Lvl 1: Благодарные Мертвецы

— Ну, положим, мы и раньше от тебя не много видели. Из-за тебя у меня самый низкий рейтинг.

— Не понял? — моргнул я. — У тебя? Рейтинг?

— Да, представь. Все, кто приводят в проект своих, становятся кураторами. У кураторов есть свой рейтинг — смотря по количеству полезной информации, которую дают их подопечные. Это влияет на премии, на возможность пользоваться...

Я не дослушал. Не смог. Просто заржал, как конь. Когда я так крайний раз угарал? Недавно вроде. А, точно, Дон чего-то там отмочил этакое.

— Господи, вот уроды! — простонал я в лицо разобиженному брату. — Я как будто упал на самое дно, и мне постучали снизу. Вы и себе тоже придумали циферки, за которыми гоняетесь? Серьёзно?!

— Мёрдок, ты... Ты пытаешься меня оскорбить.

— Пытаюсь?! Да я тебя ОСКОРБЛЯЮ! Открытым, мать его, текстом, в тщетной надежде, что ты, наконец, проснёшься. Вейк ап, Нео, мэтрикс факед ю! Энд стил фак, бефор ю а нот вейкин, сорри май факин инглиш. Май инглиш из нот су факин эс ё питифал лайф!

(В последние годы я часто сочинял песни на английском. Даже самый дебильный текст на английском звучит довольно круто. Может, за это меня и зарезали в Штатах — чёрт знает...)

После ржача мне тут же сделалось грустно, захотелось выпить, и шкала здоровья стала короче на один пункт.

— Ладно, к делу, — сухо сказал я. — Вот что ты должен будешь сделать, чтобы не чувствовать себя червём.

— Эм...

— Заткнись! Эта баба на улице, Вивьен. Ей нужно дать нормальную анатомию и физиологию. И она останется здесь. Можете придумать ей какую-нибудь идиотскую работу — мне насрать. Не надо смотреть на меня так, это не для меня, а для одного моего друга. Ему нужно. Да, это Рома. Пацан играет в рок-группе, а из-за ваших законов ему нельзя с нами бухать. Представляешь, какие у него комплексы? Заметь, я не говорю, что ради него нужно сделать исключение. Но поощрить пацана нужно. Он лучший музыкант из всех, с кем мне доводилось работать в виртуале.

Федя на полном серьёзе что-то записал. Я откашлялся. Ла-а-адно. Едем дальше.

— Алкоголизм у меня заберёшь, про это я уже говорил. И алкашку ещё на сотку...

— Я сделаю, Мёрдок, но ты ведь сам понимаешь, это ни к чему не...

— Дальше, — перебил я. — Объясни мне, как будет проходить взросление?

— О, ну... Это проблема, знаешь ли. У нас над ней работает целый отдел. Пока решения нет. Официального. Неофициально — готов проект, на который возлагают большие надежды. Это будет как раз тот момент, где мы улучшаем реальность. Виртуальный возраст не будет иметь никакого отношения к реальному. При прокачке определённых характеристик будет подниматься цифра виртуального возраста. И мы избежим ситуации, в которой совершеннолетний гражданин ведёт себя, как ребёнок, а несовершеннолетний не может реализовать свой огромный потеницал из-за отсутствия юридического права на самостоятельную деятельность...

— Прекрасно, — кивнул я. — Когда введут?

— Введут ли — уже вопрос. Пока проходят испытания на ускоренной симуляции, на искусственных интеллектах. Испытания успешные. Потом — будет тестовая группа в одном из городов, вряд ли в вашем. Ну и потом, если всё пройдёт успешно и никто не подкопается...

— Ясно. — Я встал. — Вы обосрётесь и поставите какую-нибудь тупорылую заплатку, как всю дорогу делается в реале. И будете сами себе врать, будто сделали что-то хорошее. Ладно. Маме привет, всего хорошего.

Махнув рукой, я вышел из кабинета. Не оглядываясь. И плащ развевался у меня за спиной.

TRACK_38

Я вышел из офисного центра, смерил Вивьен взглядом и скомандовал:

— За мной.

