Любовь без памяти.
Шрифт:
***
– Итак, Ванда, что вы можете о себе рассказать?
– дяденька доктор был очень благостный, спокойный и доброжелательный. К таким людям начинаешь испытывать симпатию с первых минут. В моей голове же слишком много всего поломалось, и симпатии я к дяденьке не испытывала.
– Мне тридцать лет, - заунывно начала я.
– Я закончила N-ский университет, отделение ландшафтного дизайна. В девятнадцать лет вышла замуж за Петера фон Дейка. Два года назад мы ехали по шоссе с недопустимой скоростью. Машина потеряла управление, и нас выкинуло с дороги.
– Закончила я и выжидательно уставилась на психолога.
– Скажите, Ванда, - улыбнулся он.
– Вы сами сочинили этот монолог?
– Сама.
– Хорошо. Вы помните, что вы ландшафтный дизайнер, так?
– Нет. Я просто нашла свой диплом на прежней квартире. На той, где мы были с мужем. Жили, то есть.
– А почему вы там не остались, Ванда? В окружении знакомых вещей. В знакомом районе.
Я вздохнула и разгладила халат на коленках.
– С той квартиры пришлось съехать. Она была оплачена до конца года, и все.
Психолог поерзал и кинул несколько взглядов по сторонам.
– Насколько я знаю, семья фон Дейков достаточно обеспеченна.
– В точку, - кивнула я.
– Я понимаю, куда вы клоните. Завещание Петера было составлено таким образом, что в случае его смерти, все состояние возвращается в семью. То есть, к его брату. Бертрану фон Дейку.
– Вы были женаты десять лет. И в завещании вы не упомянуты. Вам самой такое положение не кажется странным? Обидным?
– А вы точно психолог?
– забеспокоилась я. Прежние психологи такие вопросы не задавали. - Не косметолог? Я расписание не спутала?
– И все же, - проигнорировав мое беспокойство, дядя продолжал гнуть свою линию.
– У вас не возникал вопрос, какими были ваши отношения, что ваш муж не упомянул вас в завещании.
– Может, просто не успел, - я пожала плечами.
– Какое было завещание, такое и пошло в ход. Он же молодой был.
– То есть, вас не задевает такой факт, что все немалое состояние перешло к вашему деверю?
– Слушайте, - вздохнула я.
– Вы извините, конечно, за грубость, но вы меня достали.
– Простите...
– У меня в голове каша. Я когда очнулась, я себя в зеркале не узнала. Не поняла, что это зеркало. Я себя другой помню. Я не помню своего мужчину. Я не знаю, почему у меня нет детей. Зато я слишком хорошо понимаю, за что меня ненавидит Берт. У меня кошмары, головные боли, приступы паники и нарушения сна. Меня здесь держат, как черт знает кого - у меня даже сменного белья нет, зато есть вы. Меня не заботит завещание моего мужа. Если это единственный вопрос, ответ на который вы пришли выяснять, если это все, что интересует вас, Берта, или еще кого-нибудь, то так и передайте - нет. Меня заботит то, что мой муж мертв, а я даже его не помню. А я хочу помнить. Хоть что-то.
Звуковой волной дядю доктора вынесло в коридор, и я с наслаждением захлопнула дверь. Выдохнув, я отправилась в ванну - лицо горело, словно ошпарилась. Поплескав в лицо холодной водой, я разогнулась и чуть не натолкнулась спиной на Берта.
– Чего надо?
– буркнула я неприветливо, вытирая
– Ты чего на Форша наорала?
– вполне мирно поинтересовался Берт.
– Нажаловался?
– мне вдруг стало весело.
– Поделился опасениями за твое эмоциональное состояние.
– Ну, надо же мне хоть как-то оправдать...
– я осеклась, перехватив взгляд Берта, а таращился он за мою спину. Там красовалось на сушке мое белье.
– Что?
– он с трудом перевел взгляд на меня, и я невольно свела пальцами вырез халата.
– Если уж ты тратишься на психолога, потраться еще на комплект белья, пожалуйста, - отчеканила я.
– Потому как ходить в мокром неприятно, а без белья - негигиенично. Можно недорогое, я неприхотлива.
Берт исчез еще быстрее, чем господин Форш, а я довольно ухмыльнулась. Глядишь, не так все безнадежно и удастся отделаться от Берта вместе с его совестью....
***
– Господи, деточка, во что ты себя превратила, - уныло изрекла косметолог, приподнимая пряди моих волос. Стоящая рядом парикмахер согласно закивала.
– Простите, мы знакомы, да?
– неловко спросила я, забирая свои волосы у них из рук, и женщины переглянулись.
– Вообще - да, - помолчав, сказала косметолог.
– Меня зовут Марта. А это Линда.
– Очень приятно, - вежливо улыбнулась я.
– Господи, какой кошмар, - пробормотала Линда, и я отнесла это на счет своей шевелюры.
– Три наркоза, - виновато пожала я плечами.
– А в коме ты сколько пролежала?
– Полгода. Кажется.
– Я вздохнула и покосилась на громадные сумки, которые женщины принесли с собой.
– Так, ладно, - решительно рубанула ладонью Линда.
– Давай решать, милочка, что будем делать с волосами. Ты вообще, как-нибудь их пыталась... подбодрить?
– Ну...
– попыталась я вспомнить, и неопределенно пожала плечами.
– Масло репейное, кажется, покупала...
– Господи, боже ты мой, - вздохнула Линда и снова запустила пальцы в мои волосы.
– Мое мнение - стричь под корень. Им и так еле дышится, а еще и на длину силы уходят.
– Не надо под корень, - мрачно попросила я. С ежиком на голове я себя представляла слишком хорошо.
– Я такая из комы вышла. В больнице волосы остригли. И вообще... может, оставим все, как есть? Я вот в хвостик собираю, и нормально...
– Кто ты, и что ты сделала с нашей Вандой!
– взвыла Марта, поддевая ногой пуфик и отправляя его в угол комнаты.
Я невольно шарахнулась в сторону, поспешно стягивая волосы в пресловутый хвост.
– Успокойся, - поморщилась Линда и повернулась ко мне.
– Мы тебя знали совсем другой. Ты прежняя... очень тщательно следила за собой. Тебе это нравилось. Маникюр, педикюр, стрижка, уход за кожей, массажи....
– Простите, а вы не знаете, я вообще работала?
– решилась на вопрос я. Кажется, я с этими тетками довольно тесно общалась....
– Временами, - пожала Марта плечами, снова подбираясь ко мне ближе.
– Так, надо начинать, потому как работы тут непочатый край, да Линда?
– О да, - невесело усмехнулась та, расстегивая сумку. Я переводила взгляд с одной дамы на другую.
– Вам Берт запретил со мной общаться на эту тему, да?
– Да, - коротко и честно ответила Линда.