Люди желтых плащей

Мы проезжаем мимо пустыря, усеянного грудами камней -- все, что осталось от базы стройматериалов. Вдали, метрах в трехстах от нас, я различаю человеческую фигуру. Лица с такого расстояния не разобрать, но по одежде и телосложению понятно, что это Виталик.

Он бежит из последних сил, преследуемый двумя десятками прокаженных. Не верится, что он успел уйти так далеко. И все же видно, как он измотан. Его бег становится все медленнее, прерывистее. То и дело он спотыкается о камни. Наконец, сбивается на шаг и останавливается.

В машине царит гробовое молчание. Мы заворожено наблюдаем в окна за происходящим, не смея верить глазам. Нам кажется, что все это дурной сон, что так не бывает взаправду.

Никогда еще не чувствовал себя настолько близко к смерти.

Виталик замирает посреди пустыря, тяжело дыша, ссутулив спину, будто придавленный тяжестью всего того, что нам пришлось пережить за последнюю неделю. Он очень устал. Его усталость передается мне, и на одно мгновение я хочу оказаться на его месте. Я хочу, чтобы все это, наконец, закончилось. Я хочу, чтобы утихла боль. Я хочу отдохнуть.

20:52

Виталик стоит неподвижно, провожая взглядом нашу машину. "Прокаженные" стремительно нагоняют его. Потом "шестерка" ныряет в очередную яму.

А когда выпрыгивает обратно, его уже нет.

20:54

Мы едем в тишине, раздавленные случившемся. Вдруг я вспоминаю про Арта. Поворачиваю голову и вижу Сашу. Она сидит у него на руках и смотрит на меня. Огромные глаза полны слез.

– - Он не видел...
– - тихо сообщает она.
– - Потерял сознание.

Я киваю.

"Шестерка" вырывается на проселочную дорогу, оставляя наших преследователей дышать выхлопными газами, и разгоняется уже по-настоящему. Дорога здесь неровная, гравийная, но после изрытой кратерами Промзоны она кажется немецким автобаном.

Я больше не смотрю в окно. Откидываю голову на подголовник и закрываю глаза. Машину швыряет то вправо, то влево -- значит, Ваня выехал на магистраль.

Я пытаюсь заснуть. Кто-то из девушек уже посапывает. Мы настолько измотаны, что нет сил на то, чтобы горевать. Это подождет. Пока не выберемся из города -- мы все еще в опасности.

Мне уже плевать на это. На меня накатывает почти опустошающее спокойствие. Кажется, в медицине это называют "прострацией". Я прислушиваюсь к своему дыханию, стараясь по возможности успокоить его. Мне очень неудобно -- задница затекла, спину ломит, раны от осколков жутко болят, не говоря уже о сломанных пальцах. Слева в бок давит дверь, справа -- Женя. В такой обстановке мне точно не уснуть. Точно не уснуть.

Какое-то время я размышляю над этим... а потом проваливаюсь в сон.

Эпилог

Когда я открываю глаза, мы уже за городом. Наша "шестерка" мчится по Таганрогской трассе, врезаясь в ночной мрак лучами фар. Снаружи в окна хлещет дождь. Стучат дворники.

В салоне все спят. Только Ваня продолжает рулить -- удивительно, как он еще не заснул прямо на ходу. Я пытаюсь пошевелиться -- и стискиваю зубы, чтобы не закричать. Все тело ломит от боли. Надо остановиться на ночлег, расположиться по-человечески. Но как? Снаружи дождь, и даже если он незаразный, у нас не осталось ни палаток, ни спальных мешков, ни еды, ни оружия.

А еще у нас стало на одного человека меньше. Женя неизлечимо болен, мы потеряли бабушку и не нашли родителей. Выбраться из города стоило слишком дорого...

Я спрашиваю у Вани, не нужно ли его подменить. Тот отвечает, что все в порядке и советует мне еще немного отдохнуть. Я прошу его быть осторожным и не гнать так сильно. Ваня с усмешкой сообщает, что мы едем всего семьдесят километров в час. Черт... а по мне -- так все сто пятьдесят.

Я смотрю на часы. Час ночи. Мы пережили еще один день. Снова откидываюсь на подголовник. Завтра, а, точнее, уже сегодня, нас ждет совсем другая жизнь. Спокойная.

Я закрываю глаза и засыпаю самым крепким и безмятежным сном в своей жизни.