— Нет, — сказала она.

— Не понял.

— Вы не мой хозяин, я не обязана вам подчиняться.

— А ну-ка быстро пошла за мной! — повысил я голос. — Развелось тут всяких, альтернативно мыслящих!

Я зашагал к городу. Оглянулся только тогда, когда спустился с холма. Никакой Вивьен, даже близко. Да и хрен с ней. Придёт, никуда не денется. Зачем она мне в действительности нужна — я понятия не имел. Алкоголик, что с меня взять. Не отдаю себе отчёта в своих действиях.

Дошагал до города, и пришло уведомление, что специализация изменилась обратно на Барда. Жопа, блин... Но лучше алкоголизма, хоть и не намного.

В кабак я не спешил. Там — пацаны лабают, пускай себе тренируются. Там Колюнчик мой бегает, шаловством занимается. Что-то уже даже мне интересно стало, получится ли из него по итогу нормальный человек. Ну, условно нормальный. Если интеллект, там, поведенческие какие-то характеристики грамотно развить. Хотя где ему тут интеллект развивать? Хоть бы книжек каких закачали с Флибусты, да в красивом кожаном переплёте. Я б и сам иногда полистал, чем бухать-то.

Путь мой лежал к музыкальному магазину, однако не дойдя пары кварталов, я вдруг будто споткнулся и медленно повернулся к зданию, которого раньше не замечал.

«Книжный магазин», — гласила невзрачная вывеска.

— Хм, — сказал я и вошёл внутрь.

Мрачненькое помещение. Полки есть, книг — раз, два и обчёлся. Я разочарованно цокнул языком. Н-да... Видать, какой спрос — такое и предложение.

— Здравствуйте, — послышался чей-то робкий голосок.

Я привычно нахмурился и нашёл взглядом этого заморыша. Он сидел за столом. Сутулый, бледный, тощий. В руке держал гусиное перо. Может, и не гусиное. Может, пингвинье — я ж не разбираюсь. Нарисованное, короче.

Я подошёл к столу.

— Здравствуйте, — сказал паренёк чуть громче, думая, будто я не расслышал.

— Вот в твоём случае копировать облик с реала было не лучшей идеей, — сказал я, нависая над шибздиком и обдавая его волнами перегара. — Имя?

— В-вы же прочитать можете, — пролепетал он.

— То, что я зашёл в книжный магазин, ещё не значит, что я собираюсь читать всякую хрень.

— В-вейдер.

— Чего?!

— Вейдер!

Я всё-таки снизошёл и прочитал буковки над его репой. Правда — Вейдер. Ещё и Дарт. Н-да уж...

— Почему книг так мало, Вейдер?

— Ну, как бы... Я тут единственный писатель. Сколько успел.

— Так ты сидишь тут, пишешь книги и тут же их продаёшь?

— Угу.

— Чё пишешь?

Я протянул руку и взял листок с его стола. Вейдер попытался его перехватить, но я не позволил.

— Э-это — экспериментальное, — краснея, пролепетал он.

— Разберёмся. — Я откашлялся и с выражением зачитал: — «- Хочу тебя! — жарко прошептала Лена на ухо своему брату. Остались в прошлом сомнения и недоверия. Она взгромоздилась на него верхом, её прохладная ладошка нащупала его готовый взорваться ствол...». Вейдер, это что за х**ня?

— Отдайте! — Вейдер выдернул у меня листок. — Это черновик, ещё не отредактировано.

— А после редактуры там что будет? Первый бал Наташи Ростовой?

— У меня ничего не покупают! Я подумал, если я напишу что-нибудь этакое, то будут шансы.

— У тебя ничего не покупают, потому что о тебе никто не знает. Про меня вот все знают, у меня всё покупают. А ты — е**ан и не лечишься. Сестра с братом — фу! У самого-то братья-сёстры есть?

— Нет, — опустил взгляд Вейдер.

— Пидора ответ. Их не трахать, а убивать хочется. Ладно... Нормальное есть что-нибудь? Для ребёнка, развивающее.