Меловой крест

Марго засмеялась.

— Я бы выпила кока-колы…

— Не держу. Я бы мог вам предложить виски, но у меня сегодня препоганое настроение, и я не намерен ни с кем делиться свои любимым напитком…

— Тогда принесите воды.

— Я передумал. Я вовсе вам ничего не дам.

— Чего это он?! — повернулся к Марго обладатель примечательной плеши.

— Марго, — сказал я, — я полагал, вы приедете одна, и мы с вами мило скоротаем время, а вы притащились ко мне с каким-то свинопасом, от которого за морскую милю воняет сухопутной крысой… Скажите, цель вашего визита состоит лишь в том, чтобы вручить мне письмо вашего батюшки? Или в чем-то другом? На примере своего отца вы уже поняли, что со мной шутки плохи… Кстати, как его здоровье? Он еще не окочурился?

Гигант взирал на меня, широко разинув рот.

— Спокойно, Виталик, — остановила Марго своего спутника. Она нервно прищурилась.

— Марго, я жду…

— Видите ли, я бы хотела объясниться, — проговорила Марго голосом, совершенно не напоминавшим ее прежний мальчишеский говорок. — Мы с Виталиком действуем практически без ведома отца. То есть, я хотела сказать, что если бы не было письма отца, я бы все равно приехала к вам… Да, забыла сказать, Виталик — мой старший брат.

— Вот как? Что-то мало вы похожи друг на друга… Да и на вашего, как вы говорите, папахена — тоже…

— Тем не менее, это так. Мы брат и сестра. Виталик недавно вернулся…

— Из заключения?..

— Зачем вы так? Он учился за границей… пению…

— И где же он учился? — спросил я, внимательно посмотрев на гиганта. У меня пропало всякое желание устанавливать на его плешивой макушке чайный прибор. Мне вдруг захотелось совсем другого. Например, треснуть по его башке чем-нибудь увесистым…

— В Италии. В Милане… — любовно глядя на бородача, ответила Марго.

— Ну и?.. — сдавленным голосом спросил я. Желание треснуть бородача по голове становилось нестерпимым…

— Дело в том, что…

— Ну?..

— Дело в том, что она случайно присутствовала при телефонном разговоре Виталика со мной…

— Она? Кто это она?..

— Ну, она… Дина. Я как раз говорила ему о переполохе, который вы учинили в нашем доме. Назвала вашу фамилию. Виталик, переспросив, повторил за мной… Вот она все и узнала…

— Дальше…

— Она просила вам передать вот это…

— Опять конверт? — усмехнулся я. Господи, прямо-таки какой-то парад писем!

В руках Марго держала маленький конверт. Розового цвета. Розового будуарного цвета. Какая пошлость! Нет, Дину решительно нельзя оставлять надолго без присмотра!

Как только я упустил ее, она мгновенно превратилась в ту порочную, потасканную девчонку, которая при первой нашей встрече залихватски свистела возле спальни. Господи, ну почему мне так не везет в последнее время?

Дина, Дина, любовь моя… Зачем ты все это делаешь?! Дина без руля и без ветрил… Связаться с этим типом!.. Я опять посмотрел на бородача. Какая же пошлая рожа у этого Нибелунга!..

Вскрыв конверт, я обнаружил в нем аккуратно сложенный носовой платок. Развернул и в уголке увидел знакомую монограмму. Серебряная нитка на белом фоне. АВЭ. Александр Вильгельмович Энгельгардт.

Вспомнились Венеция и почудившаяся мне, как я тогда подумал, истерика Дины. Значит, не почудилась… И Дина действительно вытирала тогда слезы платком Алекса…

В конверте кроме платка больше ничего не было. Узнаю Дину. Вечно она со своими причудами…

— Спасибо, — сказал я и не узнал собственного голоса. — Как она… там?.. — обратился я к бородачу.

— Поет… — покосившись в мою сторону, ответил гигант.

— И хорошо поет?

— Восхитительно! Она… — викинг засуетился и полез в карман. Он достал малюсенькую шпаргалку и по ней, запинаясь, принялся читать:

— Вокальный, контральто, трели… э-э… бельканто…

— Простите мне мою бестактность, — перебил я его, — но мне хотелось бы знать… В каких вы отношениях с… Диной?

Гигант насупился и с достоинством отчеканил:

— Нас связывают…

— Ни слова больше!..

— Нас связывают только…

— Я же просил… Лучше скажите, кто такой Исфаил Бак?

— Вот по этому поводу мы к вам и приехали, — оживилась Марго. — Как бы вам это сказать… Бак — не человек…

— А кто же он?

— Ну, есть Бог… Есть Дьявол…

— Вы уверены?

— Конечно! А вы разве нет?

— Не знаю…

— А я знаю! Есть Бог! Есть Дьявол! И есть Бак. Его придумали… Его вывели, как новый сорт кукурузы или тыквы… И он теперь действительно существует.

— Вы его видели?

— Я нет. А вот мой батюшка…

— Ах, вот как, ваш батюшка?..

— Да! Он с ним разговаривает! Каждую ночь!

— И что же они обсуждают?

— Исфаил Бак дает отцу уроки…

— Хорошего тона?..

— Можно сказать и так… Он учит его, как надо править миром.

— Сумасшествие какое-то…

— Да, править миром… И отец, по мнению Бака, оказался способным учеником…

— Но о мнении этого легендарно-мифического Бака вы ведь знаете лишь со слов отца, не правда ли? Так, может, Исфаил Бак лишь плод больной фантазии вашего сумасбродного папаши, и он существует только в его расшатавшемся за годы лихолетья воображении?

— Нет, — вздохнула Марго, — к сожалению, это не так…

— Но вы же сами говорите, что не видели его…

— Да, но… Я видела следы его пребывания! Он оставляет следы. Наш отец не курит, как вы знаете…

— Но прикурить дать может, — сказал я, вспомнив пистолетик-зажигалку.

— А после их ночных разговоров пепельница полна окурков. А я ведь знаю, что к отцу никто не приходил! Значит, Исфаил Бак появляется каким-то таинственным образом и…