Литературная Газета 6277 (№ 22 2010)

Их везли по ночному Тбилиси в кузове полуторки с такими же, как и они, растерянными, заспанными и заплаканными детьми. И Вахтанг почему-то вдруг улыбнулся сестрёнке. На душе стало легче– беда, оказывается, свалилась не только на них.

– Всю жизнь,– признаётся сегодня Вахтанг,– я не могу простить себе той улыбки. Всю жизнь меня преследует стыд, когда несчастье других стало для меня облегчением. Я каюсь за ту улыбку перед Богом и перед теми ребятами, которые промчались мимо и навсегда скрылись в ночи...

Когда-то в лагере Вахтанг увидел в газете фото– Хозяин великой страны с улыбкой наблюдает за человеком в пенсне, а на руках у шаловливо настроенного наркома– счастливая девочка, дочь вождя.

Спустя годы фото перекочевало в его последний фильм о недочеловеке в пенсне «Гибель моей семьи».

Ослеплённый, искалеченный, Евгений Микеладзе, должно быть, молился перед смертью за сына. И молитвы его были услышаны. Жизнь Вахтангу Микеладзе удалась– судьба подарила ему и талант, и любимую профессию, и признание миллионов зрителей... Он стал лауреатом престижных премий– ФСБ и МВД, народным артистом. Создал он и семью, а в память о своём мученике-отце сына назвал Евгением.

Борис СААКОВ, сценарист

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Родиться женщиной и быть поэтом

Cовместный проект "Евразийская муза"

Родиться женщиной и быть поэтом

ПОЭЗИЯ ГРУЗИИ

Маквала ГОНАШВИЛИ

Запоздалая встреча

Ромео, мальчик, сколько же морщин

Безжалостное время припасло нам!

Для счастья было множество причин,

Да ,видно, птицы разнесли по склонам.

Поодаль встань. Крапивы полотно

Теперь одежда мне. Неторопливым

Дождя и ветра сделалось вино,

Скажи, а ты с другими стал счастливым?

Ромео, ведь свела на этот раз

Друг с другом нас не страсть,

а просто старость,

Мы разминулись на такую малость,

Всего на жизнь… А будто бы на час.

Долг

В стране моей, где бережная память

Сильна и укрощает пыл любой,

Где всё проверено и сложено веками,

Быть женщиной–

не значит быть собой.

Но, боже мой, ещё трудней при этом,

(Как Грузия верна себе во всём!)

Родившись женщиною, стать поэтом.

И быть поэтом каждым божьим днём.

Сквозь сплетни, и ухмылки, и наветы

Увидеть, как рассвет из берегов

Выходит, заливая море светом,

И по шипам пройти, не чувствуя шипов!

Одной рукой касаясь колыбели,

Другой– метафор штопать полотно,

Быть верною женой на самом деле

И понимать, что, в общем, всё равно

Не удержать себя в границах этих,

Всё рвётся прочь в погоне за судьбой,

Как бабочка с огнём, играть со смертью

И выиграть неравный этот бой.

Но, не в пример другим,

 пустым кокетством

Не отогреть мне больше никого,

Когда из темноты повеет детством,

Всей беззащитной мудростью его.

И значит, просто нужно

 стать богиней,

В ярме между мужчиной и землёй,

А если мужество и здесь меня покинет,

Остаться только лишь самой собой.

Не из любви к отеческим заветам,

А просто мне слышнее голос муз;

Родиться женщиной и быть поэтом,

Для Грузии– непостижимый груз!

После землетрясения

Я представляла тебя скалой–

И нежные травы твоего подножия

Собирали живые капли росы,

А змеиный яд на Страстной неделе

Переставал быть смертельным.

Я представляла тебя ветром–

И твои лёгкие наполнялись

Песнями одиночества и печали.

Я представляла тебя деревом–

И твои ветви взлетали

Вслед за птицами, чьи гнёзда

Так бережно ты хранил.

Я представляла тебя солнцем–

И твои лучи согревали замёрзшую душу.

Иногда я представляла тебя

Страшным сном субботнего вечера,

Но всё заканчивалось

счастливым пробуждением

На следующее утро.

Ты был милосердным, как Бог,

Печальным, как облако,

Дарящим надежду, как дождь,

И вечным, как слово,

Потому, что я обрела тебя

На этой земле, заставив страдать

С собой вместе, страдать и молиться.

Но теперь, когда первая трещина

 моей веры

Обрушила скалы,

безжалостно засыпав меня обломками,

Я теряю тебя.