Любовь Стратегического Назначения

Я слишком долго ждал. Я не думаю. Я просто двигаю рычаг вверх. Навстречу.

Секунда — и вспышка выжгла мои глаза, испепелила сетчатку, расплавила хрусталики и роговицу… Даже сомкнутые изо всех сил веки не помогли…

Вспышка.

Меньше мгновения, коему КТО установил рамки? Ты?!

Это сон? «Это» и есть сон?!

Странная зудящая эфирность происходящего?!

Это привиделось?

Эта нереальность?

Я понимаю: я впервые не провалился в чёрное небытие для того, чтобы через мгновение открыть глаза утром.

Мне впервые снится сон.

И снится мне

Ангар.

Огромное пустое помещение.

Стерильное. Герметично закупоренное.

Без следов и запахов.

И под потолком.

Медленно. Очень медленно. Мигает почти перегоревший светильник. И в его неверном свете…

Дверь.

В самом дальнем конце ангара.

Дверь без ручки, щеколды и замочной скважины.

Маленький, свёрнутый в тугой квадратик, лист бумаги. Втиснутый в щель между дверью и косяком.

Жёлтый. Полуистлевший кусок пергамента.

Возьми его.

Разверни, опасаясь, что — тссс! тихо! — и он рассыплется пеплом у тебя в руках.

Разверни и прочти:

Умоей ненависти

Как минимум четыре цвета:

Первый — цвет моего пистолета,

Хранящего холод правой руки,

Чёрный, как цвет моих глаз, — смотри;

Сердце — чёрного льда в груди кусок.

Пуля. Затвор. Ствол. Висок.

ВСЁ…

Оборвался волосок…

Чёрный.

Прочти и пойми — Ты тот, кто однажды, ломая грифель, написал эти строки кривыми буквами на заднем сиденье мчащегося фрррррррррррррррррррррр…

Я заляпал простыню тёмным: кровь пошла носом. Я проснулся и вскочил, хватая ртом воздух, судорожно проскрипев пружинами кровати. Я невидяще уставился в стену и схватился за левую сторону груди. Да. Я проснулся.

Я не испугался.

Я знаю.

Я тот.

Кто написал это стихотворение.

И где-то в далёком Крыме, в Ялте, есть тот, кто знает про меня. Муха.

Я человек, серьёзно повлиявший на её жизнь?

Тогда она должна мне помочь найти мою.

Я должен увидеть её. И я это сделаю.

Прямо сейчас. Меня никто не остановит.

Дежурная по этажу как всегда ушла спать в «Процедурную». Поэтому становлюсь обладателем нужного ключа без проблем. Ящик стола они не запирают. Хм… Всё за меня.

В неверной тьме начавшихся уже белых ночей неслышно передвигаюсь по коридору: обычно светлее, но сегодня весь день небо затянуто тучами. И даже капало сверху. Глянув мимоходом в окно, отмечаю, что белых проплешин снега уже не осталось вовсе. Северное лето вступает в свои права.

Но сейчас не до этого. Вперёд. Мои пальцы не хотят оставлять отпечатков. А ещё я умею делать одну замечательную вещь — планировать.

В кабинете Галины Алексеевны, в одном из отделений шкафа — то, что привело меня сюда. Несколько бумажных конвертиков со штампиком «Многопрофильный Больничный Комплекс НефтеГазХим». Это продукция фармацевтического отделения, расположенного на втором этаже здания.

Не запатентованное пока детище местных фармакологов. Без вкуса. Без запаха. Огромной концентрации. Просто белый порошок. Я знаю о его существовании давно. Его дают вместе с обезболивающим покалеченным, буквально собранным по частям пациентам, не могущим заснуть.

Я беру два пакетика.

Нетерпение подгоняет меня тычком в спину. Но я действую размеренно, шаг за шагом. Ключ — в стол дежурной. Теперь дальше.

— О! Дро, тебе что, не спится?

— Да… Что-то никак.

Юра и Ярик за компьютерами.

— Я посижу?

— Да сиди… — Они увлечены какой-то игрой. Им не до меня. Отлично.

Кружки на столе пустые. Трогаю чайник рукой — почти холодный. Замечательно…

— Чай кто-нибудь будет?

Да оторвитесь же от монитора!

— Ага…

Молодцы.

— Сейчас за водой схожу.

— Ага…

В туалете высыпаю оба пакетика в чайник. Смотрю, как белые крупинки нехотя растворяются в холодной воде. Окунаю палец в воду. Пробую на вкус каплю. Ничего. Вода водой. Надеюсь, после кипячения запаха и вкуса не появится.

Дальше.

Пока чайник закипает, медленно закипаю и я. Зудящий дискомфорт. Почти как при эрекции. Нет, по-другому. Ощущение, что кровь быстрее бежит по венам. И от этого всё происходящее кажется замедленным.

Я бросаю в три кружки пакетики с чаем. Я лью в них горячую воду, зная, что одна из них останется нетронутой. Я смотрю, как Юра и Ярик пьт моё зелье.

Пять минут спустя они спят.

Для этого с лихвой хватило бы во много раз меньшей дозы. Но мне нужно, чтобы наверняка.

Теперь так.

Правый верхний карман белого халата. Ключ от запасного выхода. Я осторожно достаю его. Слегка передвинув Юру, который спит, уронив голову прямо на клавиатуру. Ярик чуть съехал со стула. Поза его неестественна — голова запрокинута назад. Руки плетями висят вдоль тела. «Лэптоп» упал на пол. Не разбился. Он меня не интересует, этот компьютер, не такой уж он… Мне нужен рюкзак Ярика. Здесь его бумажник — я достаю несколько купюр. Деньги. Они мне наверняка пригодятся. Остальное кладу обратно. Натыкаюсь на кожаный футляр. Открываю. Маленький блестящий ключик. С биркой, на которой адрес. От дома с большим телевизором. От дома с большим телевизором в Ялте. Я думаю меньше секунды. Футляр возвращается в рюкзак.

Без ключа.

Пижаму прочь. Вот они, штаны, куртка, ботинки, подаренные мне когда-то для походов.

Второй набор. Летний.

Деньги — во внутренний карман куртки. Часы (сколько там… ага… час ночи) — в правый. Натягиваю кепку. Юра называл её «блейзер», а Ярик «бейсболка». Спорили…

Беру в руку телефонную трубку. Гудок. Звонок через «девятку», если в город. Пока набираю номер, перед глазами — многократно виденная карта округа. Отпечаталось…

«… Через пару недель потеплеет и растает всё на хрен. Потом только паромом или на самолёте…»

Место, где паромы отправляются «на землю» — речной порт К-420. Второй пункт — Тарко-Сале. Оттуда тянется жёлтая ниточка — дорога, вплетающаяся в паутину таких же нитей.

Жёлтая дорога. К изумрудному городу?

Я смотрю на свои ноги. Волшебные башмачки? Ну что же, Элли, Лев и Страшила, встретимся? Великий Гудвин нам поможет?

Гудок. Ещё один.

— Ноль, шесть, шесть, восемь, «Приполяртранс», служба такси. Доброй ночи.

— Доброй ночи. Мне нужна машина к больничному комплексу, через десять минут. Справа от центральных дверей. Возле крыльца запасного выхода.