Мой палач

Ее палачом быть.

Глава 7

"В любви всегда есть немного безумия, маленькая" - светится на экране. 

Бросаю быстрый взгляд на сообщение, а потом бам - руль в руках дёргается, машина подскакивает на кочке, вырубается магнитола, а снизу раздается скрежет металла. 

Мотор урчит, фыркает ещё пару раз, и глохнет. 

И так постоянно, стоит чуть отвлечься, наехать на ямку или кочку. 

Корю себя. 

И снова отвлекаюсь на сообщение:

"Но и в безумии всегда есть немного разума".

Цокаю. 

Мы с этим мужчиной даже не виделись, а он говорит мне о любви, ее безумии, цитирует немецкого философа.

Так необычно, так чувственно. 

Пытаюсь себя убедить, что его сообщения лишь разновидность банального "может, вечером приедешь ко мне?", пытаюсь и не могу, и переписываюсь с человеком, присвоившим титул Виконт все утро. 

Виконт. 

Снаружи сигналят, и я вздрагиваю. 

Так, машина. 

Гашу экран и выбираюсь на улицу. Открываю капот и смотрю внутрь. 

Двигатель давно не мыла. 

А другой проблемы не вижу, но все обычно открывают капот, попробовать стоило. 

Оглядываюсь по сторонам. 

Кольцевая дорога, мост, мимо плавно катят авто, и до меня на обочине дела никому нет. 

Пару раз взмахиваю рукой в надежде словить помощника. 

И бросаю эту затею. 

"С чего ты взял, что я маленькая? Может, мне тридцать, сорок, пятьдесят? " - отправляю незнакомцу и набираю номер мамы. 

Прохаживаюсь вдоль машины и глупо улыбаюсь, это его "маленькая" так приятно, никто меня так ещё не называл, может, только в детстве. 

А с Виконтом вышла случайность. Он ошибся номером, а я ответила. 

И меня затянуло. 

И я рада. 

– Алло, дорогая, я пропустил свой поворот, - говорю, когда мама снимает трубку. 

Маме шутка не нравится. Там на фоне гул голосов, рабочий день в разгаре, у некоторых еще сессия не кончилась. 

Зачёты, зачёты, зачёты, а она строгий профессор, шугает студентов. 

– Аня, мне некогда, говори в двух словах, - рявкает она, словно я прогульщица и клянчу оценку.

– Я встала, - в двух словах, так в двух словах. 

– Что?
– раздражается трубка. 

– На кольце сломалась, - добавляю ещё три слова.
– заглохла, - ещё слово.
– Что делать?
– еще два. 

– Как невовремя, - оценивает она мою беду.
– А там никто не может помочь? Вот почему я этим должна заниматься?
– она почти причитает.
– Ты едешь от отца, он что не мог машину проверить? 

Смешно. 

– У папы появилась дама сердца. Кудрявая блондинка, старше меня на четыре года, так что нет, он не мог, - докладываю.
– Рассказать, чем они занимаются?

– Скинь мне адрес, где ты, - сворачивает мои сплетни мама.
– Придумаю что нибудь. 

Она отключается, я закрываю капот и усаживаюсь сверху. Дышу выхлопными газами, лопаю пузыри жевательной резинки. 

Принятым сообщением пиликает телефон:

"По твоему общению несложно догадаться, что ты ещё очень юная. Неопытная. Чиста душой. И совсем не разбираешься в людях".

Хмурюсь на такую оценку, а потом хихикаю, прикинув, что нарвалась на Люцифера и следующим его сообщением будет предложение продать ему душу. 

Но это льстит, когда тобой интересуются. И любопытсво побеждает. 

"А ещё что можешь обо мне сказать? Так, навскидку" - печатаю и морщу лоб. В моей душе такие глухие потёмки, что черт сломит ногу, и темень эта очень давно, так что Виконт зря начал рассуждать.

Сейчас напишет, мол, ещё ты красивая, я представляю, как целую твои розовые мягкие губы и возбуждаюсь, дымлюсь, у меня колом стоит, приезжай.

И я его заблокирую. 

Жду его ответа, подошвой постукиваю по кузову, собеседник молчит. 

Июнь теплый, небо синее, лёгкий ветер теребит свободное платье и развевает волосы, они лезут в глаза.

Прокручиваю на пальце позолоченный перстень - памятный подарок от пансиона, где я училась. Сняла бы давно сувенир, с содроганием тот кошмар вспоминаю, но отец запретил, считает, что это как отличительный признак для знающий людей.

Проверяю телефон. 

И в ту же секунду экран вспыхивает принятым сообщением:

"А ещё тебя давно держат под контролем, не дают свободы, каждый твой шаг отслеживают. Но жёсткие рамки вредны. Ограничения спровоцируют, и не сегодня-завтра тебе сорвёт крышу. Бросишься во все тяжкие".

Нога замирает в воздухе, перечитываю сообщение и с трудом сглатываю. 

О чем это он? 

Что за шутки?

По спине пробирается пот. 

Ведь все так и есть, сначала интернат для девушек, а теперь два года под надзором домоправительницы отца. 

Я только на каникулы и вырываюсь. А завтра у брата выпускной, и я рассчитываю на праздник, но если Виконт предложит увидеться...

Выберу его, да. 

Поеду, хотя бы посмотреть на него, такого умного. 

Но правоту его не признаю, печатаю:

"Ты психолог? Или экстрасенс? Если да - то я никогда не бросаюсь в крайности, а тебе зря платят зарплату, мистер Нострадамус".

Запрокидываю голову, смотрю на проносящиеся машины. Ерзаю на капоте, в нетерпении проверяю сообщения, и уже хочу опять набрать маму, оторвать ее от суперважных дел, но тут на дисплее высвечивается конвертик от Виконта.

"Я никогда не ошибаюсь, маленькая. Кстати, у меня есть предложение".

Предложение. 

Это не про руку и сердце, какая глупость, но понимаю, что он хочет назначить встречу, и дух захватывает, то в холод, то в жар бросает, трепещу. 

И не успеваю повторно пробежать глазами послание, как рядом тормозит серебристая ауди-кабриолет. 

Смотрю сначала на телефон, затем перевожу взгляд на водителя. 

Тот поднимает на макушку солнечные очки и растягивает губы в голливудской улыбке.