Lvl 1: Благодарные Мертвецы

Дон неожиданно рассмеялся и покачал головой:

— Мёрдок, у тебя сейчас точно такое же выражение лица, какое было у меня, когда врач сказал, что у меня рак.

— Подумаешь, рак! — воскликнул я. — Рак всего лишь убьёт человека. А ты делаешь со мной нечто куда более страшное!

— И дом я тебе не построю, — сказал Дон, будто вообще меня не слушал. — Построй уже дом, Мёрдок.

— Угу, — буркнул я.

По ходу, надо действительно становиться добропорядочным бюргером, тогда и Дон начнёт ко мне нормально относиться. А вообще — сплющилось мне его нормальное отношение? Да кто он такой?! Да идёт он на**й! Друзья мне не нужны, мне нужна только группа. И то — лишь для того, чтобы оттенять мою исключительность!

Так, это я с одной кружки так на**енился, или я с утра ещё что-то пил, но забыл? Наверняка пил. Как я мог не пить? Я же не супермен какой-нибудь.

Открылась дверь, Дон поднял голову, нам же пришлось поворачиваться. Особенно хорошо у Иствуда получилось, прям как в вестерне.

Однако вошёл отнюдь не ковбой, вошла — Вивьен.

— Здравствуй, Мёрдок! — сказала она. — Я ощутила половые органы и некоторую долю свободы. Сразу пришла к тебе.

— Вот! — воскликнул я. — Вот! Ни разу не слышал от женщины слов приятнее. Иди, выпей с нами, Вивьен.

— Да, я выпью. — Она подошла. — У меня ведь нет своей воли, поэтому я буду подчиняться воле доминантного самца. Или самки. На самом деле это не имеет значения, главное, чтобы это был чётко выраженный доминант.

— Вау, — сказал я. — Дорогая Вивьен, я на тебе женюсь.

— Это кто вообще? — шёпотом спросил Рома.

— Без понятия, — ответил Иствуд.

— Налей даме пива, — сказал я Дону.

— Дама как будто не просит пива, — сказал тот.

Вот жлоб!

— У дамы своей воли нет. А моя воля говорит, что она хочет пива.

— Да, я очень хочу пива! — обворожительно улыбнулась Вивьен.

— А мне вот кажется, что она не хочет пива, — с нажимом сказал Дон.

— Может быть, и не хочу, — согласилась Вивьен.

— Так, б**дь! — рявкнул я и уставился на Дона. — Хочешь «Битву экстрасенсов»? Давай!

Дон меня прекрасно понял. Мы с ним одновременно повернулись и уставились на Вивьен.

«Пиво! — транслировал я ей. — Ты хочешь пива! Вкусного, холодненького, с пенкой. А запах — м-м-м, сдохнуть можно». Вивьен спокойно, с отрешённой улыбочкой, переводила взгляд с меня на Дона и обратно. Где-то через секунд тридцать улыбка её стала шире, а взгляд переметнулся на бочку за спиной Дона.

— Всё-таки я хочу пива, пожалуйста. Если вас не затруднит.

— Выкусил?! — Я торжествующе сунул Дону под нос средний палец.

— Да не может быть! — воскликнул тот и ещё пристальнее уставился на Вивьен. — Ты не хочешь пива!

— Хочу, очень хочу! Вкуснятина!

— Откуда ты знаешь, что вкуснятина, если никогда его не пила?

— Мне говорит об этом что-то вроде интуиции. Налейте мне пива, пожалуйста.

Дон, скрежеща зубами, повернулся и начал наливать Вивьен честную кружку пива. Рома и Иствуд внезапно очень обрадовались и даже хлопнули друг друга по ладоням.

— Вы чё? — поинтересовался я.

— Радуемся, — объяснил Рома. — Ты ж, типа, наш босс. Мы за тебя, братан. — И толкнул меня кулаком в плечо.

TRACK_41

Колян так и лежал пластом. Я оставил с ним Вивьен, а чтоб не убежала, дал ей книгу про половые органы. Пусть просвещается. Сам же попёрся опять в ратушу. Именно там, согласно слухам, можно было выбрать проект дома. Делать так делать. Хорош вола сношать.

На дверях ратуши висело объявление: «Скоро выборы! Поспешите зарегистрировать свою кандидатуру на пост главы города в течение ближайших 6 дней».

Цифра, как я понял, менялась на бумажке каждый день. Я показал объявлению большой палец, потом — средний и вошёл.

— Где тут у вас дома раздают? — рявкнул я.

Мужик за стойкой, у которого мы регистрировали группу, тут же выложил передо мной талмуд с проектами домов. Я подошёл и полистал. Грустно вздохнул.

Рома не соврал насчёт цен. Постройка самого примитивного дома, с фундаментом, грозила обойтись мне в семьдесят пять тысяч рублей. Тьфу, блин... Этих, золотых сраных. Плюсом — социальный статус поднимется аж на полторы тысячи единиц. А это хорошо.

— И сколько строиться будет? — спросил я.

— Возведение дома стандартной планировки, как правило, занимает около суток, — прогундел мужик.

— Угу... Пока там комп включат, пока Paint запустят — уж и сутки прошли, — буркнул я.

— Вы хотите устроить выставку своих картин?

— Да молчи ты уж, бестолочь...

Стандартная планировка меня не устраивала. В доме должно быть место для репетиций. Ну, где-то же оно должно быть, не? Я считаю, должно, просто обязано. Поэтому я пролистал ещё несколько страниц и нашёл подходящий вариант. Стоил, правда, этот вариант...

— Сто пятьдесят косарей, мать моя женщина! — простонал я. — А скидки бывают?

— Цена окончательная.

Я ещё раз перелистал талмуд туда-сюда. Более дорогие варианты под студию были. Более дешёвых — нет.

— Ладно, — выдохнул я и ткнул пальцем в картинку. — Этот. Куда тебе деньги пихать?

Деньги списались с моего счёта тут же.

Вы начали строительство дома

Оставшееся время строительства: 1д. 23 ч. 59 м. 58 с.

Я вышел из ратуши и почувствовал себя голым. Даже осмотрелся на всякий случай — нет, вроде бы шмот на мне. А на душе так тоскливо-тоскливо... Такую прорву денег вбухать в такое скучное дерьмо, как дом... Господи, за что? За грехи, видать...

— Вот он!

Я нашёл взглядом Даймонда сотоварищи. Их в этот раз было меньше — пять человек всего и без мага. Тут же покрылись доспехами, ощетинились мечами.

— А, здорово, пацаны, — вяло сказал я. — Тоже в градоначальники метите? — и показал большим пальцем на объявление.

С Даймонда исчезли доспехи. Он огромными круглыми глазами посмотрел на меня, на объявление, снова на меня.

— Ты?! — проорал он. — Да никогда!

И рванул в ратушу, оттолкнув меня с дороги. За ним поспешили остальные. А я, улыбнувшись, побрёл себе в неизвестном направлении, насвистывая мелодию из фильма «Человек-амфибия».

***

— А-а-а-а, кха-кха, буэ, кгх-тьфу, о-о-о, аргх, гжлах! — вот всё, что я мог выдавить в ответ на приветствие Дона.

Я искренне старался говорить сквозь кашель, но получалось, по-моему, фигово. Впрочем, Дон мог бы понять суть, если бы ему было не плевать на меня. А ему было плевать. Он желал лишь знать, зачем я сп**дил стул из его кабака.

— Мёрдок, что ты делаешь? — устало спросил Дон. — Вернее... Как ты это делаешь?

Я, наконец, совладал с кашлем и заговорил более внятно: