

вернулись из командировки,

чуть-чуть обжившись, в глубине,

весну угадывают в звуке,

приветственная дробь весне –

скворешен шорохи и стуки;

и, не тревожа птичий хор, –

разноголосицу природы,

свой тихий тайный разговор

ведут подпочвенные воды,

а солнце из стеклянных луж

увидит: съёжившись от боли,

вдруг умер снег и стайкой душ

вознёсся над весенним полем.

ТОМСК

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: